DWA KAWY.

**DWA LATTE**

Wieczór już zapadał, gdy tylko pani Tamara wkroczyła do kawiarni. Jej drobna postać, przygarbiona przez lata, lecz wciąż pełna gracji, zatrzymała się przy ulubionym stoliku.

— Dobry wieczór, pani Tamaro! Jak zwykle dwa latte? — zapytałem, starając się ukryć niepokój w głosie. Mimo siwizny i zmarszczek, w jej oczach wciąż błyskała iskra życia.

— Tak, Wojtku, jak zawsze. I może jeszcze drożdżówkę, jeśli łaska — odparła, opierając laskę o krzesło. Jej dłonie, ubrane w koronkowe rękawiczki, drżały lekko, ale uśmiech pozostał niewzruszony.

— Myśleliśmy, że może coś się stało… Zawsze przychodzi pani o tej porze — przyznałem, rzucając okiem na nową kelnerkę.

— O, mój drogi, śmierć na pewno mnie kiedyś dopadnie, ale dziś to tylko bank znowu płata figle. Karta utknęła w bankomacie, a potem kolejka jak do spowiedzi w Wielkim Tygodniu! — Zaśmiała się cicho, choć w jej głosie słychać było zmęczenie.

Pracuję jako kierownik w niewielkiej kawiarence w samym sercu Krakowa. Miasto to, przesiąknięte historią, skrywa niezliczone opowieści, a ja od lat jestem ich cichym świadkiem. Zaczynałem tu jako chłopak, zmywając naczynia za grosze, by pomóc matce. Dziś, studiując psychologię zaocznie, wciąż obserwuję ludzi — każdego dnia inna historia, inne emocje.

Młodzi zapatrzeni w telefony, zakochani szepczący przy stolikach, starsze panie plotkujące przy ciastkach. Ale Tamara i jej mąż, Bogdan, zawsze byli wyjątkowi. Przychodzili co sobotę, bez względu na pogodę. Ona — dumna, elegancka, on — wysoki, o siwiejących skroniach, patrzący na nią z czułością.

— Mówiłem ci, Tamaro, żebyś wzięła parasol! — huczał Bogdan, gdy wchodzili przemoknięci. — Znowu będziesz kaszleć jak zeszłej jesieni!

— Nie jestem z cukru, nie rozpuszczę się — odpowiadała, z gracją popijając kawę.

A potem zamawiał jej kolejną drożdżówkę i patrzył, jak z lubością odgryza kawałek, mrużąc oczy z zachwytu.

— Jak ty to robisz, że jesz tyle i wciąż jesteś taka szczupła? — żartował. — Po mojej operacji ledwie coś przełknę.

Bogdana nie ma już od roku, ale Tamara wciąż przychodzi. Zamawia dwa latte, wypija jedno. Drugie stoi nietknięte, jakby czekało na kogoś. Siada przy oknie, miesza cukier i milczy. Czasem łzy spływają po jej twarzy, ale nie przerywam — niech ma swoje chwile.

Pewnego dnia opowiedziała mi ich historię. Poznali się w bibliotece, gdy spadła z drabiny.

— Złapał mnie, patrzyłam w jego oczy i… przepadłam — mówiła, głos jej drżał. — Po trzech miesiącach wzięliśmy ślub. Nigdy tego nie żałowałam.

Gdy była chora, on nosił jej herbatę z malinami. Gdy się kłócili, i tak zawsze wracali do siebie.

— Brakuje mi go, Wojtku — szepnęła. — Ale wierzę, że jeszcze się spotkamy.

Właścicielka chciała nie brać od niej zapłaty, ale Tamara zawsze odmawiała.

— Za wszystko trzeba płacić — mówiła stanowczo.

Teraz wychodzi powoli, wspierając się na lasce. Patrzę za nią i myślę: chciałbym mieć w sobie tyle wiary. Na stoliku zostają dwie filiżanki — jedna pusta, druga pełna.

Dopóki na świecie są tacy ludzie, warto żyć. I kochać. Pomimo wszystko. **Kochać.**