Miłość na zawsze

Miłość do grobu

Wiktoria wyszła ze sklepu, poprawiła siatkę z zakupami i ruszyła w stronę domu. Kupiła niewiele, a torba i tak ciążyła jak kamień. Przed blokiem przystanęła. „Światła nie ma w oknach. Znowu Kinga gdzieś wyleciała”. Pokręciła głową. „Niech tylko wróci… Odkąd zadaje się z tym… Darkiem, to tylko oceny lecą w dół, wagary, nauczyciele skarżą. A tu matura, studia. Jak tylko wróci, to ja jej pokażę…” – nakręcała się, wchodząc ciężko po schodach do mieszkania.

W domu postawiła siatkę na krześle przy kuchennym stole. Spojrzała na kuchenkę. „Oczywiście. Prosiłam, żeby ziemniaki obrała albo makaron ugotowała. Uciekła… Co ja mam z nią zrobić? Ach, ty…”

Szarpnięciem zdjęła kurtkę, zawiesiła w przedpokoju i wróciła do kuchni. Trzaskała drzwiczkami lodówki, brzęczała garnkami – Wiktoria w gniewie przygotowywała kolację, obiecując sobie, że tym razem porządnie pogada z córką, gdy ta wróci.

Ale Kinga nie śpieszyła się do domu. Już wpół do jedenastej, a jej wciąż nie było. Wiktoria nie mogła znaleźć sobie miejsca. Chodziła tam i z powrotem, powtarzając jak mantrę:

— Tylko niech wróci… Tylko niech wróci, to ja jej pokażę, co to znaczy moja wola… Biję się jak ryba o lód, wszystko dla niej, żeby miała jak inni, a ona nawet makaronu nie ugotowała… Jak ja jestem zmęczona, wszystko sama, jedna… Myśli, że ja nie chciałam własnego życia? Prawie tak samo było, gdy zostałam sama z dzieckiem. Niewdzięczna… Mojej drogi chce powtórzyć? Niech spróbuje, niech zobaczy, co to znaczy samotne macierzyństwo…

Złość na córkę sięgała zenitu. Wiktoria miała ochotę rzucać, niszczyć wszystko, byle wyrzucić z siebie choć kroplę tej goryczy.

Gdy w zamku zaskrzypiał klucz, ucieszyła się, że Kinga wróciła, gotowa wybaczyć wszystko. Ale gdy zobaczyła jej winowajczą minę i błyszczące od szczęścia oczy, wściekłość w niej znów wybuchła.

— Gdzie ty byłaś? Wiesz, która godzina? A lekcje? Matura za pasem, a ty się włóczysz Bóg wie gdzie! — krzyczała, zapominając o sąsiadach.

— Lekcje zrobiłam… — zaczęła Kinga.

— Cicho! Nie przerywaj matce! Zupełnie ci rozum odebrało? Wychowałam cię, myślałam, że się wyuczysz, dobrą pracę znajdziesz, wtedy się odmienimy. A ty moje błędy powtarzasz.

— Żadnych błędów nie powtarzam. Nie krzycz… — odcięła się Kinga.

Jej oczy zgasły, na policzkach wystąpiły nerwowe rumieńce.

— Ach, ty… — Wiktoria ledwo powstrzymała się przed obelgą.

Bezradnie rozejrzała się, szukając „miecza sprawiedliwości”. Kinga wykorzystała moment i chciała prześlizgnąć się do pokoju, ale matka w końcu złapała składaną parasolkę leżącą na komodzie i zamachnęła się.

— Mamo! — wrzasnęła Kinga, chowając głowę w ramiona.

Od tego krzyku ręka Wiktorii opadła. Parasolka z brzękiem upadła na podłogę. Wiktoria zgarbiła się, jakby gniew, który ją napędzał, nagle pękł.

— Nie wiem, gdzie biegać, gdzie cię szukać, a ty… Co to na twoim palcu? Skąd to? — zapytała słabo, nagle wyczerpana.

Oparła się ciężko o krzesło w przedpokoju.

Kinga powoli odjęła ręce od głowy, spojrzała na skromny złoty pierścionek z białym kamykiem.

— Darek mi dał. — Spojrzała nieśmiało na matkę, jakby burza minęła.

— Przecież ty jeszcze do szkoły chodzisz. On nie wie? — Wiktoria wpatrywała się w pierścionek.

— Wie. I co z tego? Za dwa miesiące zdam maturę i…

— Dorośniesz? No tak. Póki mieszkasz ze mną, szanuj moje zasady, pomagaj w domu. Nie czekaj, aż cię za nos przyprowadzę. Myślisz, że skoro dorosłaś, to możesz robić, co chcesz? W nocy się włóczyć? Do domu nie wracać? A jak zajdziesz w ciążę? — Złość znów w niej rosła.

Wiedziała, że idzie za daleko, ale nie mogła przestać.

— Mamo, on mnie kocha. Ja też go kocham. — Kinga mówiła z rozpaczą.

— Gdyby cię kochał, dbałby o twoje dobro, a nie krzywdę. I skąd on się wziął na naszą głowę… — Wiktoria pokręciła głową, wydając z siebie coś między westchnieniem a jękiem.

Nocą przewracała się z boku na bok. Nerwy rozbite kłótnią nie dawały spokoju. Martwiła się o córkę, myślała, jak wrócić do dawnego spokoju. Jak to się stało, że jej Kinga, mądra, posłuszna, wzorowa uczennica, jej duma, tak się zmieniła? Nakręciła się tak, że widziała już najgorsze scenariusze. W końcu zadzwoniła do jedynej przyjaciółki.

— Co się stało? — odezwał się ochrypły od snu głos. — Zegarek widziałaś?

— Przepraszam. Nie mam z kim pogadać. Kinga…

— A nie mówiłam? Mówiłam, że nie należy jej trzymać pod kloszem. Co znów zrobiła?

— O, Krysia, zadaje się z tym Darkiem, starszym od niej, oceny lecą, wagary. Nauczyciele skarżą. Wstyd. — W słuchawce rozległo się przeciągłe ziewnięcie. — Poradź coś. — Wiktoria zamilkła, potem dodała szybko: — Dał jej pierścionek. Kinga mówi o miłości, a ma siedemnaście lat. Zniszczy jej życie. Zasnęłaś tam? Dobrze, zadzwonię jutro. — Odłożyła telefon i położyła się.

Podzieliła się bólem, zrobiło się lżej. W końcu zasnęła niespokojnym snem. Rano wszystko wydawało się mniej straszne. Postanowiła działać, póki nie jest za późno. Ale jak?

Myślała, jak dotrzeć do córki, jak przekonać ją, że to nie miłość, a zawrót głowy. Zajrzała do pokoju Kingi. Leżała na boku, z dłonią pod policzkiem. Serce znów ścisnęło się z czułości i strachu. Westchnęła, zamknęła drzwi, poszła się ubierać do pracy.

Wychodząc, zdjęła z wieszaka swój klucz. Nagle przyszło jej do głowy rozwiązanie. Wsunęła klucz do kieszeni, przeszukała kurtkę Kingi, znalazła jej klucze i też włożyła do kieszeniOtworzyła oczy i ujrzała Kingę stojącą nad nią z filiżanką herbaty, a w jej spojrzeniu – nie gniew, ale zrozumienie, jakby w końcu dotarło do niej, że miłość nie zawsze oznacza walkę, ale czasem cierpliwą obecność.