Niewybaczalny przypadkowy grzech

**Dziennik osobisty**

— Halina, co się z tobą dzieje?! — przestraszyła się Agnieszka, widząc, jak przyjaciółka blednie, wpatrzona w ekran telefonu.

— Kasia nie żyje… — wyszeptała Halina.

— Kasia? Miałaś siostrę? Nigdy mi nie mówiłaś. To kuzynka?

— Nie… rodzona. Tylko nie widziałyśmy się prawie dwadzieścia lat. Ja… nie mogłam.

— Boże… Ile ona miała lat?

— O dziewięć więcej niż ja. Pięćdziesiąt osiem…

— Chorowała?

— Nie wiem, Agnieszko… Nic nie wiem… — Halina wybuchnęła płaczem, upuszczając telefon na podłogę.

Kiedy Halina miała zaledwie trzy lata, jej starsza siostra Kasia opiekowała się nią jak własnym dzieckiem. Rodzice pracowali od świtu do nocy, więc cała odpowiedzialność spadła na Kasię. Były nierozłączne — Kasia dorastała, a Halina uczyła się świata przy jej boku.

Gdy Kasia skończyła osiemnaście lat, wyszła za mąż za Jacka. Wszyscy go lubili. A najbardziej Halina. Była w nim zakochana. Mówiła poważnie, że wyjdzie tylko za kogoś takiego jak on.

Rodzina żyła w zgodzie, relacje między siostrami były ciepłe, niemal zrosły się w jedną duszę. Kiedy Kasia z mężem przeprowadzili się do Katowic z powodu pracy, Halina regularnie przyjeżdżała do nich na weekendy.

Godzinami siedziały we dwójkę w kuchni, wspominały, dzieliły się myślami. Jacek nie przeszkadzał — wiedział, jak ważne to było dla obu.

Halina też wyszła za mąż. Niefortunnie. Mąż okazał się ukrytym alkoholikiem. Trzymał się na kodowaniu, aż w końcu wszystko się posypało. Halina wniosła pozew o rozwód. I wtedy to się stało. To, co zniszczyło ich życie.

Jacek przyjechał do rodzinnego miasta w delegację. Kasia poprosiła go, by odwiedził siostrę:

— Jesteś dla niej jak brat. Porozmawiaj. Teraz jest jej ciężko. Powiedz, że nie jest sama…

— Jasne — skinął głową. — Pamiętam, jaka jest wrażliwa w środku.

Kupił owoce, wino, ulubione czekoladki Haliny. Zadzwonił do drzwi. Nikt długo nie otwierał. Już miał odejść.

Gdy drzwi się w końcu otworzyły, stała w nich ona — pusta w środku, z opuchniętymi od łez oczami.

— Dobrze, że przyszedłeś… — ledwo wyszeptała.

Usiedli przy stole. Halina milczała, a Jacek starał się ją rozweselić, opowiadał o pracy, o synach.

Słuchała, aż nagle odezwała się:

— Nie wytrzymałam, Jacek. Pił, upadał… Jak zwierzę… Myślałam, że jest podobny do ciebie. Dlatego za niego wyszłam. A on… wcale nie był tobą.

— Nie mów tak, Halinko… — powiedział cicho. — Zasługujesz na coś lepszego.

Podeszła do okna. Wstał, podszedł za nią, objął:

— Popłacz… będzie lżej.

Odwróciła się, a w jej spojrzeniu była taka ból, taka samotność… Przyciągnął ją do siebie. Nie pamiętał, jak ich usta się spotkały. Nie rozumiał, jak znalazł się z nią w łóżku.

Rano obudzili się obok siebie. Jacek w milczeniu ubrał się i wyszedł. Halina leżała, wpatrzona w sufit, nie mogąc uwierzyć w to, co się stało.

Od tamtej pory między nimi była przepaść. Nikt nie wiedział, co się wydarzyło. Nikt się nawet nie domyślił.

Halina zaczęła rzadziej odwiedzać siostrę. Kasia nie rozumiała:

— Dlaczego mnie unikasz? Co ci zrobiłam?

Halina nie mogła powiedzieć, że zdradziła siostrę z jej mężem. Nie potrafiła. Chciała zapomnieć, wymazać. Ale w sercu palił ją wstyd.

Jacek też cierpiał. Kochał Kasię. Nigdy nie zdradził. Aż do tamtego wieczoru. Teraz żył z winą, ukrytą w najciemniejszym zakątku duszy.

Minęły lata. Halina ponownie wyszła za mąż, urodziła córkę. Z Kasią nie widywały się, nie rozmawiały. Kasia nie przyjeżdżała, Halina też nie. Jacek zaczął chorować. Leczenie nie pomagało. Halina, dowiedziawszy się, przyjechała mimo zakazu.

Gdy go zobaczyła, serce jej się ścisnęło: cień dawnego mężczyzny, wychudzony, z gasnącymi oczami. Odwrócił wzrok, nie mógł na nią patrzeć.

Po jej wyjeździe przywołał Kasię:

— Wybacz mi… — szepnął. — Muszę się przyznać. Zdradziłem cię. Raz. Z Haliną… wtedy, lata temu…

Kasia zastygła. Potem powoli wstała i wyszła. Tego dnia już do niego nie wróciła.

Nocą Jacka zabrakło.

Śmierć męża Kasia przeżyła w milczeniu. A dwa dni później, gdy do drzwi zadzwoniła Halina, otworzyła sama. Jej twarz była jak kamień.

— Po co przyszłaś? Też się spowiadać? — rzuciła ostro.

— Co znaczy „też”?.. — Halina zbladła.

— Wszystko mi powiedział. Zdradziłaś mnie. A potem udawałaś, że wszystko gra. Wynoś się. Nie jesteś mi już siostrą!

— Kasia… choćby na pogrzeb…

— Nie masz tam czego szukać — rzuciła i zatrzasnęła drzwi.

Halina wybiegła na ulicę jak oszalała. Serce waliło. W oczach łzy. Wróciła, pukała, dzwoniła. Nikt nie otworzył.

Próbowała jeszcze pół roku. Listy, telefony. Bez odpowiedzi. Kasia raz sama oddzwoniła:

— Jeszcze jeden list — a powiem wszystkim, kim jesteś. Zniknij z mojego życia.

Halina zniknęła.

Minęło dwadzieścia lat. Ani jednego telefonu, ani jednego spotkania. A teraz, po latach, gdy Halina wreszcie pozwoliła sobie odetchnąć — przyszła do przyjaciółki — nadeszła wiadomość: Kasia nie żyje…

Halina pojechała się pożegnać.

Przywitali ją siostrzeńcy. Dorośli mężczyźni, zdystansowani. Powiedzieli, że matka długo chorowała, milczała o wszystkim. O Halinie nie wspominała.

— Dlaczego mi nie powiedzieliście?

— Mama zabroniła — odparł starszy. — Mówiła, że jesteś dla nas obca. Wybacz.

Na cmentarzu Halina ze zgrozą zobaczyła: Kasia pochowana osobno, daleko od Jacka.

— Dlaczego nie razem?

— Mama prosiła, by nie stawiać jej w jednym grobie z nim. Powiedziała, że nie wybaczyła. Ani jemu… ani tobie…

Halina nie wytrzymała. Zaczęła płakaćHalina pochyliła się nad grobem siostry, biorąc w dłonie garść zimnej ziemi, i szepnęła: „Wybacz mi, Kasiu… chociaż teraz, gdy już nic nie muszę tłumaczyć.”