Nigdy o Tobie nie zapomnę

Nigdy cię nie zapomnę

Bożena Kowalska szła do domu w rozpiętym wełnianym płaszczu, ze zniszczoną torbą w ręce, w której leżały zeszyty uczniów. Cały wieczór miała spędzić, sprawdzając wypracowania.

Dopiero co pąki na drzewach nabrzmiały, a już dziś przebiły się młode listki. Przyroda budziła się do życia pod wpływem jasnego, ciepłego słońca. Jeszcze tylko trochę, a wszystko wokół zakwitnie.

Przechodnie witali Bożenę Kowalską z szacunkiem. Odpowiadała im, uśmiechając się powściągliwie. Prawie wszystkim uczyła kiedyś polskiego i literatury w szkole, teraz uczęszczali do niej ich dzieci.

Była smukła jak młoda dziewczyna, niska, z tyłu można by ją wziąć za nastolatkę. I twarz miała całkiem ładną. Tylko za kogo tu wyjść za mąż? Tak więc żyła sama w małym drewnianym domku na wąskiej uliczce. Dano go jej jako mieszkanie służbowe, gdy przyjechała tu dwadzieścia pięć lat temu z dużego miasta.

Same miasteczko też było niewielkie, bardziej przypominało osadę lub rozległą wieś. Młodym specjalistom teraz dają mieszkania w ceglanych trzypiętrowych blokach. Ale nie bardzo chcą tu przyjeżdżać, ciągnie ich do Warszawy czy Krakowa.

Lecz Bożena Kowalska przyzwyczaiła się do domu i nie miała serca się z nim rozstać. W wolnym czasie lubiła grzebać w ogródku. Gdy tu przybyła, nie umiała nic, a teraz i w piecu pali, i w ziemi kopie, i kapustę kisi, konfitury i przetwory zakręca. Życie nauczyło ją wszystkiego.

Życie…
Wtedy też była wiosna. Pod oknem akademika siedzieli dwóch chłopaków i coś pisali. Nie zwróciłaby na nich uwagi, gdyby nie zaczęli się sprzeczać, jak się pisze jakieś słowo. Obaj mylili się. Znudziło ją to gadanie, wyjrzała przez okno i powiedziała im poprawną pisownię.

Jeden z chłopaków nie stracił rezonu i poprosił, by sprawdziła całe pismo. Bożena wyszła do nich, poprawiła błędy.

— Dzięki. Mieliśmy szczęście, że panią spotkaliśmy. A jak pani na imię?
— Bożena.
— A ja jestem Marek. Pani przyszła nauczycielka? A my tu niedaleko pracujemy.
— Lepiej mówić: nauczyciel albo pedagog — poprawiła go.

Marek się jej spodobał. Przypominał niedźwiedzia. Przy nim czuła się spokojna i bezpieczna. Gdy się oświadczył, bez wahania się zgodziła.

Jego matce Bożena nie przypadła do gustu.

— Co ty z nią będziesz robił, książki czytać? Ona pewnie nawet gotować nie umie. Och, narobisz się z nią biedy. Wziąłbyś sobie którąś prostszą — mamrotała, gdy Bożena wyszła.

Matka nie była daleka od prawdy. Bożena umiała ugotować tylko makaron i usmażyć jajecznicę. I to jeszcze potrafiła zepsuć. Postawi garnek z makaronem na gazie, a sama usiądzie z książką. Zanurzy się w lekturze, zapomni o wszystkim, aż nie poczuje zapachu spalenizny.

Matka zrozumiała, że z taką gospodynią syn umrze z głodu, a ona straci garnki, więc wzięła gotowanie w swoje wprawne ręce. Bożena starała się uczyć teściowej prowadzenia domu, a Marek starał się dostosować do niej, dobrze się ubierał, przestał używać wulgaryzmów. W sumie młodzi żyli zgodnie.

Rok później urodził im się syn, spokojny i stateczny jak ojciec. Wcześnie, oczywiście. Ale potem, gdy Bożena wróci do pracy, byłoby trudniej. Jak iść na urlop macierzyński, porzucić klasy w środku roku szkolnego? A tak, odhaczyła sprawę i koniec.

Teściowa coraz częściej kapała synowi na mózg, nie krępując się obecności Bożeny, że ożenił się z niezdarą. Bożena cierpliwie znosiła. Tylko nocami skarżyła się mężowi, że jego matka jej nie lubi.

— Ważne, że ja cię kocham — mówił Marek i całował żonę.

Bożena rwała się do pracy. Gdy MaI tak Bożena Kowalska została sama z wspomnieniami, które jak stare fotografie blakły z każdą mijającą wiosną, aż w końcu i one rozsypały się w proch, jak te listki z tamtych dni, które kiedyś tak radośnie przebijały się ku słońcu.