Każda miłość ma swój własny kształt Anetka wyszła na dwór i od razu zadrżała – przenikliwy wiatr przeszył cienką bluzę, a ona nie założyła kurtki. Wyszła poza furtkę, stała chwilę, rozglądając się dookoła, nawet nie zauważając, że po policzkach płyną jej łzy. – Aneczka, czemu płaczesz? – usłyszała nagle głos Michała, sąsiada z naprzeciwka, trochę starszego chłopca z wiecznie rozczochranymi włosami. – Nie płaczę… To tak tylko… – skłamała Anetka. Michał patrzył na nią chwilę, potem podał trzy cukierki wyciągnięte z kieszeni. – Masz, tylko nikomu nie mów, bo zaraz zlecą się wszyscy. Leć do domu – polecił stanowczo, a ona posłusznie wróciła. – Dziękuję – szepnęła – ale nie jestem głodna… tylko… Michał już wszystko rozumiał. Kiwnął głową i odszedł dalej. W całej wiosce wiedzieli, że tata Anetki, Andrzej, pije. Często chodził do jedynego w sklepie i brał na zeszyt do wypłaty. Pani Halina, sklepowa, krzyczała, ale sprzedawała. – Jak cię jeszcze nie wyrzucili z roboty, – mruczała za nim, – masz już masę długów. Ale Andrzej szybko wychodził i wydawał wszystko na alkohol. Anetka weszła cicho do domu. Niedawno wróciła ze szkoły, miała dziewięć lat. W domu nie było co jeść, nie chciała nikomu powiedzieć, że jest głodna: jeszcze zabraliby ją z domu do domu dziecka, a tam na pewno jest źle. No i jak tata sobie sam poradzi? Nie, już lepiej tak. Nawet jeśli lodówka jest pusta. Tego dnia wróciła wcześniej: dwa ostatnie lekcje odwołano, bo pani zachorowała. Był koniec września, wiał lodowaty wiatr, żółte liście mknęły po podwórzu. Stary płaszcz i przemoczone buty nie dawały wiele ciepła. Ojciec spał – ubrany, w butach, chrapał na tapczanie, na stole puste butelki. Anetka zajrzała do kredensu – pusto, nawet kromki chleba nie było. Szybko zjadła cukierki od Michała i usiadła do lekcji. Przygryzła wargi, otworzyła zeszyt matematyki, wpatrywała się w zadania, ale nie miała chęci liczyć. Za oknem szalał wiatr, gonił liście po podwórzu. Dawniej zza okna ogród cieszył zielenią, teraz wyglądał na umarły. Maliny zwiędły, poziomki znikły, grządki porastały chwasty, stara jabłoń uschła. Mama o wszystko dbała, ale tego sierpnia tata zerwał owoce przedwcześnie i sprzedał na targu. – Potrzebne są pieniądze, – burknął. Tata Anetki – Andrzej – nie zawsze taki był. Był pogodny, pracowity, razem z mamą chodzili do lasu, wieczorami pili herbatę, jedli pyszne oponki, które smażyła mama, piekła też drożdżówki z jabłkowym dżemem. Aż któregoś dnia mama zachorowała. Zabrano ją do szpitala. Już nie wróciła. – Serce jej wysiadło, – powiedział tata i zapłakał. Anetka przytuliła się do niego, on mocno ją objął. – Teraz mama będzie cię pilnować z nieba… Od tego czasu siedział z jej fotografią, patrzył w jeden punkt. Potem zaczął pić. Pojawiło się w domu pełno obcych, głośnych mężczyzn, a Anetka zamykała się w swoim pokoju lub uciekała na ławkę za domem. Zrobiła szybko zadania, bo była bystra i lubiła się uczyć. Spakowała zeszyty, położyła się na kanapę. Przytuliła ukochanego szarego zajączka – Timka – którego mama kiedyś jej kupiła. – Timka, pamiętasz mamę? – szeptała. Zajączek milczał, ale ona była pewna, że też pamięta. Przymknęła oczy i powróciły radosne obrazy: mama w fartuchu, włosy spięte w kok, zagniatała ciasto. – Córciu, dziś zrobimy magiczne bułeczki. – Magiczne? Takie są? – pytała