Mamo, zostań proszę!

**Mamo, nie odchodź**

Po kolacji mama usiadła obok i objęła siedmioletniego Kacpra za ramiona. Chłopiec zesztywniał. Ostatnie takie przytulenie skończyło się tym, że mama wyjechała na kilka dni w delegację, a on trafił do jej przyjaciółki, cioci Ewy. Problem w tym, że ciocia Ewa miała córkę Kasię, okropnie wredną i zarozumiałą. Ciągle skarżyla na niego i przezywała go malcem.

— Znowu jedziesz w delegację? Nie chcę do cioci Ewy. Tam jest ta wredna Kasia — oznajmił Kacper, patrząc na mamę.

Mama uśmiechnęła się i pogłaskała go po krótko przyciętych włosach. Kacper ośmieli się.

— Mamo, proszę, zabierz mnie ze sobą — błagał.

— Nie mogę. Będę zajęta przez całe dnie. Co ty tam będziesz robił sam? — Wstała z kanapy i zaczęła nerwowo chodzić po pokoju.

— Mówiłaś, że jestem już duży. Nie chcę do cioci Ewy z Kasią. Mogę zostać sam?

— Przestać jęczeć! — warknęła mama. — Jesteś za mały, żeby zostawać sam. A jeśli coś się stanie? Jeśli nie chcesz do cioci Ewy, zawiozę cię do babci.

— Do Poznania? — ucieszył się Kacper, a jego oczy zabłysły radością.

— Nie, do drugiej babci, matki twojego ojca.

Dla Kacpra była to nowość — nigdy nie wiedział, że ma jeszcze jedną babcię. Nigdy jej nie spotkał.

— Nie chcę — powiedział na wszelki wypadek.

— A ja cię nie pytam. Pakuj podręczniki i co tylko chcesz zabrać. Ja tymczasem spakuję twoje rzeczy.

Serce Kacpra zabiło szybciej. Ostatnio, gdy mama zabierała go do cioci Ewy, nie pakował żadnych ubrań. To znaczyło, że teraz wyjeżdża na dłużej.

— Nie chcę nigdzie jechać z rzeczami. Mogę pojechać z tobą? — zaczął marudzić.

— Przestań! Mężczyźni nie płaczą.

— Jestem dzieckiem, nie mężczyzną — szlochał Kacper.

Rano ubierał się powoli, mając nadzieję, że mama zmieni zdanie i nigdy nie pojedzie, albo że straci cierpliwość i pozwoli mu zostać w domu. Mama nakrzyczała na niego, że taksówka już na nich czeka i przez niego nawet nie zdążą zjeść śniadania.

Jechali przez całe miasto, potem długo wjeżdżali windą. Kacper śledził cyfry na wyświetlaczu. Winda zatrzymała się na jedenastym piętrze, drzwi się otworzyły, a mama popchnęła Kacpra w stronę metalowych drzwi.

Na dzwonek otworzyła kobieta, która wcale nie wyglądała na babcię. Miała na sobie długi czerwony szlafrok ze złotymi rajskimi ptakami, a na głowie wysoką fryzurę. Patrzyła na Kacpra z wykrzywionymi z niesmakiem ustami, jakby zobaczyła szczura. Mama zawsze piszczała na widok szczurów. Ta kobieta nie piszczała, ale jej spojrzenie nie wróżyło nic dobrego.

Zwykle dorośli na powitanie mówili: *”A kogo to my tu mamy?”* *”Czyj to taki śliczny chłopczyk?”* Ta kobieta nic takiego nie powiedziała, tylko patrzyła raz na Kacpra, raz na mamę.

— Dzień dobry, Pani Margareto. Dziękuję, że zgodziła się pani wziąć Kacpra. Oto jego ubrania. Napisałam, jaki ma tryb dnia, co lubi jeść, adres szkoły…

— Kiedy wrócisz z tej… — „babcia” prychnęła — delegacji? — Miała niski, chrapliwy głos, jak mężczyzna.

*Może to przebrany facet?* — pomyślał Kacper.

— Za tydzień, może wcześniej — powiedziała mama.
Serce Kacpra zamarło. Podniósł na nią oczy pełne żalu, zdziwienia i łez.

— Nie odchodź. Mamo, zabierz mnie ze sobą — zrobił ostatnią próbę, chwytając ją za płaszcz.

Dłonie „babci” boleśnie ścisnęły jego ramiona. Z zaskoczenia Kacper puścił płaszcz mamy. Mama natychmiast zatrzasnęła za sobą drzwi. Kacper zaczął krzyczeć, wołać ją, szarpać klamkę.

— Nie wrzeszcz! Ogluchłam — powiedziała „babcia” i zwolniła jego ramiona. — Dość tego płaczu. Rozbieraj się. Mam nadzieję, że twoja mama nie zapomniała twoich taśm? Nie zamierzam wydawać na ciebie pieniędzy. Mam małą emeryturę. — Wypłynęła z przedpokoju, zostawiając Kacpra samego.

Było mu gorąco, ale z uporu nie zdejmował kurteki. Przysiadł na kucach, opierając się plecami o drzwi. Ale nogi szybko mu zdrętwiały. Wstał i rozpiął kurtkę. Nie dosięgnął wieszaka, więc rzucił kurtkę na szafkę na buty. Rozsunął suwak w torbie i zobaczył swoje kapcie. Przypomniały mu dom, mamę i Kacper wybuchnął płaczem.

Kiedy, wyplakawszy się, wszedł do kuchni, „babcia” siedziała przy stole i paliła papierosa. Kacper wbił wzrok w nią, bo nigdy nie widział, żeby babcie paliły.

— Nazywam się Małgorzata Weronikówna. Dasz radę to wymówić? — Machnęła ręką. — Mów mi tylko Gosia.

Zgasiła papierosa w popielniczce, jakby miażdżyła karalucha, i zakaszlała. W jej klatce piersiowej coś chrzęściło i bulgotało.

Ile czasu spędził u Gosi? Wydawało mu się, że całą wieczność. Rzadko rozmawiali. Kilka razy zawiozła go do szkoły, potem jeździł sam. Palila, całe dni spędzała przed telewizorem.

Pewnego dnia Kacper wrócił ze szkoły i zobaczył w przedpokoju torbę ze swoimi rzeczami.

— Mama wróciła? — ucieszył się.

— Nie.

Następnego ranka Gosia zawiozła Kacpra do dwupiętrowego budynku, przypominającego duże przedszkole. Nie zdążył przeczytać nazwy nad wejściem. Pocił się, siedząc w korytarzu, podczas gdy Gosia rozmawiała w gabinecie z dyrektorką.

Potem wyszła i odeszła, nawet na niego nie spojrzawszy. Dyrektorka wzięła Kacpra za rękę i poprowadziła długim korytarzem. Zza każdego drzwi dobiegały dziecięce głosy. Weszli na drugie piętro, do dużej sali, w której stało dziesięć łóżek w dwóch rzędach.

Dyrektorka pokazała mu jego łóżko i wyszła. Nim się obejmował, do pokoju weszli czterej chłopcy. Dwóch było znacznie starszych od Kacpra. Osiem par oczCzas leczył rany, ale wspomnienie tamtych dni na zawsze pozostało w sercu Kacpra, choć już jako dorosły mężczyzna nauczył się patrzeć w przyszłość z nadzieją.