Nigdy cię nie zapomnę

Nigdy cię nie zapomnę

Lidia Nowak szła do domu w rozpiętej wełnianej jesionce, ze zniszczoną teczką w ręce, w której leżały zeszyty uczniów. Cały wieczór miała spędzić na sprawdzaniu wypracowań.

Dopiero niedawno pączki na drzewach nabrzmiały, a dziś już przebiły się młode listki. Przyroda budziła się do życia pod wpływem ciepłego, wiosennego słońca. Jeszcze chwila, a wszystko wokół rozkwitnie.

Mijający ją przechodnie witali się z Lidią z szacunkiem. Ona odpowiadała, uśmiechając się dyskretnie. Prawie wszystkim uczyła kiedyś polskiego i literatury w szkole, teraz uczyły się u niej ich dzieci.

Była drobna, smukła jak dziewczyna, a z tyłu można ją było wziąć za młodą kobietę. I twarz miała przyjemną. Tylko za kogo tu wyjść? Tak więc żyła sama w małym drewnianym domku na wąskiej uliczce. Dostała go jako służbowe mieszkanie, gdy przyjechała tu z dużego miasta jakieś dwadzieścia pięć lat temu.

Same miasteczko też było małe, bardziej przypominało osadę lub dużą wieś. Młodym specjalistom teraz dają mieszkania w ceglanych blokach. Ale nie kwapią się oni tu przyjeżdżać, ciągnie ich do Warszawy czy Krakowa.

Lidia przywykła jednak do swojego domu i nie potrafiła się z nim rozstać. W wolnym czasie lubiła grzebać w ogródku. Gdy tu przyjechała, nie umiała niczego robić, a teraz pali w piecu, przekopuje grządki i kwasi kapustę, robi przetwory. Życie nauczyło ją wszystkiego.

Życie…
Wtedy też była wiosna. Pod oknem akademika siedzieli dwaj chłopcy i coś pisali. Nie zwróciłaby na nich uwagi, gdyby nie zaczęli się kłócić o pisownię jakiegoś słowa. Oboje się mylili. Znudziło jej się słuchać ich sprzeczki, więc wyjrzała przez okno i powiedziała, jak poprawnie je zapisać.

Jeden z nich nie stracił rezonu i poprosił, aby sprawdziła całe pismo. Lidia wyszła do nich, sprawdziła, poprawiła błędy.

— Dziękuję. Mamy szczęście, że pana spotkaliśmy. A jak pani na imię?
— Lidia.
— A ja Wojtek. Pani jest przyszłą nauczycielką? A my tu niedaleko pracujemy.
— Lepiej powiedzieć: nauczycielką lub pedagogiem — poprawiła go.

Wojtek jej się spodobał. Przypominał niedźwiedzia. Przy nim czuła się bezpieczna. Gdy oświadczył się, zgodziła się bez wahania.

Jego matce Lidia nie przypadła do gustu.

— Co ty z nią będziesz robił, książki czytał? Pewnie nawet gotować nie umie. Ojej, narobisz się z nią. Lepiej wziąć jakąś prostszą — mamrotała, gdy Lidia wyszła.

Matka nie myliła się zupełnie. Lidia umiała tylko ugotować makaron i usmażyć jajecznicę. I nawet to potrafiła zepsuć. Wstawiała garnek na gaz, a sama siadała z książką. Czytała, zapominała o wszystkim, aż dopiero zapach spaleniny ją otrzeźwiał.

Matka zrozumiała, że z taką gospodynią syn umrze z głodu, a ona straci naczynia, więc wzięła gotowanie w swoje doświadczone ręce. Lidia próbowała uczyć się od teściowej prowadzenia domu, a Wojtek starał się dorównać żonie — ubierał się schludnie, przestał używać wulgaryzmów. Młodzi żyli więc w zgodzie.

Po roku urodził im się syn, spokojny i zrównoważony jak ojciec. Wcześnie, oczywiście. Ale potem, gdy Lidia wróciłaby do pracy, byłoby trudniej. Jak wziąć urlop macierzyński w środku roku szkolnego? A tak — „odbębniła” sprawę i już.

Teściowa coraz częściej szeptała synowi do ucha, nie zważając na obecność Lidi, że ożenił się z niedołęgą. Lidia znosiła to w milczeniu. Tylko nocami skarżyła się muLiderowała rozsypanym życiem, patrząc na odnowiony dom, który teraz wydawał się tylko cieniem przeszłości, rozmywającym się pod jesiennym deszczem.