zdziwiona. – Są, i to jak! Uformujemy je w serduszka, a jak zjesz, pomyśl życzenie i spełni się na pewno. Lepienie serduszek szło nieudolnie, mama się śmiała: – Każda miłość ma swój własny kształt. Z niecierpliwością czekała na bułeczki, potem jedli je przy wspólnym stole. Zapach drożdżówek wracał nawet gdy zamknęła oczy… Otarła łzy na wspomnienie szczęśliwych chwil. Teraz cicho tykał zegar i było pusto i smutno. – Mamusiu… jak ja za tobą tęsknię… – szepnęła do zajączka. W sobotę po obiedzie Anetka wyszła z domu, ojciec spał jak zwykle na wersalce. Pod płaszcz założyła ciepłą sweterkę i ruszyła w stronę lasu. Tam stał stary dom po dziadku Jurku – dwa lata nie żył, ale w sadzie zostały jabłka i gruszki. Od śmierci mamy czasami tam chodziła, przełaziła przez płot, zbierała opadłe owoce. – Przecież nie kradnę – powtarzała sobie – tylko zbieram to, co nikomu niepotrzebne. Pamiętając, że dziadek Jurek był dobrym, siwym staruszkiem, często częstował słodyczami. Przeskoczyła przez płot, schyliła się po jabłka, gdy nagle usłyszała głos: – Hej, kto tam? Wystraszyła się. Na ganku stała kobieta w płaszczu. – Kim jesteś? – spytała jeszcze raz. – Anetka… ja… ja tylko zbieram z ziemi, nie kradnę… Myślałam, że nikt tu nie mieszka… – Ja jestem wnuczką dziadka Jurka, właśnie tu zamieszkałam. A ty jak długo zbierasz te jabłka? – Od kiedy mama umarła, – wyszeptała, łzy stanęły jej w oczach. Kobieta przytuliła dziewczynkę. – No już, nie płacz. Chodź do mnie na herbatę, jestem pani Anna. Jak dorośniesz, wszyscy będą do ciebie mówić Anna. Nowa sąsiadka szybko domyśliła się, że Anetka jest głodna i życie ma niełatwe. W środku było ciepło i jasno. Anna postawiła miskę z rosołem z kurczakiem i kromkę świeżego chleba. – Najedz się do syta, nie przejmuj się – uśmiechnęła się. Anetka nie wstydziła się: zjadła wszystko. Potem pani Anna zdjęła z koszyka przykrycie – zapachniało wanilią – w środku leżały bułeczki w kształcie serca. Anetka sięgnęła jedną, ugryzła i przymknęła oczy. – Takie same robiła moja mama… – powiedziała cicho. Po obiedzie pani Anna zaproponowała, że odprowadzi dziewczynkę do domu. Anetka wykręcała się, ale ona była stanowcza. Dom Anetki powitał je ciszą, ojciec spał na sofie, wszędzie butelki, niedopałki, stare ubrania. Anna rozejrzała się i pokręciła głową. – Rozumiem już… No dalej, razem posprzątamy! – powiedziała i wzięła się za porządki. Gdy sprzątali, Anetka szepnęła: – Niech pani nikomu nie mówi, jak u nas jest, tata jest dobry, tylko pogubił się po śmierci mamy… Ja nie chcę, żeby mnie zabrali. Anna przytuliła ją: – Obiecuję, nikomu nie powiem. Minęły lata. Anetka biegła do szkoły w nowym płaszczu, z elegancko zaplecionymi warkoczami i nowym plecakiem. – Aneczka, to prawda, że twój tata się ożenił? – zapytała koleżanka Marysia. – Ale masz piękne włosy i śliczne ubranie! – Tak, mam teraz drugą mamę – ciocię Anię – odpowiedziała Anetka z dumą, biegnąc do szkoły. Andrzej już dawno przestał pić, z pomocą Anny. Teraz chodzili razem, Andrzej zadbany, wysoki, pewny siebie, Anna piękna i energiczna. Często się śmiali, Anetka była ich oczkiem w głowie. Czas mknął. Anetka już studentką była – wracała na wakacje i wołała od progu: – Mamooo, jestem! A Anna obejmowała ją i śmiała się: – No witaj, profesorze! I wieczorem wracał z pracy szczęśliwy Andrzej…

