Dwa bukiety dla mamy

Pamiętam, że w małym pokoju naszego domu przy ulicy Marszałkowskiej w Warszawie najdroższym zakątkiem był stary, ciemnobrązowy kredens stojący w rogu. Jego ciężkie drzwi, spróchniałe od lat, jęczały przy każdym otwarciu, a małe rączki Błażeja ledwo je ogarniały. W środku chłopiec chowował swoje najprostsze zabawki misia z podartyą uszkiem, klauna w wielkim niebieskoczerwonym kapeluszu, którego mama podarowała mu na Nowy Rok, oraz konika. Tak, właśnie konika.

Koniowi kiedyś podarowano czarną, lśniącą plastikową sylwetkę z grzywą barwy kruka. Z czasem czarny tworzywo pękało i wypalało się w słońcu, lecz grzywa pozostała prawie nienaruszona. Błażej karmił konika drobnymi listkami trawy i często przytulał go do siebie.

Kredens był dla niego światłem Narnijskiego królestwa, w którym wyobraźnia wybuchała niesamowitymi przygodami: klaun zamieniał się w rycerza na wiernym koniu, bronił pięknej księżniczki przed złowieszczym niedźwiedziem. Co dalej, po zwycięstwie rycerzaklauna, chłopiec nie miał jeszcze pomysłu, a w najciekawsze chwile gry wciągała go babcia.

Stara Zosia budziła w Błażeju niepokój. Jej dłonie były zawsze brudne i splątane, twarz pokryta zmarszczkami niczym nowo zaorażona wiosenna wieś, a głos ostry i donośny, niczym szczekanie naszego psa Reks, który cały rok spędzał w budce i z zimna zachrypiał. Błażej współczuł Reksowi, zwłaszcza zimą, kiedy szalejący luty podrywał szyby, a śnieżyca prawie całkiem przykrywała budkę.

Pewnej wyjątkowo mroźnej nocy mały chłopiec, w flanelowej piżamie z misjami i w krótkich skarpetkach, wymknął się cicho z domu, by uratować psa. Po drodze dogonił go rozgniewany głos mamy i babci. Mama stała w progu w rozpiętej, na ramieniu torbie, wpatrywała się w ciemność i wołała:
Błażeju, gdzie jesteś?
Za nią wykrzykiwała babcia:
Wracaj, łobuzie! Na co się wciągnąłeś! Cały w bałaganie po tym twoim nieobecnym tacie!

Tata był wtedy dalekobieżnym kierowcą, którego praca wymagała częstych wyjazdów. Błażej nie rozumiał do końca, co to znaczy, ale wiedział, że ojciec pojawia się rzadko, poklepuje syna po plecach, pyta co u ciebie? i od razu znika w nocnym śnie.

Babcia nazywała go dalekobabcią, a mama, zakrywając oczy, uspokajała:
Nic nie szkodzi, kochanie, damy radę! Jesteś moim skarbem, już naprawdę duży chłopiec. Zobacz, co ci daję. To zegarek taty, taki sam jak u dorosłych. Ojciec przyjedzie, kiedy małe i duże wskazówki spotkają się na dole, a w okienku daty pojawi się liczba 12. Zapamiętaj, nie zgub.

Błażej był dumny z tatowego zegarka, choć nieco niekomfortowo patrzył, jak jego kolega Fedor podskakuje w niedzielny poranek z ojcem, trzymając wędkę. Ojciec miał duży wędkarzowy kołowrotek, a Fedor małą wędkę i wiadro, z którego nigdy nie wyłowiono niczego wartościowego.

Nawet sześciolatka Jadwiga, którą Błażej uważał za nieco niezdarną, bo nie potrafiła jeszcze czytać, wsiadała co niedzielę w białą Fiatę Nivę swojego ojca i jeździła z nim na targ. Błażej, mając pięć lat, już pewnym głosem potrafił przeczytać szyld Apteka i Optometria, choć nie do końca rozumiał różnicę.

Marzył, że pewnego dnia tata zabierze go do swojego dużego samochodu ciężarowego, na którym pracuje, i razem wyruszą w męskie sprawy. Lecz w rzadkie dni, gdy tata był w domu, nie miał już czasu dla syna kłótnili się z mamą, mama płakała, babcia gdakała, a tata trzaskał drzwiami i wychodził na zewnątrz, by zapalić papierosa. Błażej chował się w ukochanym kredensie, trzymając przy sobie swojego wiernego misia, i płakał. Prawdziwi mężczyźni nie płaczą, lecz ani miś, ani klaun nikomu o tym nie powiedzą to ich mała, rodzinna tajemnica.

Tego dnia była urodziny mamy. Błażej pędził z podwórka, gdy nagle zatrzymał się przy chodniku i zobaczył tatę, trzymającego za łokieć młodą kobietę w czerwonej sukni. Śmiała się, a w ręku trzymała bukiet róż tak obfity i piękny, że serce chłopca przyspieszyło.
Dla mamy! pomyślał Błażej. Dziś jest jej święto! To na pewno dla niej! i radość wypełniła jego duszę.

Wieczorem mama i babcia postawiły uroczysty stół: parująca właśnie z pieca ziemniaczana sałatka, przejrzysty żelatynowy wafel w słoiczkach, chrupiące ogórki ze spiżarni i ogromny tort ozdobiony różowymi kremowymi różami. Brakowało jednak jednej róży na torcie Błażej nieświadomie ją zabrał wcześniej. Gdy goście zasiadli, wrócił tata z innym bukietem skromnymi białymi chryzantemami owiniętymi szarym papierem. Mama rozpromieniała się, przytuliła go do szyi i, jak mała dziewczynka, wybuchła śmiechem.

Błażej wstrzymał oddech, chciał zapytać, co stało się z pierwszymi kwiatami, ale spojrzał na mamę w nowej różowej sukni, jej policzki zaróżowione od szczęścia lub od tańca, i milczał.

Później siedział w ciemnym kredensie, wśród misia i klauna, obracając na nadgarstku tatowy zegarek. Kiedyś tak ważny, dorosły, czarodziejski. Wskazówki stały nieruchomo, jakby zamrożone. Próbował je ruszyć, lecz bez skutku. Łzy pojawiły się w oczach, ale tym razem nie wypłynęły. Zrozumiał, że płakać już nie ma sensu nie jest już małym chłopcem, który czeka na tatę przy drodze.

Położył zegarek na półkę między misiem a klaunem i delikatnie zamknął drzwi kredensu. Od tej chwili w jego Narnii nie było już cudów.

W pokoju mama nuciła cicho przy otwieraniu prezentów. Błażej podszedł, objął ją w talii i poczuł, jak drży.
Jestem z tobą, mamo wyszeptał mocno. Zawsze będę przy tobie.