Dobra z niej pielęgniarka. Niech szuka innej pracy

Moja mama ma 60 lat, nie chodzi. Jako najstarszy syn zadbałem o to, żeby miała opiekę. Przeprowadziłem mamę do siebie – mieszkam sam i zawsze znajdzie się dla niej u mnie miejsce.

Moja mama jest cudowna. Samotnie wychowała moją siostrę i mnie, pracowała na kilku etatach, a wieczorami pisała artykuły do ​​lokalnego magazynu o pielęgnacji roślin ogrodowych. Jej podwórko zawsze było pełne kwiatów – praca z roślinami przynosiła jej dużo radości.

Ale dwa lata temu wydarzyło się nieszczęście – mamę potrącił tramwaj. Zmiażdżyło jej nogi i od tego czasu jeździ na wózku inwalidzkim. Ale nie tracimy wiary. Dziękujemy Bogu, że ocalił jej życie.

Ja pracuję jako kierownik projektu w dużej firmie, dobrze zarabiam i mogę zaopiekować się rodziną. Moja młodsza siostra jest jeszcze studentką, pomagam jej utrzymać się na studiach. Mamie opłacam rehabilitację i opiekę pielęgniarki.

W ciągu dwóch lat zmieniliśmy chyba z 10 pielęgniarek. Mama nigdy nie narzekała, ale co tydzień oglądałem nagrania z monitoringu i nie byłem zadowolony z tego, co widzę. Jedna pielęgniarka piła podczas pracy, w tym mój alkohol, inna kradła biżuterię, a trzecia była niegrzeczna wobec mamy. Na ogół w ogóle zostawiała mamę samą na cały dzień.

Dlatego denerwowałem się, kiedy czekałem na spotkanie z kolejną kandydatką.

Jola wyglądała na 40 lat, była mniej więcej w moim wieku. Wyglądała jak niania z książeczki dla dzieci – szczupła, z długimi blond włosami związanymi niebieską wstążką i w prostej ciemnozielonej sukience za kolana. Na palcu serdecznym nie było obrączki i to mnie ucieszyło.

Nie pamiętam, jak długo trwała nasza rozmowa. Nie pamiętam, czy pytałem o jej kwalifikacje i doświadczenie. Spojrzałem w jej jasnoszare oczy i zapomniałem nawet własnego imienia.

Tak w naszym życiu pojawiła się Jola. Mama była nią zachwycona, jej życzliwością i profesjonalizmem. Szybko zaczęła nazywać Jolę „córeczką”. Na początku myślałem, że to urocze. Na początku.

Kiedyś wróciłem z pracy i zastałem mamę całą we łzach. Siedziała przy oknie w swoim wózku, trzymając stos niebieskich kopert. Wszystko we mnie zastygło, bo wiedziałem, co tam jest.

Tata odszedł od nas, kiedy miałem 9 lat. Był dobrym mężem i ojcem, mama bardzo go kochała. Zmęczył się rodziną i odpowiedzialnością. Po prostu odszedł, zrzucając mnóstwo obowiązków na jej barki, a sam zaczął swoje życie od nowa. Nienawidziłem go za to i nadal go nienawidzę.

Przez trzydzieści lat ukrywałem te listy. Listy od taty.

Było ich 37. W każdym pisał, że kocha matkę i że chce wrócić. Błagał o wybaczenie i prosił, żeby odpowiedziała. Mama pracowała przez cały dzień i nie wiedziała nic o tych listach, chowałem je.

Ale pewnego dnia zobaczyłem znajomą sylwetkę niedaleko naszego bloku. Ojciec stał na chodniku, przestępując niepewnie z nogi na nogę.

– Mama znalazła sobie kogoś innego, – powiedziałem. – Jeżeli chcesz, to go zawołam.

Tata zbladł, odwrócił się i odszedł z opuszczonymi ramionami. Nie widziałem go już nigdy więcej. Przyszedł od niego jeszcze tylko ostatni list do mamy z życzeniami szczęścia.

A teraz moja mama trzymała te listy w dłoniach. Gdyby wtedy trafił do jej rąk choćby jeden z nich, wybaczyłaby mu. Byliby razem do końca. Ale ojca nie ma od 10 lat. Zmarł samotnie, w starym wiejskim domu na odludziu.

To Jola znalazła te listy. Dała je matce.

Zwolniłem ją, bo jest świetną pielęgniarką, ale okropną osobą, która rozdrapała dawno zagojone rany. A ja resztę życia spędzę, błagając mamę o przebaczenie.