Nie płacze, nie czeka, nie tęskni

Nie płacze, nie czeka, nie tęskni. Mąż Kasi zawsze był opanowany, cichy, spokojny i uprzejmy. Takim był też dwadzieścia trzy lata temu, kiedy oświadczył się jej pod starą lipą nad rzeczką za wsią.

— Kasiu, połączmy nasze życie. To przeznaczenie — szepnął, trzymając jej dłonie.

Patrzył na nią pewnie, wiedział, że nie odmówi. Dziewczyna zapłonęła rumieńcem, serce zabiło mocniej.

— Tak, Wojtku, tak! Wyjdę za ciebie.

Oboje byli szczęśliwi.

— Zbuduję dla nas dom, ojciec mi pomoże. Miejsce już wybraliśmy — chodź, pokażę.

Szli, trzymając się za ręce, aż zatrzymali się pod rozłożystą lipą.

— Tu. Tylko drzewo trzeba będzie usunąć, stare jest, jeszcze na dom zwali. Posadzimy nowe.

— Świetnie, Wójtku! Z okna widać będzie rzeczkę.

Po ślubie mieszkali u rodziców Wojtka, ale wkrótce dom był gotowy. Drugą połowę z osobnym wejściem mężczyzna budował dalej.

— Dla naszych dzieci. Może któreś zostanie w wiosce. Niech mają swoją przestrzeń.

— Jesteś taki przewidujący — cieszyła się Kasia, zgadzając się z mężem.

Nie mieli jednak wielu dzieci — tylko jedną córkę, Ewę. Gdy dziewczyna poszła na studia, zaskoczyła rodziców:

— Mamo, tato, nie liczcie na mnie. Zostanę w mieście, mam tam Romka.

Druga połowa domu stała pusta. Kasia sprzątała tam czasem, myła okna, ale Wojtek nigdy nie zaglądał. Wystarczało im ich część — przytulna, czysta. Żyli sami, córka była na uczelni. Przez te dwadzieścia trzy lata mąż nigdy nie podniósł na Kasię głosu. Szanowali ich we wsi.

Aż pewnego dnia spokojny, cichy Wojtek oświadczył po pracy:

— Kasiu, trudno mi to mówić, ale nasze wspólne życie dobiegło końca. Miłość gdzieś odeszła… Poznałem inną kobietę. Dziękuję ci za te lata. Ewie dopłacę do studiów, dom zostawiam wam.

Mówił jeszcze coś, ale Kasia osunęła się na kanapę, ledwo słysząc jego słowa. W skroniach pulsowała krew. W końcu usłyszała:

— Przepraszam.

Wyszedł z walizką — pewno spakował ją wcześniej. Drzwi zamknął cicho.

Kasia płakała.

— Dlaczego? Wiedziałam, że to się zdarza, ale nie u nas! Gdzie popełniłam błąd? Chcę zamknąć oczy i obudzić się, by znów było dobrze… — myślała przez kolejne dni.

Przez tydzień może tliła się nadzieja, że wróci. Nie wrócił. Nie pytała, dokąd odszedł. Z czasem się uspokoiła, tylko czasem myślała:

— Taki los. Najpierw dał mi męża, potem zabrał. Przyzwyczajam się sama. Może on już zapomniał, ale ja jeszcze nie…

Nie płakała już. Lecz czasem myślała o byłym mężu, z którym się rozwiodła. Patrząc w okno, szeptała:

— Gdzieś tam żyje, znalazł nową miłość. Nie był hulaką, nigdy bym się nie spodziewała… A jednak.

Minęło sześć lat. Złość dawno opadła. Kasia skończyła pięćdziesiąt lat, wciąż wyglądała pięknie. Ewa wyszła za mąż, miała synka, ale rzadko odwiedzała matkę.

Pewnego letniego wieczoru Kasia piła herbatę w altance, gdy weszła sąsiadka, Hanka, pielęgniarka.

— Czemu taka markotna?

— Samo przyszło.

— A ja przychodzę z wieścią! — uśmiechnęła się tajemniczo.

— No?

— Podziwiam twoje róże… Cały ogród w kwiatach, a nikt tego nie widzi.

— Hanko, mów wprost. Nie przyszłaś przecież o kwiatach…

— No, nie. Słyszałaś, że nasz doktor Stanisław przeszedł na emeryturę? Nowy się zjawił, też Stanisław, tylko że Olek. Mieszkanie ma dostać, ale dopiero za miesiąc. Z— Zgadza się, nie o różach — zaśmiała się Hanka. — Zaproponowałam, żeby na razie zamieszkał u ciebie.