Mamo, jesteś potworem! Takie jak ty nie powinny mieć dzieci!

**Dziennik Weroniki**

„Jesteś potworem, mamo! Takim jak ty nie wolno mieć dzieci!”

Dziś znów to usłyszałam, ale już nie płakałam. Wszystko przypomniało mi się jak w kalejdoskopie…

Miałam dziewiętnaście lat, gdy wyjechałam do Warszawy na studia. Mieszkałyśmy wtedy z mamą w małym mieszkaniu w Łodzi, ledwo wiążąc koniec z końcem. W Warszawie wszystko wydawało się możliwe. Pewnego wieczoru poszłam z koleżankami do klubu i poznałam Kacpra. Warszawiak, przystojny, jego rodzice wyjechali na rok za granicę. Zakochałam się bez pamięci, a wkrótce przeprowadziłam się do niego.

Żyliśmy na wysokiej stopie, rodzice przysyłali mu pieniądze. Każdego dnia kluby, imprezy w mieszkaniu. Na początku podobało mi się to. Zanim się obejrzałam, miałam zaległości i niezdane egzaminy. Groziło mi wyrzucenie z uczelni.

Obiecałam wziąć się w garść. Gdy przychodzili goście, zamykałam się w łazience. W końcu poprawiłam sesję, ale Kacper wciąż żył bez trosk. Miał ostatni rok, zaraz dyplom.

— Daj spokój, Weronika. Młodość szybko mija! — śmiał się.

Wstydziłam się przyznać mamie, że żyję z chłopakiem bez ślubu. Gdy dzwoniłam, kłamałam, że wzięliśmy ślub, a wesele odbędzie się, gdy rodzice wrócą.

Pewnego dnia na zajęciach zrobiło mi się słabo. Test ciążowy potwierdził moje obawy.

Kacper namawiał mnie na aborcję. Pierwszy raz się tak pokłóciliśmy, że zniknął na dwa dni. Wrócił pijany, z jakąś blondynką. Wyrzuciłam ją, ale on mnie uderzył. Wyszłam, pieszo doszłam do akademika. Portierka się zlitowała.

Nazajutrz Kacper przepraszał, obiecywał, że to się nie powtórzy. Uwierzyłam. Dla dziecka.

Ledwo skończyłam pierwszy rok. Bałam się wracać do Łodzi, ale w Warszawie też było strasznie. Rodzice Kacpra wrócili. Ojciec zaproponował mi pieniądze, żebym odeszła.

— Jaki z niego ojciec? Może to nawet nie jego dziecko? Bierz i wracaj do rodziców.

Odeszłam bez grosza.

Mama, gdy zobaczyła mój brzuch, nawet nie wpuściła mnie dalej niż do przedpokoju.

— To się tak skończyło? Moskwicz się tobą zabawił i wyrzucił? Pieniądze dał?

— Nie potrzebuję jego pieniędzy!

— A po co do mnie przyjechałaś? Myślałam, że wygrałaś los, a ty wracasz z dzieckiem. Mam już swojego faceta, nie chcę, żeby się na ciebie gapił.

Gdzie miałam iść? Myślałam nawet rzucić się pod samochód, ale dziecko w brzuchu kopnęło. Nie mogłam.

Wtedy spotkałam Olę, koleżankę ze szkoły. Zabrała mnie do siebie. Dwa dni później zaproponowała, żebym została opiekunką jej pacjentki, starszej pani po udarze. Jej córka nie chciała się nią zajmować.

— Będziesz mieszkać u niej. Dostaniesz jej emeryturę na utrzymanie.

Bałam się, ale się zgodziłam. Anna Kowalska była cicha, często płakała. Opowiadałam jej swoją historię.

Gdy urodziłam Julkę, pani Anna pomagała, nuciła, gdy córeczka płakała. Minęły miesiące. Julka zaczęła chodzić, a pani Anna słabła. W końcu zmarła.

Córka pani Anny wpadła na pogrzeb i kazała mi się wynosić. Ale w papierach znalazła testament — zostawiła mi mieszkanie. Krzyczała, że pójdzie do sądu, ale sąd przyznał mi prawo.

Z czasem Julka poszła do przedszkola, a ja znalazłam pracę. Myślałam, że najgorsze za mną.

Aż pewnego dnia przyszła mama. Mówiła, że jest chora, sprzedała mieszkanie na operację. Zlitowałam się. Tylko po co?

Pewnego dnia wróciłam po telefon i usłyszałam, jak mama mówi do kogoś:

— Prawie mam potrzebną sumę… Udaję chorą… Brzuch zaklejam plastrami…

— Jesteś potworem! — krzyknęłam.

Wyjechała tego samego dnia.

Kilka lat później naprawdę zachorowała. Mimo wszystko się nią opiekowałam. Nienawiść rodzi nienawiść. Nie chciałam być taka jak ona.