Lista moich pragnień

Lista moich marzeń

W przedpokoju było ciasno od kartonów. Marek, czerwony od wysiłku, wpychał kolejny z nich na antresolę. Kurz osiadał na jego łysiejącej czapce szarym szronem.

Po co to wszystko trzymać? Same śmieci mruknął, schodząc po chwiejnych szczeblach drabinki.

To nie śmieci odpowiedziała cicho, lecz stanowczo Łucja. Siedziała na podłodze, przeglądając stary walizkę pełną papierów. To wspomnienia.

Wspomnienia zadrwiował Marek. Dzięki tym wspomnieniom moja plecy odpadną. Przerzucisz je i tak po roku. Nie ma miejsca.

Łucja nie odpowiedziała. Jej palce przesunęły się po zużytej skórzanej okładce starego albumu. Otworzyła go.

Patrz powiedziała, jakby nie słyszała jego narzekania. Pierwsza klasa. Pamiętasz?

Marek niechętnie podszedł bliżej. Na żółknącej fotografii mrugała w słońcu dziewczynka w białych wstążkach.

Pamiętam mruknął już łagodniej. wtedy płakałaś, że fartuch cię drapie.

A to był obóz pionierski

Słoneczko przytaknął Marek, spoglądając przez jej ramię. Przywiozłaś stamtąd tę samą muszlę. Tę, której gdzieś tu jeszcze leży.

Znowu zaczął grzebać w kartonach, lecz już bez wcześniejszego zapału. Łucja przewracała stronę po stronie. Jakoś wyłoniły się młodość, studia, ich ślub Marek w niewyobrażalnie szerokim fraku, ona w koronkowej sukni matki. Młodzi, gładcy, szczęśliwi. Uśmiechali się do obiektywu, nie wiedząc, co czeka ich za dwadzieścia lat: to ciasne mieszkanie, jego wieczne narzekanie, jej cicha uraza, że romantyzm został tylko na kartce.

Uważaj! nagle wykrzyknęła Łucja.

Marek łokciem potrącił małą kartonową skrzynkę, a jej zawartość rozsypała się po podłodze. Gdy on mruczał i układał książki, Łucja podniosła z linoleum małą, aksamitną szkatułkę. Otworzyła wieczko.

Wewnątrz, na watę, leżała właśnie ta muszla z Słoneczka, kilka przygasłych odznak, wyschnięta gałązka mimózy i złożony w cztery części papier z szkolnej zeszytu.

Co to jest? zapytał Marek, kończąc sprzątanie.

Łucja rozłożyła kartkę. Dziecięcym, starannym pismem napisano: Lista moich marzeń. 1. Zostać lekarzem. 2. Grać na gitarze. 3. Odwiedzić Paryż. 4. Wyjść za mąż z wielką miłością.

Po cichu podała kartkę mężowi. Przejrzał ją wzrokiem, złagodził się, po czym zachichotał:

No cóż, lekarzem nie zostałam. Na gitarze też nie grasz. Do Paryża nie pędzisz A co do miłości użądlił się, nie mogąc dokończyć zdania, i pogłaskał plecy. Nie zostałaś lekarzem, ale teraz mam plecy jak u starca. Od tych twoich archiwów.

Łucja wzięła kartkę z jego dłoni, przyjrzała się punktowi czwartemu, a potem swojemu mężowi. Jego zmęczonej, zakurzonej twarzy, jego rękom, które dopiero co nosiły ciężkie kartony, żeby zrobić miejsce w jej garderobie.

Wyjść za mąż z wielką miłością nie oznacza stałej romansu, Marek. To znaczy, że gdy mężowi boli plecy, żona robi mu masaż, a on w zamian myje naczynia.

Ostrożnie złożyła kartkę, włożyła ją z powrotem do szkatułki i zamknęła wieczko.

Dobrze westchnęła. Może masz rację. Część tego naprawdę da się rozebrać.

Odłożyła szkatułkę na bok, do stosu najcenniejszych rzeczy, które nigdy nie zostaną wyrzucone. Potem podeszła do Marka, objęła go i przycisnęła policzkiem do jego szorstkiego brodawego podbródka.

Dziękuję szepnęła. Za wszystko.

Marek najpierw zamarł z zaskoczenia, potem niezręcznie pogłaskał ją po włosach.

Nie ma sprawy Co to za nagłe? mruknął. Czy naprawdę pamiętasz o moich plecach?

Pamiętam uśmiechnęła się Łucja, wtulając się w jego ramię.

Ona wiedziała, że Paryż i gitara pozostały w przeszłości, na żółtej kartce. Ale tu i teraz, w zakurzonej, ciasnej przedpokoju, unosił się nie zapach marzeń, a zapach życia. I to również było szczęściem takim, którego nie da się sfotografować ani przykleić do albumu. Było po prostu. I tego wystarczyło.

Życie nie zawsze spełnia nasze listy marzeń, ale prawdziwa miłość i codzienna troska czynią je wartymi przeżycia.