Dziecięce Rany

Ewa rozłożyła kaszę po talerzach, a synowi narysowała w niej uśmiechniętą buźkę dżemem.

„Mężczyźni! Śniadanie gotowe!” – zawołała, nalewając do filiżanek świeżo zaparzoną herbatę.

Kuba usiadł przy stole i niechętnie spojrzał na talerz.

„Nie lubię kaszy” – burknął.

„Co za nowość? Owsianka jest zdrowa. Jak chcesz iść na lodowisko, to najpierw trzeba porządnie zjeść” – wtrącił Marek, siadając naprzeciw syna. Wziął łyżkę, nabrał kaszy i włożył do ust.
„Mniam… Pycha. Nasza mama to czarodziejka. Uwierz mi, nikt nie robi takiej owsianki jak ona.”

Kuba spojrzał na ojca z niedowierzaniem, ale też wziął łyżkę. Gdy skończył, Ewa zebrała pusty talerz i przysunęła mu filiżankę.

„Coś się stało?” – spytała męża. – „Ostatnio jesteś zamyślony. Problemy w pracy?”

„Zjadłem wszystko! Kiedy idziemy na lody?” – ucieszył się Kuba.

„Idź się pobaw. Muszę porozmawiać z mamą.” – Marek złapał niezadowolone spojrzenie syna. – „Za chwilę. Idź.”

Ewie przez moment wydawało się, że czyta w myślach Kuby. Chłopiec zastanawiał się, czy ma się rozpłakać, bo lodowisko może przepaść przez tę rozmowę, czy pójść do pokoju i tam się martwić. Uśmiechnęła się do niego i skinęła głową, jakby mówiąc: „Będzie, tylko później.”

Kuba zesunął się z krzesełka i wyszedł z kuchni z nadąsaną miną.

„W czym problem?” – Ewa zajęła jego miejsce.

„Nie wiem, od czego zacząć. Sam nie rozumiem…” – Marek pokręcił filiżanką po stole.

„Masz kochankę? Chcesz odejść?” – spytała wprost.

„Ewa, o czym ty mówisz? Jak ci to przyszło do głowy?” – oburzył się.

„A co mam myśleć? Jeśli w pracy wszystko gra, to co cię tak gryzie?” – Ewa traciła cierpliwość. – „Wczoraj prosiłam, żebyś wyrzucił śmieci. Kiwnąłeś głową, ale zapomniałeś. Jesteś roztrzepany. Mów, tylko nie kłam.”

Marek przyjrzał się żonie uważnie.

„Przyszła do mnie matka” – wykrztusił w końcu.
Ewa widziała, jak ciężko mu to przychodzi.

„Przysnęła ci się? I co ci powiedziała z tamtego świata, że jesteś rozbity od kilku dni?” – zażartowała.

„Nie, nie we śnie. Żywa.” – Marek gwałtownie odsunął filiżankę. Herbata rozlała się po stole. Ewa zerwała się, chwyciła gąbkę i wytrzęśliła.

„Przecież nie żyje. Czy kłamałeś przez te wszystkie lata?” – rzuciła gąbkę do zlewu i wróciła na miejsce.

„Nie kłamałem. Jak możesz nie rozumieć? Dla mnie naprawdę umarła” – irytował się jej niezrozumieniem.

„No to wyjaśnij. Umarła, żywa… Mów, słucham.”

„Co mam tłumaczyć? Miałem chyba dziesięć lat. Ojciec pił. Często się kłócili. Była piękna, a on o nią strasznie zazdrosny. Czasem nawet podnosił na nią rękę. Zakrywała siniaki, ale ja widziałem.”

Tego dnia ojciec wrócił pijany. Zaczął oskarżać matkę, że przez nią pije. Ona milczała, co go jeszcze bardziej wkurzyło. Poszedłem do pokoju, słyszałem ich krzyki. Nagle coś ciężkiego uderzyło o podłogę i zrobiła się cisza. Poczekałem chwilę i wyszedłem. Ojciec leżał na podłodze, rozrzuciwszy ręce. Z głowy ciekła mu krew. A mama… Stała nad nim, zasłaniając usta dłońmi.

Zauważyła mnie i wypchnęła z kuchni. Powiedziała, że ojciec tylko się przewrócił, że zaraz wezwie karetkę. Ale przyjechała policja. Mama wyszła z nimi, mówiąc, że zaraz wróci, żebym czekał na ciocię Halinę. To była starsza siostra ojca. Siedziałem w przedpokoju, aż przyjechała.

Płakała nad ojcem, nazywała mamę morderczynią, mówiła, że jej miejsce jest w więzieniu. Potem kazała mi się spakować i powiedziała, że będę mieszkał u niej. Co miałem zrobić?

Mówiła mi dużo złego o mamie. Nie wierzyłem, krzyczałem, że mama jest dobra, że kochała ojca, że nie miała żadnych kochanków. Ale nikt mnie nie słuchał. A wujek Jarek, mąż cioci Haliny, powiedział, żebym nikomu nie mówił, co się stało. Niech wszyscy myślą, że rodzice zginęli w wypadku. Bo w szkole by mi dokuczali przez matkę-morderczynię.

Mama nigdy po mnie nie przyszła, nie pisała, nie dzwoniła. Przestałem na nią czekać. Karmili mnie, ubierali, ale nikt mnie nie kochał. Czułem, że jestem cioci tylko ciężarem.

Pewnego razu wziąłem z jej portfela dziesięć złotych. Nie pamiętam nawet na co. Ona nigdy mi nie dawała kieszonkowego. Zauważyła i uderzyła mnie. Powiedziała, że jeśli jeszcze raz ukradnę, wyśle mnie do domu dziecka.

Czekałem tylko, aż dorosnę i ucieknę stamtąd. Sam nie wiem, jak nie skończyłem jako chuligan albo narkoman. Po szkole przyjechałem do Warszawy, poszedłem na politechnikę, poznałem ciebie.

Przywykłem kłamać, że rodzice zginęli w wypadku. Nawet tobie nie powiedziałem prawdy. Bałem się, że przestaniesz mnie kochać, jeśli się dowiesz, że jestem synem morderczyni.

„Boże, ile ty przeżyłeś…” – Ewa położyła dłoń na jego ręce. – „Nigdy więcej jej nie widziałeś?”

„Nie. Kiedy trzy dni temu przyszła do mojej pracy, nie poznałem jej, ale od razu wiedziałem, że to ona. Poczułem to. Wiesz, początkowo nie chciałem z ni- Ale teraz, po latach, wiem, że muszę dać jej szansę, bo w głębi duszy zawsze tęskniłem za matką.