Inny Ivanov…

**Dziennik – 15 stycznia**

Poczułem, jak Kasia dotknęła mojej dłoni.
— Co? — Otworzyłem oczy. — Już się zaczęło?
Uśmiechnęła się tajemniczo i spojrzała na łóżko obok.
Odwróciłem głowę i zobaczyłem zawiniątko. Dotknąłem go, ale kocyk zapadł się pod palcami. Było puste…
— Wojtek! — jej zaniepokojony głos dobiegł z oddali.

Otworzyłem oczy i zobaczyłem jej napiętą twarz, jakby nasłuchiwała czegoś. Potrząsnąłem głową, próbując otrząsnąć resztki snu.

— Co? Już? Przecież zostały jeszcze dwa tygodnie…

— Nie wiem, boli mnie brzuch — powiedziała Kasia.

— No dobrze. — Podniosłem się na łokciach. — Trzeba wezwać karetkę. — Spojrzałem na łóżko obok. Żadnego zawiniątka. Odetchnąłem z ulgą, odpędzając przywidzenie.

— Poczekajmy. Nie jestem pewna, czy to skurcze. Po prostu pobolewa. Mówili, żeby dzwonić, gdy przerwy skrócą się do dziesięciu minut. — Spojrzała na mnie z nadzieją.

— A jak karetka przyjedzie, to ty już urodzisz. Gdzie mój telefon? — Siegnąłem po dżinsy na oparciu krzesła. Telefon wypadł z kieszeni, a dźwięk upadku stłumił miękki dywan.

Ocknąłem się, podniosłem telefon i wciągnąłem spodnie. Za plecami Kasia jęknęła, łapiąc się za brzuch.

— Co? Skurcz? — Przeskoczyłem na drugą stronę łóżka i zacząłem masować jej plecy, tak jak uczyli w szkole rodzenia.

— Oddychaj głęboko — powiedziałem i sam głośno wciągnąłem powietrze nosem, potem wypuściłem ustami.
Kasia powtórzyła za mną.

— Już przeszło — wyszeptała, wymuszając uśmiech.

— Dzwonię po karetkę. — Zerwałem się. — Nie, lepiej zawiozę cię do szpitala sam. Będzie szybciej.

Torba z rzeczami stała od tygodni w kącie sypialni.

— Dokumenty w szufladzie — powiedziała Kasia, wciągając luźną sukienkę.

Wyjąłem papiery, zauważyłem ładowarkę i wrzuciłem ją do torby razem z dokumentami.

— A paszport?

— W szafie.

Pobiegłem do drugiego pokoju, przeklinając, że nie spakowała wszystkiego razem. „Jej telefon… Gdzie twój telefon?” — krzyknąłem.

— Na szafce — odpowiedziała spokojnie.

— Kasia, ile razy mówiłem, żeby trzymać rzeczy pod ręką? Jak dziecko… — Wróciłem, widząc jej skrzywioną bólem twarz. — Szczotka, pasta…

— Już idziemy, może zdążymy zejść przed następnym skurczem.

Kasia powlokła się do przedpokoju, podpierając brzuch. Włożyłem jej szerokie buty, pomogłem włożyć płaszcz. Sam wsadziłem stopy w adidasy bez skarpet — nie było czasu.

Miasto budziło się powoli. Śnieg utrudniał wyjazd z osiedla.

„Dlaczego ludzie nie planują dzieci na lato? Żadnego śniegu, lodu… Następnym razem…”

Na szczęście ulice były puste. Kasia jęczała obok, a mój brzuch napinał się w rytm jej bólu.

W szpitalu pielęgniarka kazała mi zabrać rzeczy i podać dokumenty. Kasia zniknęła za drzwiami, a ja zostałem sam.

Zadzwoniłem do szefa:
— Rozumiem, sam dwa razy oszalałem — powiedział. — Potem bałem się, że zamienią dziecko… No, trzymaj się.

Metaforyzowałem po mieszkaniu, wąchałem jej poduszkę. W końcu wróciłem pod szpital.

W holu zobaczył mnie inny Nowak — młody, zrozpaczony. Okazało się, że jego żona też była w trakcie porodu. I też Katarzyna Nowak.

Gdy pielęgniarka oznajmiła, że moja żona urodziła zdrowego chłopca (3,2 kg, 51 cm), tamten Nowak osunął się na podłogę. Jego żona nie przeżyła.

Podwiozłem go do domu, słuchając jego płaczu. W moim samochodzie unosił się smutek, ale gdy wysiadł, odetchnąłem.

Wieczorem Kasia zadzwoniła, szczęśliwa. Kupowaliśmy pół sklepu z ubrankami, a teściowa w końcu machnęła ręką.

***

Spotkaliśmy się półtora roku później w przychodni. Mikołaj dreptał już na krzywych nóżkach, a tamten Nowak trzymał na rękach drobną blond dziewczynkę. Obok stała ładna kobieta — nowa żona.

Nie podszedłem. Widać było, że życie się dla niego ułożyło.

„Dobrze, że ma córkę. Dwa Nowaki o tym samym imieniu… — uśmiechnąłem się. — Życie toczy się dalej.”