Każda miłość ma swój kształt

Gdy Ania wyszła na podwórko, od razu poczuła przeszywający chłód; wiatr przeniknął przez cienki sweterek, nie wzięła kurtki. Stanęła przy furtce, patrząc w dal, nieświadomie pozwalając łzom spływać po policzkach.

Aniu, czemu płaczesz? usłyszała nagle za plecami głos Michała, sąsiada, trochę starszego chłopca z wiecznie potarganymi włosami na czubku głowy.

Nie płaczę, po prostu… coś mi się do oka dostało skłamała Ania.

Michał popatrzył na nią, po czym wyciągnął z kieszeni trzy krówki.

Masz, tylko nikomu nie powiedz, bo zaraz się wszyscy zlecą. Idź do domu powiedział stanowczo, a ona go posłuchała.

Dziękuję szepnęła. Ale nie jestem głodna tylko…

Michał już rozumiał i tylko skinął głową, idąc dalej. Cała wieś wiedziała, że ojciec Ani, Andrzej, pije. Często bywał w sklepie, jednym jedynym we wsi, i brał na zeszyt. Pani Wanda, ekspedientka, krzyczała na Andrzeja, ale dawała.

Jeszcze jakim cudem cię z pracy nie wyrzucili wołała za nim z wyrzutem tyle już jesteś winien, ale Andrzej szybko znikał i wydawał wszystko na wódkę.

Ania wróciła do domu. Dopiero co przyszła ze szkoły, miała dziewięć lat. W domu nigdy nie było jedzenia, nie chciała się nikomu żalić, bo by ją zabrali do domu dziecka. Tam, słyszała, jest strasznie. No i tata by sobie sam nie poradził. Już lepiej tak, choć w lodówce pusto.

Dziś wróciła wcześniej, dwa ostatnie lekcje odwołano, bo pani była chora. Był koniec września, przeszywający wiatr zrywał złote liście z drzew. Ten wrzesień był wyjątkowo zimny. Ania miała starą kurtkę i buty, przez które przemakało.

Ojciec spał na kanapie, w ubraniu i butach, chrapał. Na stole puste butelki, pod stołem też. Otworzyła szafkę w kuchni pusto. Nawet kawałka chleba nie było.

Szybko zjadła krówki od Michała i usiadła do lekcji, podkuliła nogi na taborecie, otworzyła zeszyt do matematyki. Ale nie mogła się skupić na rachunkach. Patrzyła za okno, gdzie wiatr rozkręcał taniec pożółkłych liści, wyginając stare drzewa.

Z okna widziała ogród dawniej zielony i piękny, teraz martwy. Maliny uschły, truskawek nie było, same chwasty na grządkach, a stara jabłoń dawno uschła. Mama o wszystko dbała, każdy krzew pielęgnowała. I jabłka kiedyś były słodkie, ale tego lata tata zebrał wszystkie za wcześnie i sprzedał na rynku.

Pieniądze potrzebne mruknął wtedy.

Ojciec Ani wcześniej był zupełnie inny serdeczny, pogodny. Z mamą chodzili na grzyby, razem oglądali filmy w telewizji, rano pili herbatę i jedli pyszne racuchy smażone przez mamę. Czasem piekła drożdżówki z jabłkami.

Ale pewnego dnia mama ciężko zachorowała i wywieźli ją do szpitala, skąd już nie wróciła.

Coś z sercem powiedział wtedy tata i rozpłakał się. Ania przytuliła się do niego.

Teraz mama będzie na nas patrzeć z góry.

Potem długo siedział z jej zdjęciem, patrząc w jeden punkt. Potem zaczął pić. W domu pojawiali się jacyś obcy panowie, krzyczeli, śmiali się. Ania zamykała się w swoim pokoiku albo uciekała na ławeczkę za domem.

Westchnęła i zajęła się zadaniami. Szybko je zrobiła, bo była bystra i dobrze radziła sobie w szkole. Schowała zeszyty do tornistra i położyła się na łóżku.

Na łóżku zawsze leżał jej stary pluszowy królik, jeszcze od mamy. Nazywała go Teodor. Stał się już szary, ale zawsze był najukochańszy. Przytuliła Teodora.

Teodorze szepnęła pamiętasz naszą mamę?

Królik oczywiście milczał, ale ona wiedziała, że też pamięta. Przymknęła oczy i wróciły wspomnienia trochę zamglone, ale barwne, radosne. Mama w fartuszku, spięte włosy, wyciągała się nad stolnicą.

Córeczko, upieczemy dziś magiczne bułeczki?

Jak to magiczne, mamo? Czy to możliwe?

Oczywiście, że są magiczne śmiała się mama uformujemy je w kształcie serduszek. Jak się zje, trzeba pomyśleć życzenie, a ono musi się spełnić.

Ania pomagała mamie lepić serduszka wychodziły krzywe, ale mama zawsze mówiła z uśmiechem:

Każda miłość ma swój kształt.

Czekała potem niecierpliwie, aż upieką się bułeczki, by jeszcze gorące zjeść i pomyśleć życzenie. Cały dom pachniał drożdżówką, a gdy tata wracał z pracy, siadali razem do stołu przy herbacie i ciepłych bułeczkach.

Ania otarła łzy napływające przy tych szczęśliwych wspomnieniach. Kiedyś było tak dobrze… Teraz w pokoju tylko tykał zegar, a ona czuła pustkę, żal do świata i tęsknotę za mamą.

Mamusiu wyszeptała, tuląc królika tak bardzo za tobą tęsknię.

W sobotę do szkoły iść nie trzeba, więc po obiedzie Ania postanowiła się przejść. Tata znów spał. Ubrała się cieplej i wyszła z domu. Poszła w stronę lasu, niedaleko był stary dom kiedyś mieszkał tam pan Józef, zmarł dwa lata temu. Został po nim sad z jabłoniami i gruszami.

Nie pierwszy raz Ania tam chodziła wspinała się przez płot i zbierała spadłe jabłka i gruszki.

