Oczy dawnej przyjaźni

Oczy dawnej przyjaźni

Ostry hamulec autobusu omal nie zwalił z nóg kobiety w wytartym niebieskim płaszczu – ledwie zdążyła złapać się poręczy, zanim upadłaby na kolona sąsiadce. W ostatniej chwili, skulona ze wstydu, podniosła wzrok – i zamarła.

— Walusia?… — wyszeptała, wpatrując się w znajome rysy.

Kobieta, na którą prawie się przewróciła, na sekundę spotkała się z jej wzrokiem… i natychmiast odwróciła głowę. Udawała, że nie poznaje.

Ale jej dłoń zadrżała, ściskając rączkę starej torby, a twarz zbladła, jakby odpłynęła z niej krew. Powieki drżały.

Lidia Nowak (tak nazywała się ta w niebieskim płaszczu) wpatrywała się w nią jak w zjawę.

To przecież była ta sama Wala! Walentyna Kowalska, z którą przez niemal dekadę handlowały ramię w ramię na targowisku w Łodzi, w dzikie lata dziewięćdziesiąte.

Tak, zmieniła się. Zniknęły bujne czarne włosy, siwe pasemka spięte w ciasny kok. Twarz się postarzała, z oczu zniknął dawny błysk… Ale dołeczki w policzkach i blizna nad brwią pozostały te same.

— Wala, no nie udawaj! To ja, Lidka! — nie wytrzymała Lidia. — Przecież my razem na „Górniaku” handlowałyśmy! Pamiętasz? W dziewięćdziesiątym ósmym…

— Przepraszam, myli się pani — przerwała jej Walentyna nagle lodowatym tonem, nawet nie patrząc.

— Jak to mylę?! Przecież myśmy były jak siostry… — zawołała głośno Lidia, nie wierząc własnym uszom.

— Nie wiem, o kim pani mówi. Proszę mnie zostawić — odcięła się Walentyna, a głos jej zadrżał.

Wokół zrobiło się cicho. Starsza kobieta z wózkiem, siedząca z przodu, odwróciła się, gapiąc się na nie.

Lidia Nowak zamilkła. Jej wzrok pobiegł ku mężczyźnie siedzącemu obok Walentyny. Był ponury, z tłustymi włosami, w wytartej skórzanej kurtce. I wtedy zauważyła – pod warstwą podkładu – starannie zamalowany siniak na jej policzku.

Serce Lidii ścisnęło się.

— Oj, rzeczywiście, przepraszam — szepnęła cicho — pomyliłam panią z kimś. Wiek, wie pani…

Po kilku przystankach Walentyna i jej towarzysz wysiedli. Lidia patrzyła, jak on, znalazłszy się na ulicy, zaczął jej coś ostro wygarniać, a ona stała ze spuszczoną głową, jak dziewczynka skarcona przez nauczyciela.

W domu Lidia Nowak długo siedziała przy oknie, wspominając.

Jak z Walą zaczynały handlować, jak razem dźwigały ciężkie torby z bazaru, jak ratowały się przed chuliganami, jak Walentyna z kijem rzuciła się na dwóch drabów, by ją – Lidkę – obronić przed rozbojem. Właśnie wtedy dostała tę bliznę nad okiem.

Otworzyła stary album.
Zdjęcie przy straganie. Na odwrocie napis: „Lidka i Wala. 1998. Wszystko będzie dobrze!”

— Jak to się stało, Walusiu? — szepnęła — przecież byłyśmy sobie jak rodzona… Co oni z tobą zrobili?..

Minął tydzień, gdy znów zobaczyła Walentynę.

Siedziała z tyłu autobusu. Obok – ten sam mężczyzna. Lidia przyjrzała mu się uważniej – i zrobiło jej się zimno.

To był Wiktor Dąbrowski. Witek. Jeden z tych bandziorów z targowiska. On i jego kumple kiedyś rzucili się na nią z nożem. Krzyczeli: „portfel dawaj”. A ta sama Wala z kijem wtedy – ją uratowała.

A teraz on był obok niej. Przy tej samej Wali. Cichej, zgaszonej…

— Nie teraz… — szepnęła do siebie Lidia — znów się wyprze. Trzeba inaczej.

Następnym razem wsiadła do autobusu tuż za nimi i, gdy Wiktor płacił za bilet, wsunęła Walentynie w dłoń złożoną w czworo karteczkę.

Ta drgnęła. Spojrzała na Lidię – i ledwo zauważalnie dwukrotnie przygryzła wargi.

A to był ich stary znak. Sygnał: niebezpieczeństwo blisko.

Lidia skinęła głową i przeszła dalej.

W sercu pulsowała jedna myśl: to ona. To moja Wala. I ja ją uratuję, tak jak ona kiedyś mnie.

Minął prawie rok. Telefon milczał. Ale Lidia wiedziała: zadzwoni. Prędzej czy później. I nie pomyliła się.

— Lidka, złotko! — usłyszała w słuchawce. — Jutro o trzeciej. Tam, gdzie zawsze.

Lidia Nowak przyszła do kawiarni pół godziny wcześniej. Z nerwów nie spała całą noc. Zamówiła kawę, ręce jej drżały.

I nagle… weszła ona. Wala.

Nie ta – zgaszona, przestraszona. Nie. Prawdziwa.

Dżinsy. Biała bluzka. Krótkie włosy. Oczy pełne życia. Dołeczki w policzkach.

— WALUSIA! — zerwała się Lidia.

— LIDKA! — krzyknęła w odpowiedzi Walentyna.

Przytuliły się. Długo. W ciszy.

— Słuchaj, jesteś po prostu niesamowita! — westchnęła Lidia, gdy usiadły. — Rok temu…

— Rok temu mnie nie było. Wtedy umarłam. Ale ty… — Walentyna ujęła ją za dłoń — ty mnie wyciągnęłaś. Ty i ta karteczka.

— Ja? Przecież tylko…

— Właśnie, tylko. Bez słów, bez imion. Bez ryzyka. Zrozumiałam. Że ktoś jest blisko. A ja… przypomniałam sobie, kim byłam. I kim się stałam. Spojrzałam w lustro… i powiedziałam – dość.

Okazało się, że mąż, Marek, to nie tylko tyran. Zniszczył w niej wszystko. Po stracie dziecka pogrążyła się w poczuciu winy. Skazała się na cierpienie. Poddała. Załamała.

— Myślałam: skoro straciłam, to na to zasłużyłam. Że powinnam cierpieć. I cierpiałam. Lata… A potem twoja kartka. Jeden mały świstek przywrócił mnie do życia. Przywrócił mnie – mnie samej.

Rozwiodła się. Wyjechała. Zaczęła od zera.

— Do Gdańska. Tam wszystko zaczęłam na nowo. I nikt mnie nie szuka. A ty…

— A ja, Walusiu, jestem. Wystarczy, że powiesz – przyjadę do ciebie do każdego miasta. Jak w dziewięćdziesiąte – torba w rękę i do przodu!

Obie roześmiały się.

Teraz Walentyna mieszka w Gdańsku. Pracuje,Uśmiechają się, ciesząc się swoją odzyskaną przyjaźnią, i wiedzą, że żadne burze życia nie są w stanie ich już rozdzielić.