Czekając na szczęście

Oczekiwanie na szczęście

Mówią, że oczekiwanie na szczęście jest lepsze od samego szczęścia. Bo gdy na nie czekasz, masz nadzieję, przymierzasz je do siebie — już wtedy jesteś szczęśliwy. Sam moment posiadania szczęścia trwa krótko. Nie zdążysz się nim nacieszyć, a już przestaje być wyjątkowe, staje się zwyczajnością. I znów zaczynasz czekać…

Marek Wiśniewski miał wszystko: mieszkanie w Warszawie, samochód, całkiem dobrą pracę z przyzwoitą pensją, żonę, zresztą bardzo piękną. Znali się od podstawówki. Pierwsza miłość przerodziła się w rodzinę, mimo wszystkich przeciwności.

Miał też córeczkę, Jagódkę, czteroletnią iskrę radości. Żona nie pracowała, zajmowała się domem i dzieckiem. Jagódka, jego słoneczko, była dla niego całym światem.

Czego więcej potrzeba? Żyj i ciesz się. Ale człowiek jest tak skonstruowany — gdy ma wszystko, chce jeszcze więcej.

Z żoną zżyli się przez lata, rozumieli się bez słów, czasem wystarczył półuśmiech, a nawet milczenie. Namiętności ucichły, relacje stały się stabilne i przewidywalne.

Rano Marek wypijał kubek mocnej kawy, czekającej na stole po prysznicu, zakładał wyprasowaną koszulę, pachnącą morską bryzą, wdzięcznie całował żonę w policzek i jechał swoim Audi do pracy.

Wieczorem czekała na niego domowa kolacja. W weekendy jeździli na grilla do rodziców na działkę, zimą zjeżdżali na sankach. Nie, Marek był wdzięczny losowi. Nieliczni mają w życiu tak gładko i szybko, jak on.

A jednak…

Pewnego dnia w biurze pojawiła się nowa pracownica — młoda, świeża, o czarnych, lekko skośnych oczach, płochliwych jak u sarny. Nazywała się Kinga Szwed. Kinga. Nie imię, a melodia. Może jej oczy, może dźwięk tego imienia, a może pragnienie czegoś nowego i nieznanego — wszystko to wstrząsnęło Markiem. Nagle zrozumiał, że to ona jest tym, na co czekał. Jego serce rozpoznało ją i zabiło szybciej w oczekiwaniu na szczęście.

Co chwilę spotykali się na korytarzu, przy ekspresie do kawy, w stołówce na lunchu. Marek czuł, że to nie przypadek, że Kinga też szuka tych spotkań. Postanowił jej pomóc.

Pewnego ranka, podjeżdżając pod biuro, nie wysiadł od razu. Czekał, aż zobaczy Kingę, idącą lekkim krokiem. Wysiadł w ostatniej chwili, udając, że przypadkiem spotykają się w drzwiach. Otworzył przed nią drzwi, przepuszczając ją przodem.

W windzie zerkał na nią ukradkiem. Czasem łapał jej ciekawe, szybkie spojrzenia. Ale nigdy nie byli sami — biuro było zatłoczone, winda zawsze pełna.

Aż pewnego dnia jechali sami na ósme piętro. Marek spytał, czy lubi swoją pracę, coś banalnego o pogodzie, o weekendowych planach. Kinga odpowiadała, uśmiechając się, ale jej wzrok był lekko drwiący.

Minęła jesień, przyszła zima. Przed samym Sylwestrem był firmowy bal. Marek pokładał w nim nadzieję. W końcu nie musiał się spieszyć do domu, mógł wrócić nad ranem, a żona nie miałaby powodu do podejrzeń.

Cały wieczór nie spuszczał Kingi z oczu. Gdy zaczęły się tańce, pierwszy poprosił ją, wyprzedzając konkurentów. Gdy ją przytulił, serce zabiło mu jak w szkole, gdy tańczył na zabawie z koleżanką z klasy, dziś jego żoną. Kinga patrzyła na niego swymi sarnimi oczami, a jej wzrok obiecywał wszystko.

Rozgrzani tańcem i winem wyszli na korytarz, by ochłonąć. Marek zaproponował ucieczkę z imprezy. Kinga zgodziła się bez wahania. Ubrali się i wybiegli na ulicę, śmiejąc się, jak dzieci.

Strażnik w holu patrzył za nimi z zazdrością. Nikogo nie obchodziło, że musi pilnować biura, gdy inni się bawią. Nikt nie przyniósł mu szampana dla pocieszenia. Westchnął i wrócił do krzyżówki.

A Marek z Kingą szli przez miasto, rozmawiając o wszystkim. Marek omijał temat swojej rodziny, Kinga udawała, że to jej nie obchodzi.

Z Kingą było lekko i wesoło. „Mam szczęście, mam szczęście…” — biło mu serce w rytm kroków po ubitym śniegu.

Marek był już zmęczony i żałował, że zostawił samochód w pracy. Kinga wciąż nie mówiła: „To mój dom”.

— Przyznaj się, Kinguś, mieszkasz poza miastem? — spytał w końcu.

— Na krańcach miasta, w nowych blokach — zaśmiała się dźwięcznie. — Też jestem zmęczona. Może zamówimy taksówkę?

Pod jej blokiem Marek się ociągał, nie chciał odjeżdżać. Alkohol już wywietrzał, a sumienie szepnęło, że zdąży wrócić, by przeczytać Jagódce bajkę na dobranoc. Wtedy Kinga zaprosiła go na kawę. Tylko na chwilę, na odpoczynek. Marek odprawił taksówkę, obiecując sobie, że za piętnaście minut wróci do domu.

Kawy nie zdążyli wypić. Wpadli w swoje objęcia i ocknęli się po dwóch godzinach w łóżku Kingi.

Gdy Marek wstał i podszedł do okna, za szybą była nieprzenikniona ciemność — ani księżyca, ani gwiazd, ani świateł w oknach. Nic. To aż zapierało dech. Kinga podeszła do niego. Marek miał wrażenie, że są sami w całym wszechświecie, unosząc się nad ziemią pokrytą śniegiem. To uczucie wypełniło go szczęściem. O to właśnie mu chodziło.

Nie chciało mu się wychodzić. Ale lepiej nie testować cierpliwości żony. Wziął prysznic, ubrał się, długo żegnał Kingę, obiecując, że wkrótce się zobaczą. Zadzwonił po taksówkę i pojechał do biura.

W domu był koło drugiej w nocy. Światło latarni oświetlało sypialnię. Żona leżała z zamkniętymi oczami, udając sen. Marek też udawał, że wierzy. Po cichu wślizgnął się pod kołdrę.

Myślał, że nie zaśnie, ale zmorzył go sen.

Z żoną nigdy nie kłócili się głośno. Ściany w bloku cienkie — nie trzeba, żeby sąsiedzi słyszeli. Więc mówili cicho, spokojnie. Czasem Marek myślał, że nawet gdyby przyznał się do zdrady, żona nie podniosłaby głosu.

Gdy koledzy przychodzili w gości, zachwycali się jego żoną. W pracy mu zazdrościli. Widział, jak inni mężczyźNastępnego dnia, zamiast do Kingi, Marek pojechał z Jagódką i żoną do parku, gdzie śmiali się razem, a śnieg pokrywał świat czystą, nieskazitelną bielą.