Mam 66 lat i od początku stycznia mieszkam z piętnastoletnią dziewczyną, która nie jest moją córką. …

Mam 66 lat i od początku stycznia mieszkam z piętnastoletnią dziewczyną, która nie jest moją córką. To córka sąsiadki, zmarłej kilka dni przed Sylwestrem. Wcześniej obie mieszkały same w maleńkiej kawalerce na wynajem, trzy domy ode mnie, przy ulicy Kościuszki. Przestrzeni było mało: jedno łóżko, prowizoryczna kuchnia, mały stół, na którym jadły, uczyły się, pracowały. Nigdy nie widziałam u nich luksusu ani wygód. Mieli tylko to, co konieczne.

Matka dziewczyny była od lat chora, ale mimo to codziennie pracowała. Ja rozprowadzałam produkty z katalogu, chodziłam od drzwi do drzwi, zostawiałam zamówienia. Ona, kiedy brakowało pieniędzy, rozkładała stolik przed blokiem i sprzedawała drożdżówki, płatki na mleku i soki. Dziewczyna po szkole pomagała jej przygotowywała jedzenie, obsługiwała klientów, sprzątała. Widziałam je wieczorami, jak zamykały stoisko, zmęczone, licząc złotówki do późna, zastanawiając się, czy starczy na kolejny dzień. Kobieta dumna i pracowita nigdy nie prosiła o pomoc. Ja, gdy mogłam, przynosiłam im coś do jedzenia, czasem ugotowaną zupę, zawsze starając się, by nie poczuła się upokorzona.

Nigdy nie widziałam u nich gości. Żadnej rodziny. Sąsiadka nie mówiła o rodzeństwie, kuzynach, rodzicach. Dziewczyna dorastała tylko z matką, od małego nauczona pomagać, nie prosić, radzić sobie z tym, co ma. Dzisiaj, kiedy o tym myślę, może powinnam była bardziej się narzucać z pomocą, ale wtedy szanowałam granicę, którą wyznaczyła.

Jej odejście było nagłe. Jednego dnia poszła do pracy, kilka dni później już jej nie było. Nie było pożegnania, nie było bliskich, którzy by się pojawili. Dziewczyna została sama w mieszkaniu czynsz trzeba płacić, rachunki leżą na stole, za chwilę zaczyna się szkoła. Doskonale pamiętam jej twarz przez te dni: chodziła tam i z powrotem, nie wiedząc, co robić, bała się, że trafi na ulicę, nie wiedziała, czy ktoś się nią zainteresuje, czy ją gdzieś odeślą.

Wtedy postanowiłam przyjąć ją do siebie. Nie było wielkich rozmów, żadnych długich decyzji. Po prostu powiedziałam, że może ze mną zamieszkać. Spakowała ubrania do kilku toreb niewiele miała i przyszła. Zamknęłyśmy mieszkanie, porozumiałyśmy się z właścicielem, zrozumiał sytuację.

Teraz mieszka u mnie. Nie jest tu obca ani ciężarem, nie jest osobą, którą trzeba się opiekować na każdym kroku. Dzielimy obowiązki: ja gotuję, pilnuję, żeby było jedzenie. Ona pomaga mi w sprzątaniu zmywa naczynia, ścieli łóżko, zamiata, układa rzeczy. Każda wie, co należy do jej zadań. Nie ma krzyków czy nakazów. Rozmawiamy o wszystkim.

Ja pokrywam jej wydatki: ubrania, zeszyty, przybory szkolne, drugie śniadania. Do szkoły ma dwie ulice, blisko.
Od kiedy ze mną mieszka, jest mi trudniej finansowo. Ale nie czuję się przez to gorzej. Wolę tak, niż martwić się, że jest sama i przeżywa tę samą niepewność, którą znała za życia chorej mamy.

Nie ma nikogo poza mną. Ja też nie mam dzieci. Myślę, że każdy zrobiłby to samo. A Wy co myślicie o tej mojej historii?