Może lepiej, jeśli babcia odejdzie i zgubi się? – z wyzwaniem powiedziała Maja

„Słuchaj, no, może babcia sobie pójdzie i się zgubi? Wszystkim będzie lepiej” – rzuciła wyzywająco Kasia.

„Kasia, zamknij drzwi, dobrze?” – zmęczonymi głosem powiedziała mama, wstając od stołu.

„Mamo, ile można? Teraz już do końca życia będziesz mi o tym przypominać?” – odparła urażona piętnastoletnia Kasia.

„Nie do końca życia, tylko dopóki babcia z nami mieszka. Jeśli wyjdzie na ulicę, to się zgubi i…”

„I umrze pod płotem, a my będziemy żyć z poczuciem winy… Mamo, a może i niech?” – wyzwała Kasia.

„Co niech?” – nie zrozumiała mama.

„Niech sobie pójdzie i się zgubi. Sama mówiłaś, że masz już jej dosyć.”

„Jak możesz? To moja teściowa, nie moja krew, ale dla ciebie to przecież twoja babcia.”

„Babcia?” – Kasia zmrużyła oczy, jak zawsze, gdy się wściekała. – „A gdzie ona była, gdy jej syn nas rzucił? Kiedy odmawiała mi opieki? Nad własną wnuczką? Nie żałowała cię, gdy harowałaś na wszystkie, żeby zarobić choć złotówkę więcej… A potem jeszcze cię oskarżała, że to przez ciebie mąż odszedł…”

„Natychmiast przestań!” – wrzasnęła mama. – „Źle zrobiłam, że ci to wszystko opowiedziałam.” – Mama westchnęła. – „Źle cię wychowałam, skoro nie masz litości dla najbliższych. Boję się. Jak się zestarzeję, też tak będziesz do mnie mówić? Co się z tobą dzieje? Zawsze byłaś dobrą dziewczynką. Nie mogłaś przejść obok porzuconego kota czy szczenika, zawsze go przynosiłaś do domu. A babcia to nie piesek…” – Mama pokręciła zmęczoną głową. – „I tak już jest ukarana. Twój ojciec nie tylko nas porzucił, ale i ją.”

„Mamo, idź do pracy, spóźnisz się. Obiecuję, że zamknę drzwi.” – Kasia spojrzała na mamę z wyrzutem.

„Dobrze, bo to tylko więcej sobie nawymyślamy…” – ale mama nie ruszyła się z miejsca.

„Mamo, wybacz, ale aż boli na ciebie patrzeć. Skóra i kości. Masz tylko czterdzieści lat, a chodzisz zgarbiona jak staruszka, ledwo nogi za sobą ciągniesz. Wiecznie zmęczona… Dlaczego tak na mnie patrzysz? Kto ci powie prawdę, jeśli nie twoja córka?” – Kasia nie zauważyła, że znowu podniosła głos.

„Dziękownik. Pilnuj, żeby nie włączała gazu i żeby woda w łazience była zakręcona.”

„Widzisz? To właśnie mówię – jesteśmy przy niej jak przywiązane. Żadnego życia. Mamo, może oddajmy ją do domu spokojnej starości? Tam będzie pod opieką. Ona i tak nic nie rozumie…”

„Znowu to samo?” – przerwała jej mama.

„Wszystkim będzie lepiej, a przede wszystkim jej” – ciągnęła Kasia, nie zauważając rosnącej irytacji matki.

„Nie chcę już tego słuchać. Nigdzie jej nie oddam. Ile jej już zostało? Niech będzie w domu…”

„Przeżyje nas wszystkich. Idź do pracy. Nikomu nie otworzę, drzwi zamknę, obiecuję” – powtórzyła z przekąsem Kasia.

„Przepraszam. Zrzuciłam na ciebie tyle… Wszyscy się rozchodzą, a ty musisz pilnować babci.”

Rozmawiały, nie zauważając, że drzwi do pokoju babci stoją otworem. Babcia pewnie wszystko słyszała, ale nie rozumiała, a za chwilę i tak by zapomniała.

Mama poszła do pracy, a Kasia weszła do swojego dawnego pokoju, teraz zajmowanego przez babcię.

„Babciu, chcesz coś?” – zapytała.

Wzrok babci był pusty.

„Chodź, dam ci cukierka” – Kasia pomogła babci wstać i zaprowadziła ją do kuchni.

„A ty kto?” – babcia wpatrywała się w nią bez wyrazu.

„Pij herbatę” – Kasia westchnęła i położyła przed babcią cukierka.

Babcia bardzo lubiła słodycze. Ona i mama chowały przed nią cukierki, wydając tylko po jednym do herbaty. Kasia patrzyła, jak babcia niezdarnie rozrywa kolorowy papier. Przez przerzedzone siadłe włosy prześwitywała blada skóra głowy. Kasia odwróciła wzrok.

Kiedyś babcia farbowała i układała włosy w wysoką fryzurę. Malowała usta jaskrawą szminką, a brwi rysowała łukiem. Kasia pamiętała słodkawy zapach jej perfum. Babcia zawsze przyciągała uwagę mężczyzn, zanim zaczęła tracić rozum.

Kasia nie potrafiła zrozumieć, co czuje do babci – litość, żal, niechęć? Krótki dzwonek do drzwi oderwał ją od myśli.

„Mama, pewnie czegoś zapomniała” – Kasia poszła otworzyć.

Ale w drzwiach stał jej przyjaciel, liceklista Tomek. Mama nie pochwalała ich przyjaźni, więc przychodził, gdy jej nie było.

„Cześć. Co tak wcześnie? Mama dopiero co wyszła” – szepnęła Kasia.

„Wiem. Nie zauważyła mnie.”

„Aniu!” – rozległo się z kuchni.

„A kto to Ania?” – spytał Tomek.

„Tak nazywa mamę i uważa ją za swoją córkę. Teraz ją odprowadzę. Idź do łazienki i siedź cicho. Dzisiaj ma moment przytomności.” – Kasia popchnęła Tomka w stronę łazienki.

„Tam nikogo nie ma.” – Kasia weszła do kuchni i zobaczyła pustą filiżankę i papierek po cukierku.

„Chcę herbaty” – powiedziała babcia.

„Ale…” – Kasia zrozumiała bezsens tłumaczenia.

Babcia szybko zapominała, zwłaszcza to, co zdarzyło się przed czasem. Za to doskonale pamiętała odległą przeszłość. Często się myliła, nie poznawała ich z mamą. Ale zdarzały się chwile jasności, krótkie i rzadkie.

Kasia nie wiedziała, czy babcia udaje dla kolejnego cukierka, czy naprawdę zapomniała, że piła herbatę. Kto to rozstrzygnie? Westchnęła, znów postawiła przed nią filiżankę i położyła kolejnego cukierka.

Babcia długo rozpakowywała go drżącymi palcami. Gdy filiżanka była pusta, Kasia odprowadziła ją do pokoju, posadziła na łóżku.

„Teraz śpij” – powiedziała i zamknęła drzwi.

Z łazienki wyglądał już Tomek.

„Można wyjść?”

„Tak. Chodź do kuchni.” – Kasia rzuciła okiem na drzwi, czy zamknięte, i poszła za Tomkiem.

Siedzieli w kuchni, głowa przy głowie, słuchając muzyki w telefonie – każdy miał jeden słuchawk. Kasia zamknęła oczy, kołysząc sięKiedy mama wróciła z pracy, zastała Kasię śpiącą przy stole z kłębkiem babcinych nici w dłoni, a babcię pochyloną nad nią z uśmiechem, jakby w końcu rozpoznała wnuczkę.