Najlepszy mąż to ten, którego nie ma

Najlepszy mąż to ten, którego nie ma

Halina dawno przestała wierzyć w cuda. Od rozwodu minęło sześć lat. Sześć długich zim, wiosen, lat i jesieni. Córka rok temu wyszła za mąż i wyjechała do Gdańska, dzwoniła rzadko, a rozmowy sprowadzały się do „mamo, wszystko w porządku”.

A nikt nie pytał o porządek Haliny. Miała zaledwie czterdzieści dwa lata – wiek, w którym kobieta rozkwita, uczy się na nowo oddychać. Ale komu potrzebny ten rozkwit, jeśli nie ma z kim go dzielić?

Potrafiła wszystko – gotowała pyszne potrawy, robiła przetwory z ogórków i pomidorów, że sąsiedzi oblizywali się na ich widok. Balkon uginający się pod słoikami wyglądał jak wystawa jej samotności. „No nie mam zamiaru gnić w czterech ścianach, taka piękna!” – żartowała przed przyjaciółkami. A one w odpowiedzi: „Nie gnij! Szukaj! Popatrz, ile facetów wokół!”

I ktoś szepnął: „Idź do biura matrymonialnego. Podobno dobierają idealnie dopasowanych. Nazywa się ładnie – «Najlepszy mąż»”.

Halina sceptycznie prychnęła: „Toż to śmieszne. Jak w sklepie – wybieraj, przymierzaj, zwracaj!” Ale potem przypomniała sobie o swoich czterdziestu dwóch latach i tykających jak wieczność babcinych zegarach na ścianie. I poszła.

Przywitała ją kobieta w szkarłatnej marynarce i okularach w kształcie serduszek.

„U nas wszystko na poważnie” – uśmiechnęła się słodko. „Dobieramy kandydatów, wydajemy na tydzień. Chcesz – zatrzymaj, nie pasuje – oddaj.”

„Co, dosłownie «wydajecie»?” – zaśmiała się Halina.

„Tak! Mieszka z tobą. Od razu widać, czy twój, czy nie. Oszczędzamy czas. Żadnych maniaków, sprawdzamy dokładnie.”

Halina niespodziewanie się zapaliła. Wybrała pięciu. Zapłaciła. Pierwszy mężczyzna miał przyjść jeszcze tego wieczoru.

Wyciągnęła z szafy swoją zieloną sukienkę – „kolor nadziei”, jak mawiała mama. Założyła kolczyki z cyrkoniami, które trzymała w starej pudełeczku po perfumach. W piersi biło coś pomiędzy ekscytacją a strachem.

Dzyń! – dzwonek. Halina spojrzała przez wizjer. Róże. Ogromny bukiet. Serce zabiło mocniej. Otworzyła drzwi. Mężczyzna był przystojny jak na zdjęciu, w garniturze, z pewnym uśmiechem. Usiedli do stołu, jedzenie gotowe – sałatki, mięso, tort…

Spróbował sałatki – skrzywił się:
„Za słone.”

Mięso –
„Twarde.”

Wino –
„Co za tandeta?”

Potem wstał, przeszedł się po mieszkaniu i, oceniając wszystko wzrokiem krytyka:
„Umeblowanie skromne. Kuchnię trzeba przemeblować.”

Halina wzięła bukiet i spokojnie podała mu go z powrotem:
„Nie lubię róż. Miłego wieczoru.”

Tamtej nocy trochę popłakała. Było przykro. Ale przed nią było jeszcze czterech.

Następnego wieczoru przyszedł drugi. Czuć od niego było alkohol.
„Już świętujesz znajomość?” – zapytała ostrożnie Halina.
„Oj, daj spokój! Włącz telewizor, mecz się zaczyna!”

„U siebie obejrzysz” – odparła sucho i zamknęła za nim drzwi.

Trzeci przyszedł po dwóch dniach. Nie przystojniak, w brudnych butach i wyświechtanej kurtce. Halina miała ochotę natychmiast go odprawić, ale z grzeczności postanowiła go nakarmić.

Jadł szybko, z rozkoszą. Chwalił każde danie. A gdy spróbował ogórków kiszonych, wykrzyknął:
„To arcydzieło, kobieto! Nigdy czegoś takiego nie jadłem!”

Dźwięk babcinych zegarów zwrócił jego uwagę.
„Co tu tak skrzypi?”
Wkrótce stał już na taborecie ze śrubokrętem. Po piętnastu minutach zegar tykał idealnie. Halina patrzyła na niego i myślała: „Oto on. Mój człowiek. Może nie Apollo – ale złota rączka. Trzeci kandydat – szczęśliwa liczba.”

Wieczorem wyszła z łazienki, w ulubionej bieliźnie z różami. A on… już spał. W ubraniu. Na boku. Chrapał. Jak traktor w mroźny poranek.

Halina walczyła z tym chrapaniem całą noc – poduszkami, przewracaniem go, cichymi przekleństwami. Nie spała ani minuty. Rano –
„No to co, mam się dziś wprowadzać?”

„Nie. Wybacz. Jesteś miły… ale nie.”

Czwarty wyglądał jak z filmu z PRL-u – broda, gitara, wolnościowe spojrzenie. Zapalił papierosa na kuchni, strzepał popiół do kwiatka.
„Mówię od razu: cenię wolność. Nie dzwoń sto razy, nie pytaj gdzie jestem, kiedy wrócę. I w ogóle – lubię kobiety.”

„A do tego jeszcze po babach, co?” – doprecyzowała Halina.

„A co? Facet jestem czy kto?”

Po jego wyjściu Halina wietrzyła kuchnię cały wieczór. Głowa bolała jak po przepiciu. Czuła się jak wyciśnięta z życia. Nawet naczyń nie umyła. Spała jak zabita.

Rano słońce. Cisza. Żadnych kroków, głosów, zapachów obcego ciała. Tylko Halina, filiżanka kawy i wróble za oknem.
„Jak dobrze być samej…”

I wtedy zadzwonił telefon:
„Halina Stanisławówno! To biuro «Najlepszy mąż». Dzisiaj ma przyjść piąty kandydat. Uwierz, ten na pewno będzie twój!”

„Możecie mnie skreślić!” – krzyknęła do słuchawki. „Wykasujcie z bazy! Najlepszy mąż to ten, którego nie ma!”

Z taką ulgą, z prawdziwym, szczęśliwym śmiechem rozsunęła zasłony, jakby otwierała nowy poranek swojej wolności.