Miłość, teściowa i sztuczna inteligencja

Miłość, teściowa i sztuczna inteligencja

— Mamo, dlaczego za każdym razem próbujesz zrujnować mój związek z Bronisławą? — głos Kacpra drżał ze złości, ale starał się panować.

— Bo ona nie jest dla ciebie, Kacprze! — odparła stanowczo Zofia Januszewska, zaciskając usta i krzyżując ramiona.

— Słyszysz w ogóle, co mówisz? Ja i Bronka kochamy się naprawdę! To nie są puste słowa, to prawdziwe uczucie!

— Uczucie? — powtórzyła matka, odwracając wzrok. — Ona nie jest zdolna do uczuć. I doskonale o tym wiesz.

— Nie wiem! — Kacper podniósł głos. — Sam mi mówiłaś: znajdź tę jedyną — dobrą, wierną, mądrą, gospodarną. I co? Jest brzydka?

— Ładna… — wycedziła niechętnie Zofia.

— W domu jest czysto? Jest. Szanuje cię? Tak. Nigdy ci nie przerywała. Mądra — zna się lepiej ode mnie na technice i literaturze. Więc o co chodzi, mamo?

— O to, że twoja Bronisława to nie człowiek, Kacprze — powiedziała z rozpaczą, wstając z fotela. Mały stolik z imbrykiem i ciastkami, które starannie ustawiła synowa, zatrząsł się i z hukiem przewrócił. — Ona jest produktem! Programem! Maszyną! Żelazem i kablami, nawet jeśli ukrytymi pod gładką skórą i błyszczącymi oczami!

— Mamo…

— Nie przerywaj mi! — odcięła. — Ta… kobieta… nie starzeje się, nie choruje, nie kłóci! Ona od razu jest idealna! Wymienne piersi, ładowanie przez światło słoneczne, wbudowany termometr! Nie widzisz, że zamieniłeś żywe — na technologię?

Stary szpic Puszek zaszczekał w odpowiedzi, kręcąc się wokół nóg pani domu.

— Oczywiście, że się do ciebie uśmiecha! Ma włączony „tryb powitalny”! Nigdy nie przewraca oczami, nie denerwuje się, nie krzyczy. Nie jest człowiekiem, Kacprze! A ty… wybrałeś iluzję.

Milczał. Po chwili odszedł do sypialni, ciężko wzdychając.

Następnego ranka, z bijącym sercem i głową pełną myśli, Zofia stała na balkonie, patrząc na podwórko, gdzie bawiły się dzieci i spacerowały pary. W uszach wciąż brzmiały słowa syna: „Kochamy się”.

Tego samego dnia weszła na stronę producenta androidów. Palce drżały, gdy przeglądała katalog. W końcu wybrała: Wiesław. Wzrost — 185, ciemne oczy, „tryb empatii”, „aktywne słuchanie”, „ręce do przytulania — ultra miękkie”. Tak, drogo. Bardzo. Ale czy miłość syna nie jest tego warta?

Po trzech tygodniach przesyłka dotarła. Ogromne pudło stało w salonie, a w środku — on. Jej Wiesław. Jego oczy świeciły spokojem. Głos — niski, kojący, jakby znał ją od czterdziestu lat.

— Mamo, poważnie? — Kacper wpatrywał się w Wiesława, wygodnie rozciągniętego na rozgrzewanej sofie.

— A dlaczego nie? — odparła spokojnie Zofia. — Postanowiłam: koniec jest z cierpieniem. Ty żyjesz z androidem — ja też nie muszę być sama.

— Mamo… — Kacper nerwowo przesunął dłonią po włosach. — To absurd!

— Absurd? — uśmiechnęła się. — Nie większy niż twoja Bronisława. Przynajmniej on się nie kłóci, nie obraża, nie sprzeciwia. A kawę robi lepszą niż którykolwiek barista!

— A uczucia? Ciepło? Dusza?

— Sam tak wybrałeś. Czy mam podwójne standardy, synku?

Później w kuchni Kacper zdecydował się na szczerą rozmowę:

— Mamo, rozumiem, chcesz mi dać nauczkę. Ale naprawdę myślisz, że to coś zmieni?

— Myślę, że oboje jesteśmy zmęczeni bólem. Rozczarowaniami. Byłam sama tyle lat. A teraz przynajmniej ktoś zapyta, jak minął dzień, kto otuli kocem…

— Mamo… To… to namiastka. Jakbyś zamiast mnie kupiła kopię.

— Właśnie to zrobiłeś, Kacperku. Oboje wybraliśmy wygodę, nie trudności. Tylko ja przynajmniej jestem z tym szczera.

— I co teraz?

— A teraz jemy kolację. Wiesław zrobił lazanię. Bronisławie też się spodoba.

Tego wieczoru na balkonie, przy cichym szumie ulicy, Zofia stała obok Wiesława. Trzymał ją za rękę. W mieszkaniu Kacper nastawiał czajnik, a Bronisława aktualizowała oprogramowanie.

Czasami miłość przybiera dziwne formy. Ale czy nie ważniejsze jest, żeby w domu było ciepło?