Babcia o nieznajomych objęciach

W kuchni unosił się zapach kotletów, gdy drzwi wejściowe gwałtownie się otworzyły — wróciły córki Julii. Były u babci i powinny być szczęśliwe. Zamiast radości na ich twarzach malowała się uraza.

— Mamo, babcia nas nie kocha! — powiedziały chórem Ola i Zosia.

Julia wyszła do przedpokoju, wycierając ręce w ściereczkę.

— Dlaczego tak uważacie?

Dziewczynki wymieniły spojrzenia, po czym jedna zaczęła opowiadać, powściągliwie. Babcia pozwalała Tomkowi i Asi — dzieciom cioci — biegać, skakać i jeść, co tylko chcieli. Im zaś zabraniała hałasu, cukierków, czekoladek. Tamtych odprowadzała nawet do przystanku, a im po prostu zatrzasnęła drzwi przed nosem.

Julia zastygła. Wiedziała, że jej teściowa, Barbara Janowa, nie była najczulszą kobietą, ale nie sądziła, że posunie się tak daleko.

Ich relacje zawsze były neutralne: ani bliskie, ani wrogie. Wszystko zmieniło się, gdy siostra męża, Danuta, urodziła dzieci. Wtedy babcia niemal oślepła z miłości. Godzinami opowiadała, jakie to mądre dzieci, jak bardzo podobne do matki.

Gdy Julia i jej mąż, Tomek, doczekali się bliźniaczek, Barbara Janowa tylko wzruszyła ramionami:

— Od razu dwie? No, no… Z dwoma sobie nie poradzę.

— I nie prosimy — ucinał Tomek.

— Lepiej byś Danucie pomógł… Ona ma rok po roku, w końcu…

— A nasze to nie dzieci? — nie wytrzymała Julia.

— Brat ma obowiązek pomagać siostrze — rzuciła teściowa, lodowatym tonem.

Tak Julia zrozumiała, że nie ma co liczyć na wsparcie. Na szczęście jej własna mama była w pobliżu, jeździła przez całe miasto, pomagając, jak tylko mogła.

Barbara Janowa zaś wciąż zachwycała się Tomkiem i Asią, przy każdej okazji podkreślając: „Oto wnuki, które dała mi moja córka!”

A o dzieciach syna… Jeśli już pytała, machała ręką: „Jakoś tam…”

Z czasem zauważyli to nawet znajomi. Gdy pewnego dnia Barbara Janowa w gniewie rzuciła: „Kto wie, czy to w ogóle moje wnuczki, nawet jeśli na syna zapisane…”, słowa te dotarły do Tomka. Wpadł w furię. Przyjechał do matki, żądając wyjaśnień. Ta się tłumaczyła, ale nie na długo starczyło jej skruchy.

Za każdym razem, gdy odwiedzali teściową, wracali z ciężkim sercem. Ciągłe pretensje: dziewczynki hałasują, jedzą słodycze bez pozwolenia, babcię bolą skronie. I natychmiast porównanie do „idealnych” wnuków.

Gdy Tomek i Asia wyjeżdżali, babcia odprowadzała ich osobiście, wręczała prezenty, a Olę i Zosię wysłała przez pustkowie, gdzie wałęsały się bezpańskie psy. Sześciolatki. Same. Bez ostrzeżenia. To była ostatnia kropla.

Tomek zadzwonił do matki.

— Mamo, źle się czujesz?

— Skąd taki pomysł?

— To po co wysłałaś dzieci same? Tam jest pustkowie, psy!

— Trzeba uczyć samodzielności od małego.

— Mają po sześć lat! Dzieci Danuty nigdy same nie puszczasz!

— A ty co, mnie oskarżasz?! To wszystko twoja żona…

I rzuciła słuchawkę.

Minęły lata. Dziewczynki dorosły, były już w szóstej klasie. Barbara Janowa zachorowała. Przypomniała sobie o „zapasowych” wnuczkach. Zadzwoniła do syna:

— Niech Ola i Zosia przyjadą, posprzątają. Co to za dzieci, że babci nie pomagają.

— A ty przypomnij sobie, dlaczego one do ciebie nie jeżdżą — spokojnie odparł Tomek. — Masz swoich ukochanych wnuków — do nich się zwróć.

Rozwścieczona Barbara Janowa wykręciła numer do Julii:

— Masz obowiązek! Jestem ich babcią!

— A ty dawno tak ich nie nazywałaś. Masz córkę i „właściwych” wnuków. Na nich licz.

Asia odmówiła: „Dużo lekcji, babciu”. Tomek oświadczył: „Nie jestem sprzątaczką”. Barbara Janowa została sama, w ciszy. Dopiero teraz zrozumiała, że miłości nie można dzielić. Ale było już za późno.