Miłość z nienawiści

**Miłość przez nienawiść**

Jadwiga Kowalska stała przy oknie i patrzyła, jak jej sąsiadka Weronika rozwiesza pranie na podwórku. Każdy ruch tamtej wydawał się Jadwidze celowo powolny, jakby Weronika specjalnie przeciągała czas, by pokazać się przed cudzymi oknami.

— Znowu ta krówka się wystawia — mruknęła Jadwiga, zaciskając palce na firance. — Pewnie myśli, że wszyscy na nią patrzą.

Tymczasem Weronika rozwieszała uprane prześcieradła, nucąc coś pod nosem. Była trzy lata młodsza od Jadwigi, ale wyglądała na mniej niż swoje pięćdziesiąt osiem lat. Włosy zawsze ułożone, sukienki wyprasowane, buty wypastowane. I ta jej postawa — proste plecy, uniesiony podbródek — doprowadzała Jadwigę do zgrzytania zębami.

Mieszkały w sąsiednich mieszkaniach od ponad dwudziestu lat, a przez cały ten czas między nimi tliła się jakaś niezrozumiała niechęć. Wszystko zaczęło się od głupstwa — Weronika kiedyś zauważyła, że Jadwiga źle sadzi petunie w klombie. Podpowiedziała, jak to zrobić lepiej. Jadwiga odebrała to jako bezczelną ingerencję w jej sprawy.

— Sama wiem, jak kwiaty sadzić! — warknęła wtedy. — Nie ucz mnie życia!

— Chciałam tylko pomóc — odpowiedziała zmieszana Weronika. — U mnie na działce takie same rosły, bardzo ładne wyszły.

— Nie potrzebuję twojej pomocy! — odcięła Jadwiga i demonstracyjnie odwróciła się plecami.

Od tamtej pory witały się tylko z musu, a częściej udawały, że się nie widzą. Jadwiga w każdym geście sąsiadki doszukiwała się podstępu albo chęci upokorzenia. Gdy Weronika kupiła nową torebkę, Jadwiga myślała, że ta się przechwala. Gdy piekła ciasta, których zapach rozchodził się po całym bloku — że robi to na złość, niby „patrzcie, jaka ze mnie gospodyni”.

— Mamo, czego się tak czepiasz? — mówiła córka Jadwigi, Kasia, gdy przyjeżdżała w odwiedziny. — Normalna kobieta, co w niej widzisz takiego strasznego?

— Ty jej nie znasz — mruczała Jadwiga. — Tylko udaje porządka, a w rzeczywistości… Pamiętasz, jak zabrała kota u Nowaków?

— Mamo, kot sam do niej przyszedł! Nowakowie trzymali go na dworze, a ona go wzięła, nakarmiła. To nie kradzież.

— No tak, oczywiście! Wszystko robi dobrze, święta jest! — Jadwiga trzWeronika wyciągnęła rękę, podając Jadwidze paczkę nasion nagietków, i powiedziała cicho: „Posadźmy je razem – może w końcu wyrośnie coś pięknego z naszej wspólnej ziemi”.