Miłość z goryczą piołunu

MIŁOŚĆ Z NUTĄ PIOŁUNU
Ich miłość pachniała nie różami czy miodem, a kurzem polnych dróg i pogniecionym piołunem. Na wsi szeptano: zejdą się świat stanie na głowie, rozstaną się las pójdzie z dymem.
Brygida była zielarką z dziada pradziada. Znała szept każdej trawy i potrafiła leczyć rany, które nie chciały się goić, nawet te na duszy. Jej dłonie zawsze były ciepłe i pachniały tymiankiem.
Radomir zaś był kimś z zewnątrz. Mag, czerpiący moc nie z szepczącej ziemi, lecz z gwałtownych rozkazów wobec żywiołów. Jego magia była ostra jak nóż i zimna jak woda w przeręblu.
Spotkali się w mglisty wieczór, oboje szukając tego samego: korzenia czarownicy, który kwitnie raz na dziesięć lat.
Nie ruszaj, głos Brygidy przeciął ciszę jak kosę trawę. To nie dla twoich zachłannych rąk, czarowniku. Ziemia dała go dla leczenia, nie dla twoich czarów.
Leczenie to tylko opóźnianie nieuniknionego, zielarko, zaśmiał się Radomir, nie obracając się. Ja chcę zobaczyć istotę rzeczy.
Nie stali się wrogami, ale przyjaciółmi zostać nie mogli. Ciągnęło ich do siebie wbrew rozsądkowi. Ich miłość była jak niekończąca się debata między tworzeniem a panowaniem.
Ona przynosiła mu dziki miód i nalewki na bezsenność, gdy jego magia zaczynała wypalać go od środka.
On zostawiał przed jej drzwiami rzadkie kamienie, w których migotało zamknięte światło gwiazd żeby jej nie było ciemno podczas długich, polskich zim.
Ale piołunowa gorycz zawsze była blisko. Brygida widziała, skąd Radomir bierze siłę z nicości i to ją przerażało. On z kolei złościł się na jej łagodność, uznając, że marnuje dar na ludzi, którzy nigdy nie docenią.
Pewnego dnia do wsi przyszła epidemia. Nie wybierała ani dobrych, ani złych.
Brygida oddawała ostatnie siły, wpuszczając gorączkę do swoich żył, a Radomir Radomir pierwszy raz w życiu się przestraszył. Nie o świat, tylko o nią.
Żeby ją ocalić, musiał zrobić coś, czego nienawidził oddać swoją moc ziemi, żeby ta nakarmiła wyczerpaną zielarkę.
Gdy Brygida otworzyła oczy, Radomir stał przy oknie. W jego włosach pojawiła się pierwsza siwizna, a ręce już nie iskrzyły ogniem.
Dlaczego? wyszeptała.
Piołun jest gorzki, Brygida, odpowiedział, nie patrząc na nią. Ale bez tej goryczy każda słodycz to tylko pył. Wybrałem ciebie, nie wieczność.
Zamieszkali razem na skraju lasu. Ona dalej leczyła, on próbował usłyszeć szum traw, który kiedyś zagłuszał własną wolą. Ich miłość była trudna, ostrożna i krzepka, jak aromat piołunu o zachodzie. Żadne z nich nie wymieniłoby tej goryczy nawet na najsłodszy miód, jaki da się znaleźć w całej Polsce.
Zamieszkali w starej chałupie na samym końcu Zgniłej polany miejsca, gdzie nawet drwale i plotkarze z wioski bali się zajrzeć.
Radomir, gdy już nie mógł rzucać piorunami, odkrył w sobie dar czucia metalu. Został kowalem. Ale nie byle jakim kuł noże, które nigdy się nie tępiły, i podkowy, które ponoć sprowadzały szczęście. W każdym uderzeniu młota pobrzmiewało echo jego dawnej złości, przemienionej w tworzenie. To było jego nowe przeznaczenie.
Brygida założyła ogródek, gdzie rosły trujące naparstnice obok leczniczego szałwii. Przestała się bać ciemności Radomira, bo wiedziała, że najżyźniejsza gleba jest czarna.
Ich miłość nie stała się lukrowana. To była codzienność dwóch silnych osobowości, które uczyły się żyć obok siebie, niczym dwa granitowe kamienie.
Czasem Radomir jeszcze próbował zmusić rzeczywistość. Kiedy susza groziła zniszczeniem ogródka, siedział na progu, zaciskał pięści jakby chciał wycisnąć deszcz z nieba.
Już przestań, cicho mówiła Brygida, kładąc mu dłoń na ramieniu. Ziemia nie jest niewolnicą. Poproś ją, nie rozkazuj.
Nie potrafię prosić, warczał.
A potem i tak wieczorem razem nosili wodę z leśnego strumienia, i w tym było więcej magii niż w całym grymasie czarów.
Do ich chałupy często zaglądały cienie. Byli to dawni uczniowie Radomira, którzy chcieli z powrotem wciągnąć mistrza w świat czarnoksięstwa, albo chorzy, których Brygida nie umiała uzdrowić sama.
Jednego dnia pojawił się stary wróg Radomira czarodziej w czarnej opończy.
Przyszedł nie zabijać, lecz żądać zapłaty, którą Radomir winien był magii. Zażądał głosu Brygidy w zamian za powrót mocy Radomira.
Radomir spojrzał na swoje spękane dłonie kowala, potem na Brygidę akurat warzyła piołunowy napar. Ona nie prosiła o ochronę po prostu patrzyła na niego z bezgranicznym zaufaniem.
Moc, kupiona za ciszę osoby, którą kochasz, to nie moc, lecz niewolnictwo powiedział Radomir.
Nie użył magii. Chwycił swój ciężki młot i wyszedł przed chatę. Mówią, że tamtej nocy las drżał nie od zaklęć, lecz od prostego, ludzkiego gniewu mężczyzny, który bronił domu. Cień odszedł.
Starzeli się pięknie. Włosy Brygidy stały się białe jak kwiaty czeremchy, broda Radomira szara jak popiół po ognisku.
Mówią, że gdy przyszła ich pora, nie odeszli osobno. Po prostu poszli w głąb lasu, kiedy kwitł piołun. Na tym miejscu rosną dziś dwa drzewa: potężny dąb, którego korzenie sięgają głęboko w żyły rudy, i giętka wierzba, oplatająca jego pień.
Jeśli wędrowiec zerwie z tej wierzby liść, poczuje na ustach tę specyficzną gorycz gorycz prawdziwej, nieudawanej miłości, która jest silniejsza niż wszelka magia.