Czekając na radość

Czekanie na szczęście
Mówią, że czekanie na szczęście jest lepsze niż samo szczęście. Bo kiedy je wyczekujesz, masz nadzieję, przymierzasz je do siebie — już jesteś szczęśliwy. A moment, w którym je posiadasz, jest krótki. Nie zdążysz się nim nacieszyć, a już przestaje być szczęściem, staje się zwyczajnością. I znowu zaczynasz czekać…

Mateusz Nowak miał wszystko: mieszkanie, samochód, całkiem przyzwoitą pracę z dobrą pensją, żonę — przy okazji bardzo piękną. Znali się od podstawówki. Pierwsza miłość przerodziła się w rodzinę, wbrew wszystkiemu.

A miał też córeczkę, czteroletnią Zosię. Żona nie pracowała, zajmowała się domem. Zosieńkę, jego słoneczko, pociechę i radość, kochał do szaleństwa.

Czego więcej potrzeba? Żyj i ciesz się. Ale człowiek jest tak skonstruowany — gdy ma wszystko, chce jeszcze więcej.

Z żoną z czasem się zżyli, rozumieli się bez słów, półspojrzeniem, nawet milczeniem. Namiętności opadły, relacje stały się spokojne i przewidywalne.

Rano Mateusz wypijał kubek mocnej kawy czekający na stole po prysznicu, wkładał wyprasowane koszule pachnące świeżością morskiej bryzy, wdzięcznie całował żonę w policzek i jechał audi do pracy.

Wieczorem czekała na niego pyszna kolacja. W weekendy wybierali się na grilla do rodziców na działkę, zimą jeździli na saneczkowe górki. Nie, Mateusz był wdzięczny losowi. Rzadko komu życie układa się tak szybko i pomyślnie.
A jednak…

Pewnego dnia w biurze pojawiła się nowa pracownica — młoda, świeża, z czarnymi, lekko skośnymi i płochliwymi oczami, jak u sarny. Nazywała się Kinga. Kinga Kowalska. Kingusia. Nie imię, a melodia. Może te sarnie oczy, może dźwięk jej imienia, a może po prostu pragnienie czegoś nowego i niewytłumaczalnego — wszystko to wywarło na Mateuszu niezapomniane wrażenie. Nagle zrozumiał, że to ona jest tym, na co czekał. Serce rozpoznało ją i zatrzepotało w oczekiwaniu na szczęście.

Co chwilę wpadał na Kingę na korytarzu, przy ekspresie do kawy, w knajpce w porze lunchu. Zrozumiał, że to nie przypadek, że i ona go szuka. Postanowił jej pomóc.

Pewnego ranka, podjeżdżając pod biuro, nie od razu wysiadł z auta. Czekał, aż zobaczy Kingę idącą lekkim krokiem. Wysiadł i „przypadkiem” spotkał ją przy wejściu. Otworzył przed nią drzwi, przepuszczając ją przodem.

W windzie zerkał na nią ukradkiem. Czasem łapał jej szybkie, zaciekawione spojrzenia. Ale nie udało im się porozmawiać — biuro było pełne ludzi, winda nigdy nie stała pusta.

Aż pewnego dnia jechali sami na ósme piętro. Mateusz spytał, czy podoba jej się praca, coś tam przebąknął o pogodzie, o weekendowych planach. Odpowiadała, uśmiechając się z lekkim przekąsem.

Tak minęła jesień, przyszła zima. Przed Nowym Rokiem był firmowy opłatek. Mateusz wiele na niego liczył. W końcu nie musiał się spieszyć do domu, mógł wrócić nad ranem. Żona by nie protestowała, nie podejrzewała, nie kłóciła się.

Cały wieczór nie spuszczał Kingi z oczu. Gdy zaczęły się tańce, jako pierwszy ją zaprosił, wyprzedzając konkurentów. Gdy przytulił ją, serce zabiło mocniej, a po ciele przebiegły dreszcze — tak jak w podstawówce, gdy pierwszy raz tańczył na zabawie sylwestrowej z koleżanką z klasy, swoją przyszłą żoną. Kinga patrzyła na niego tymi sarnimi oczami, a jej wzrok obiecywał wszystko od razu.

Rozgrzani tańcem i winem wyszli na korytarz ochłonąć. Mateusz zaproponował ucieczkę z imprezy. Kinga zgodziła się bez wahania. Ubrali się i wybiegli na ulicę, śmiejąc się i oglądając za siebie.

Ochroniarz patrzył za nimi z zazdrością. Nie zaproszono go na imprezę, musiał siedzieć w swojej ciasnej budce przy bramce. A przecież od niego też zależało sprawne funkcjonowanie biura. Nikt o nim nie pomyślał, nie przyniósł butelki szampana czy pudełka czekoladek dla pocieszenia. Nie piłby na służbie, zabrałby do domu, pochwalił się żonie, jak go szanują. Westchnął i wrócił do krzyżówki.

A Mateusz z Kingą szli przez miasto. Gadali o wszystkim. On omijał drażliwy temat swojego małżeństwa, a ona udawała, że to jej nie interesuje.

Z Kingą było lekko i wesoło. „Szczęściarz, szczęściarz…” — wtórowało mu serce w rytm kroków po ubitej śnieżnej ścieżce.

Mateusz już się solidnie zmęczył i żałował, że zostawił samochód pod biurem, a Kinga wciąż nie mówiła: „To mój dom”.

— Przyznaj się, Kinguś, mieszkasz poza miastem? — spytał w końcu.

— Na samym krańcu, w nowych blokach — zaśmiała się dźwięcznie. — Też jestem zmęczona. Wezwijmy taksówkę.

Pod blokiem Kingi Mateusz długo się wahał, nie chciał odpuścić taksówki. Alkohol wywietrzał z głowy, a obudzone sumienie szepnęło, że zdąży wrócić na czas, by przeczytać Zosi bajkę na dobranoc. Wtedy sprytna Kinga zaprosiła go na kawę.
Czas dziecięcy, a przed powrotem trzeba odpocząć. Mateusz odprawił taksówkę, uśpiwszy sumienie obietnicą, że za piętnaście minut wróci do domu.

Do kawy nie doszło. Weszli do mieszkania na trzynastym piętrze i rzucili się sobie w ramiona. Ocknęli się po dwóch godzinach, leżąc w jej łóżku.

Gdy Mateusz wstał i podszedł do okna, za szybą była nieprzenikniona ciemność — ani księżyca, ani gwiazd, ani świateł w oknach, ani latarni. Nic. Ta wizja zapierała dech. Kinga też podeszła. Wydawało mu się, że są sami we wszechświecie, unosząc się nad ziemią pokrytą migoczącym śniegiem. Serce napełniło się niewypowiedzianą radością. O to właśnie marzył przez ostatnie miesiące.

Nie chciało mu się wychodzić. Ale lepiej nie dawać żonie powodów do podejrzeń już za pierwszym razem. Wziął prysznic, ubrał się i długo żegnał z Kingą, obiecując, że rozłąka będzie krótka, że teraz nie może bez niej żyć. Potem wezwał taksówkę i pojechał pod biuro. Opłatek dawno się skończył, żadne oknoMateusz otworzył oczy w łóżku obok żony, z biciem serca tak głośnym, że niemal zagłuszało cichy oddech Zosi śpiącej w drugim pokoju, a wtedy zrozumiał, że szczęście nigdy nie jest tam, gdzie go szukamy, ale zawsze tam, gdzie je porzuciliśmy.