Nie będzie żadnego wypoczynku!

Żadnej działki nie będzie!

Weronika właśnie wsunęła klucz w zamek, gdy od razu poczuła, że coś jest nie tak. Mieszkanie nie było puste. Z kuchni dobiegały głosy. Jeden męski, drugi kobiecy, starszy. Znaczyło to tylko jedno — teściowa przyjechała w odwiedziny. Weronika skrzywiła się. Ich relacje były napięte: pozornie uprzejme, ale pełne ciągłych wyrzutów i kazań. Nie chciała z nią teraz rozmawiać. Postanowiła wyjść do sklepu — niech sobie siedzi i w końcu pójdzie.

Ale gdy zrobiła krok w kierunku przedpokoju, zamarła. Usłyszała rozmowę męża z matką. Coś w ich tonie ją zaniepokoiło. Nasłuchiwała — i to, co usłyszała, sparaliżowało ją.

— Spokojnie, Weronika w końcu się zgodzi na działkę — spokojnie mówił Krzysztof.

— Ważne, żeby była na ciebie — dodała teściowa. Weronika mimowolnie uniosła brwi. Serio?

— Nie wiem, jak ją przekonać, ale pomyślę. A jeśli się nie uda — i tak kupimy wspólnie w małżeństwie, podzielimy się. Jej mieszkanie przy rozwodzie zostanie jej — to niesprawiedliwe. Już dwa lata mieszkamy u mnie, ja też coś powinienem dostać.

Weronika zlodowaciała. Jaki rozwód?..

— Oczywiście, też tak uważam. Wtedy ty i Alicja będziecie mogli wziąć coś większego. Jak tam u was?

Jaka znowu Alicja?..

— Spoko. Oczywiście ciągle mnie nagabuje, żebym szybciej się rozwiódł, ale tłumaczę jej, że trzeba poczekać. Jak kupimy działkę — od razu złożę papiery. Weronice powiem, że pieniądze na moim koncie są bezpieczniejsze, przekonam ją, żeby wszystko przelała. Przecież jest taka ufna.

Weronika wpiła się w ścianę. W uszach dzwoniło. Przed oczami przewinęło się wszystko — od pierwszego spotkania po niedawną wizytę w agencji nieruchomości, gdzie chciała zrobić „niespodziankę” — sprzedać swoje mieszkanie, żeby kupić działkę. A tort, który kupiła po drodze, wciąż stał w torbie.

Miała rację mama. Nie sprzedawać. Mieszkanie to jej zabezpieczenie.

Weronika w milczeniu weszła do sypialni. Wyciągnęła walizkę, zaczęła cicho pakować rzeczy. Po chwili w drzwiach stanął Krzysztof.

— Weronika? Już wróciłaś? Co robisz?

— Co robię? — Jej głos drżał. — Moje mieszkanie chcieliście? Na ciebie przepisać, tak? A niech was! Remont robiłam za swoje — mam wszystkie faktury! I wszystko, co kupiliśmy, podzielimy. Uznaj, że prezent się skończył.

Teściowa, usłyszawszy jej ton, natychmiast się wyniosła. Krzysztof zaczął się wykręcać, bełkotać, wszystkiemu zaprzeczać. Ale było za późno.

I wtedy Weronika przypomniała sobie wszystko od początku.

Gdy skończyła dwadzieścia lat, rodzice podarowali jej kawalerkę. „To twoja podpora — mówiła mama. — Nigdy jej nie sprzedawaj. Żebyś zawsze miała dokąd wrócić”. Wtedy wydawało się to przesadą, ale teraz… Teraz każde słowo brzmiało jak proroctwo.

Z Krzysztofem poznała się rok po studiach. Zakochała się. Zamieszkali razem. Nalegał, żeby przeprowadziła się do niego — „mężczyzna powinien zaprowadzić kobietę pod swój dach”. Weronika wynajęła swoje mieszkanie, dzieliła pieniądze: część na wspólne wydatki, część na oszczędności.

Potem był ślub. Pieniądze od gości poszły na remont w mieszkaniu Krzysztofa. Mama znów się niepokoiła — po co inwestować w cudze? Ale Weronika machnęła ręką: „Przecież tu mieszkam”.

Potem nastąpił chłód. Krzysztof stał się zimniejszy, rozdrażniony, wracał późno. A potem, jakby na zawołanie, znowu był czuły i troskliwy. Kwiaty, komplementy. I rozmowy o działce — świeżym powietrzu, grillowaniu, dzieciach. Delikatnie naciskał: „Twoje mieszkanie to kawalerka. Potem kupimy coś większego, ale teraz potrzebujemy działki”.

Weronika prawie się zgodziła. Chciała go ucieszyć. Nawet poszła do pośrednika w weekend i kupiła tort. Ale wróciła do domu i usłyszała to.

Mąż i jego matka już dzielili jej majątek. Planowali, jak zostawić ją z niczym. Jak wciągnąć jej pieniądze w transakcję, a potem — rozwieść się.

Łzy nie przychodziły. Był tylko chłód. Chłód zdrady.

Tej samej nocy Weronika spakowała się i wyszła. Rodzice ją wsparli. Mama przytuliła, nic nie mówiąc — po prostu była przy niej.

Weronika wróciła do swojej kawalerki. Przeszła się po pokoiku, dotknęła ścian, spojrzała przez okno. Potem usiadła na parapecie i szepnęła:

— Z tobą na pewno się nie rozwiodę. Jesteś jedyną stabilną rzeczą, jaką mam. A w tym świecie stabilność jest na wagę złota.

Bo już nikomu, oprócz słów mamy i tych ścian, nie wierzyła.