Przecież nie kradnę, tylko zbieram te, co i tak by zgniły powtarzała sobie.

Pana Józefa pamiętała niewyraźnie był siwy, chodził o lasce, zawsze częstował dzieci owocami, czasem nawet cukierkiem.

Podeszła do płotu, wdrapała się i znalazła dwa jabłka. Przetarła o kurtkę i nadgryzła jedno.

Hej, kim jesteś? nagle usłyszała za sobą głos kobiety. Dziewczynka aż wypuściła jabłka z rąk.

Kobieta w płaszczu podeszła bliżej.

Kim jesteś? powtórzyła.

Ania… ja… nie kradnę… tylko biorę z ziemi… myślałam, że tu nikogo nie ma, tak zawsze było…

Jestem wnuczką pana Józefa. Przyjechałam wczoraj, teraz tu będę mieszkać. Od kiedy tu chodzisz?

Od kiedy umarła mama głos jej się załamał i łzy napłynęły do oczu.

Kobieta przytuliła Anię.

No już, nie płacz. Chodź do mnie, nazywam się Anna, jak ty. Jak podrośniesz, też będzie do ciebie mówić pani Aniu.

Od razu wyczuła, że Ania jest głodna i nie ma łatwo w domu. Weszły do środka.

Zdejmij buty. Posprzątałam tu wczoraj, walizki jeszcze nierozpakowane. Zrobiłam rano zupę i coś jeszcze. Jesteśmy sąsiadkami powiedziała, patrząc na chudą dziewczynkę w za krótkiej kurtce.

A zupa jest z mięsem? zapytała Ania.

Oczywiście, z kurczakiem odpowiedziała gospodyni. Siadaj, zaraz podam.

Ani aż zaburczało w brzuchu, nie jadła nic od rana. Usiała przy stole w kratkę, w domu było ciepło i przytulnie. Anna postawiła miskę zupy, kromkę chleba.

Jedz do syta, jak chcesz dokładkę, to poproś, nie krępuj się, Aniu.

Nie musiała powtarzać. Ania szybko zjadła zupę i chleb.

Chcesz jeszcze? spytała Anna.

Dziękuję, jestem już najedzona.

To teraz napijemy się herbaty Anna postawiła na stole koszyk przykryty ścierką. Zdjęła ją i rozniósł się po domu zapach wanilii w środku były bułeczki w kształcie serc. Ania wzięła jedną i uśmiechnęła się łzawiąc.

Takie bułeczki robiła moja mama wyszeptała.

Po herbacie i bułeczkach Ania siedziała już spokojniejsza, policzki jej się zaróżowiły.

No dobrze, Aniu, opowiedz mi coś o sobie, gdzie mieszkasz, z kim. Odprowadzę cię potem.

Sama dobiegnę, to niedaleko, tylko cztery domy stąd nie chciała, by Anna zobaczyła bałagan u nich w domu.

Muszę z tobą pójść powiedziała kobieta stanowczo.

Dom powitał je ciszą, ojciec Ani spał zawinięty na kanapie; wszędzie butelki, niedopałki, brud i rozgardiasz.

Anna rozejrzała się, pokiwała głową.

Wszystko rozumiem… Chodź, posprzątamy razem powiedziała i natychmiast wzięła się za porządki.

Pozmiatała śmieci, pozbierała butelki do worka, podciągnęła rolety, wytrzepała dywanik. Wtedy Ania szepnęła cicho:

Proszę nikomu nie mówić, jak tu mamy. Tata naprawdę nie jest zły, tylko sobie nie radzi, pogubił się po śmierci mamy. Jeśli się dowiedzą, zabiorą mnie do domu dziecka. A nie chcę. Tata tylko bardzo tęskni za mamą…

Anna objęła ją:

Nikomu nie powiem, obiecuję.

Minęło trochę czasu. Ania biegła do szkoły w pięknych warkoczach, nowym płaszczyku i w porządnych butach.

Aniu, mama mi mówiła, że twój tata się ożenił, prawda? zapytała Marzena, koleżanka z klasy. Ale jesteś ładna, tak ci się te włosy błyszczą!

Prawda! Teraz mam nową mamę ciocię Anię! odparła dumnie Ania, biegnąc do szkoły.

Andrzej dawno przestał pić, dzięki Annie. Teraz zawsze razem wychodzą, Andrzej wysoki, przystojny, zadbany, obok Anna, postawna, pewna siebie i zawsze uśmiechnięta. Bardzo oboje kochali Anię.

Czas szybko płynął. Ania jest już studentką, wraca na ferie, przekraczając próg z okrzykiem:

Mamo, wróciłam!

A Anna wypada z kuchni, przytula ją i mówi:

Moja pani profesor, kochana! i obie się śmieją, a wieczorem do domu wraca zadowolony Andrzej.