Cóż z tego, że się wkurzyłam

W głowie Poliny wirowało. Słowa, które właśnie usłyszała, brzmiały jak senny koszmar.

— Komu ty w ogóle jesteś potrzebna, stara jędzo? Tylko wszystkim ciąży. Wałęsasz się tu, śmierdzisz. Gdyby to ode mnie zależało, dawno bym cię… Ale muszę cię znosić. Nienawidzę tego!

Polina o mało nie zakrztusiła się herbatą. Przed chwilą rozmawiała przez wideoczat z babcią, Pelagią Stefanówną, która na chwilę wyszła z pokoju.

— Poczekaj, słoneczko, zaraz wracam — powiedziała, wstając z trudem z fotela i kierując się do przedpokoju.

Telefon został na stole. Kamera i mikrofon były włączone. Tymczasem Polina przeniosła wzrok na ekran komputera. Nagle… usłyszała to. Głos dobiegający z korytarza.

Najpierw myślała, że jej się wydawało. Ale potem spojrzała na telefon. W pokoju ktoś się znalazł — po odgłosie otwieranych drzwi to było pewne. Na ekranie pojawiły się najpierw obce dłonie, potem bok, w końcu — twarz.
Krysia. Żona brata. Tak, głos też był jej.

Kobieta podeszła do łóżka babci, uniosła poduszkę, później materac, grzebiąc pod nim ręką.

— Siedzi tu, herbatki sobie popija… Żeby choć już zdechła, na litość boską. Po co się męczyć? I tak nikomu nie jesteś potrzebna, tylko powietrze marnujesz i miejsce zabierasz… — mamrotała synowa.

Polina nie drgnęła. Na kilka sekund zapomniała oddychać.
Wkrótce Krysia wyszła, nie zauważywszy kamery. Po chwili wróciła babcia. Uśmiechnęła się, ale ten uśmiech nie sięgnął jej oczu.

— No i jestem. A właśnie, nie zapytałam… Jak tam u ciebie z pracą? Wszystko w porządku? — spytała, jak gdyby nigdy nic.

Polina skinęła głową krótko. Wciąż próbowała strawić to, co usłyszała, choć cała krzyczała w środku, by natychmiast wygonić tę bezczelną dziewczynę za drzwi.

Pelagia Stefanówna zawsze wydawała się Polinie kobietą z żelaza. Nie, nigdy nie podnosiła głosu. Mimo to miała w sobie tę nauczycielską surowość, którą szlifowała przez lata w szkolnych salach, w rozmowach z uczniami i rodzicami.

Czterdzieści lat uczyła literatury. Dzieci ją uwielbiały — Pelagia potrafiła nawet klasykę uczynić fascynującą.

Gdy umarł dziadek, nie załamała się, ale jej idealna postawa zmieniła się w lekką pochyloność. Rzadziej wychodziła na zewnątrz, częściej chorowała. Uśmiech nie był już tak szeroki. Mimo to Pelagia zachowała dawną energię. Wierzyła, że każdy wiek jest piękny, i cieszyła się życiem nawet teraz.

Polina zawsze kochała babcię za to, że przy niej czuła się bezpiecznie. Razem z nią żaden problem nie był straszny — poradziła sobie ze wszystkim. Kiedyś Pelagia oddała wnukowi działkę, by mógł opłacić studia, a wnuczce — ostatnie oszczędności, które ta przeznaczyła na kredyt mieszkaniowy.

Gdy brat Poliny, Marek, po ślubie narzekał na drogi wynajem, babcia sama zaproponowała pokój. Mówiła, że w trzypokojowym mieszkaniu miejsca starczy dla wszystkich, a przy okazji będzie miała opiekę. Co jeśli ciśnienie skoczy albo cukier się rozreguluje?

— I tak nudzę się sama. A młodym pomoc się przyda — mówiła z przejęciem.

Od Marka wymagała jedynie obecności, a Polina tymczasem pomagała babci z zakupami, lekami i nawet opłatami. Pensja pozwalała, a sumienie nie pozwalało stać z boku. Czasem dawała gotówkę, czasem przelewała pieniądze na konto, a czasem, znając babciną skłonność do oszczędzania „na czarną godzinę”, przywoziła jedzenie sama. Wnuczka kupowała ryby, mięso, nabiał, owoce. Wszystko, by babcia jadła pełnowartościowo.

— To twoje zdrowie. Zwłaszcza przy tej cukrzycy — mówiła Polina.

Babcia dziękowała, ale unikała wzroku. Jakby wstydziła się „zawracać głowy”.

Krysia, żona Marka, od początku wydawała się Polinie podejrzana. Miękkie słowa, przesadna uprzejmość, a w oczach — chłód. Oceniające spojrzenie, bez ciepła, bez szacunku. Ale Polina się nie wtrącała. To nie jej sprawa. Pytała tylko babci, czy wszystko w porządku.

— Wszystko gra, kochanie — zapewniała Pelagia. — Krysia gotuje, dba o porządek. Młoda jeszcze, oczywiście, ale coś tam się nauczy.

Teraz Polina rozumiała: to było kłamstwo. Publicznie Krysia grała cichą owieczkę. Ale gdy nie było świadków…

— Babciu, wszystko słyszałam… Co to miało być?

Babcia zastygła na chwilę, jakby nie dosłyszała, potem spuściła wzrok.

— To nic, Polciu — westchnęła Pelagia. — Krysia jest po prostu zmęczona. Mają teraz trudny okres, Marek ciągle na wyjazdach. Więc się wyżywa.

Polina, zmrużywszy oczy, patrzyła na babcię, jakby widziała ją po raz pierwszy. Dostrzegała każdą nową zmarszczkę, widząc, że w spojrzeniu Pelagii nie ma już dawnej werwy. Upartość pozostała, zmęczenie też. Ale było coś nowego. Strach.

— Wyżywa się? Babciu, ty w ogóle słyszałaś, co ona do ciebie mówiła? To nie jest wyżycie. To…
— Polciu… — przerwała jej Pelagia Stefanówna. — Nie jest mi trudno to znieść. No co tam, wybuchła. Młoda jest, gorąca krew. A ja i tak stara. Nie potrzebuję wiele.
— Dobrze. Babciu. Nie rób ze mnie idiotki — nie wytrzymała Polina. — Albo mi teraz wszystko mówisz, albo wsiadam w samochód i jadę do ciebie. Wybieraj.

Babcia zamilkła na kilka sekund. W końcu ciężko westchnęła, opuściła ramiona i poprawiła okulary. Iluzja pękła. Teraz Polina widziała przed sobą nie uśmiechniętą, zawsze silną kobietę, ale zastraszoną staruszkę.

— Nie chciałam ci mówić — zaczęła. — Ty i tak masz pracę, obowiązki. Po co ci te brudy? Myślałam, że się jakoś ułoży…

Okazało się, że sprawa z Krysią była o wiele brudniejsza, niż Polina sądziła.

Młodzi wprowadzili się do Pelagii z ogromnymi walizami i napoleońskimi planami, by w pół roku uzbierać na wkład własny. Babcia początkowo się cieszyła. Mieszkanie ożyło: rano słychać było kroki, w kuchni ciągle ktoś gotPolina przytuliła babcię mocno, postanawiając w duchu, że już nigdy nie pozwoli, aby ktokolwiek skrzywdził tę kobietę, która przez całe życie dawała innym tyle miłości.