Najpierw krem, potem reszta

Zaczęło się od kremu, reszta przyszła później

Z Krzysztofem znamy się od piętnastu lat. Ale prawdziwa przyjaźń zawiązała się dopiero dwa lata temu – gdy obaj prawie równocześnie rozwiedliśmy się. Jego drugie małżeństwo rozpadło się z trzaskiem drzwi i awanturami. Moje ciszej, ale też nie obyło się bez wstrząsów. Nie topiliśmy smutków w wódce, nie rozczulaliśmy się nad sobą – po prostu pedałowaliśmy po nadwiślańskich bulwarach, pędziliśmy leśnymi ścieżkami. Rowery, pot i wiatr w twarz. Męską przyjaźń spaja nie alkohol, lecz pragnienie wolności. Takiej, by przed nikim się nie tłumaczyć, nie rozliczać, nie dźwigać plecaka cudzych oczekiwań.

Obu nas mocno schudło. Z brzucha, który niegdyś zwisał nad paskiem, nie został nawet ślad. Wolność leczy też i z tuszy. I oto pewnego ciepłego lipcowego wieczoru jedziałem z Krzysztofem przez park. Nagle puszcza kierownicę, rozkłada ręce, odchyla głowę i ryczy na cały skwer:
— WOLNOOOOOŚĆ!

Pieski emerytek zaszczekały histerycznie. A on się tylko zaśmiał. Tak szczerze, że aż zazdrość brała.

Żyliśmy tak rok – samotni, zadowoleni, szczupli, nikomu nie podlegli. Aż pewnego dnia wpadłem do Krzysztofa. Przywiózł nowy rower – był dumny, chciał się pochwalić. Pomacałem ramę, pokręciłem kierownicą, ubrudziłem ręce smarem i poszedłem do łazienki umyć dłonie. A tam, gdy szorowałem palce, wzrok padł mi na różowe pudełeczko. Damskie, malutkie, ze złocistym wieczkiem. Krem.

— Krzysiu! — wrzasnąłem. — Co to ma znaczyć? Kremem się smarujesz?!

Rozśmiał się jak ktoś, kto zaraz zostanie przyłapany na gorącym uczynku.

— To Magdusi. Zostawiła, żeby nie wozić tam i z powrotem.

— Magdusi? A to kto taki?

— No… Nie mówiłem ci?

Oczywiście, że nie. I to był błąd.

Okazało się, że miesiąc wcześniej poznał dziewczynę. Magda, prawniczka, robi karierę. Miła, inteligentna, urocza. Zdarza się u niego, zostaje na noc. Zostawiła krem. Jeden. Na razie jeden.

— No to koniec — powiedziałem. — Inwazja się rozpoczęła.

— Jaka inwazja?

— Nie rozumiesz? To jak w „Obcych”. Najpierw zarodek w ciele. Potem rośnie i pożera cię od środka. Ten krem to zarodek.

Krzysztof machnął ręką. Ale ja wiedziałem, o czym mówię. Kobiety się nie spieszą. Działają subtelnie. Nie wkraczają z krzykiem i walizkami. Stawiają słoiczek. Potem szczoteczkę. Potem poduszkę. Czekają, aż się rozluźnisz. A potem… potem nawet nie zauważasz, gdy łazienka jest pełna różowych flakoników, balkon kartonów, a serce niepokoju.

Nie minęło wiele czasu, a Krzysztof zaprosił mnie do siebie. Na zapoznanie. Magda okazała się zaskakująco sympatyczna. Kolczyki-kulki, staranna fryzura i uśmiech, w który trudno nie uwierzyć. Upiekła pizzę z ananasem – kontrowersyjny wybór, ale smaczny.

Znów zajrzałem do łazienki. Czekały tam już różowa szczotka i krem do rąk. A kolczyki spokojnie leżały w mydelniczce. Spojrzałem na siebie w lustro:
— No i po tobie, stary. Zarażony.

Minął kolejny miesiąc. Zaproponowałem Krzysztofowi przejażdżkę naszą ulubioną trasą. Wymigiwał się. Przyjechałem, by wyciągnąć go z domu. Wyszedł w szlafroku, senny.

— Jacku, mogłeś chociaż zadzwonić.

Z pokoju dobiegł głos Magdy:
— Krzysiu, kto tam?

On:
— Jacek… pompkę… przywiózł…

Poszedłem umyć ręce – i od razu zrozumiałem: koniec. Męska pasta, pianka do golenia i balsam stłoczyły się w kącie. Cała reszta – słoiczki, flakoniki, tubki, zapachy. A na umywalce – jej kolczyki. Nie jak goście, a jak gospodarze.

Wyszedłem w milczeniu.

Po dwóch tygodniach wezwał mnie na pomoc – składaliśmy szafę. Wynosiliśmy graty, przestawialiśmy meble. Magda wydawała rozkazy:

— To jeszcze na śmietnik. Nie, to też! Książki – tutaj!

Krzysztof próbował słabo protestować – ona przeskakiwała przez jego słowa, jak przez porozrzucane skarpety.

— Słuchaj, a ty nie chcesz roweru? — zapytała mnie. — Bo u nas tylko miejsce zajmuje na balkonie.

Wtedy pojąłem wszystko do końca. Wolność Krzysztofa umarła. Już jej nie było. Najpierw – słoiczek kremu. Potem – cały dom. Potem – balkon. Potem – serce.

Mężczyźni! Jeśli cenicie swoją niezależność – nie wpuszczajcie kobiet do swojej przestrzeni. Ani na milimetr. Wszystko zaczyna się od „niewinnego” kremu. A kończy się tak, że sam nie wiesz, kim jesteś, skąd przyszedłeś i czemu w twojej szafie wisi koronkowy szlafrok.

Minął rok. Kontakt z Krzysztofem urwał się prawie całkiem. Jeździłem sam. Było mi smutno. Ale miałem to, co najważniejsze – wolność.

Aż spotkałem Olę. Poszło jak z płatka. Jest słodka, troskliwa, niczego nie wymaga. Tylko raz, cicho, niemal szeptem:

— Mogę zostawić u ciebie krem? Żeby nie wozić?

I nie powiedziałem „nie”. Bo byłem zakochany.

Teraz już wiem. Wirus został uruchomiony.
I czuję – mój upadek jest bliski.
Wybaczcie mi, bracia.
Żegnajcie.