WYBIERAJ: ALBO TWÓJ PIES, ALBO JA! MAM DOŚĆ TEGO PSIARSTWA! — OŚWIADCZYŁ MĄŻ. ONA WYBRAŁA MĘŻA, ZAWIOZŁA PSA DO LASU… A WIECZOREM ON OZNAMIA, ŻE ODCHODZI DO INNEJ Agata kochała swojego męża, Marka, nad życie. Przeżyli razem pięć lat, jeszcze nie mieli dzieci, ale był Borys — stary owczarek niemiecki, którego Agata przygarnęła jako szczeniaka, zanim poznała Marka. Borys był członkiem rodziny. Mądry, wierny, rozumiał wszystko bez słów. Jednak lata zrobiły swoje: psu zaczęły dokuczać łapy, zaczął źle pachnieć, sierść wypadała garściami. Marek długo znosił trudności. Gdy jednak Borys, nie mogąc wytrzymać do spaceru, zrobił kałużę na nowym panelu w korytarzu, jego cierpliwość pękła. — Dość! Koniec! — wrzasnął Marek, wpychając nos starego psa w kałużę. — Żyję w psiarni! Smród, sierść w jedzeniu, a teraz jeszcze siki! Agata, wybieraj: ja czy ten wrak! — Marek, ale gdzie ja go zostawię? On ma dwanaście lat… — płakała Agata, tuląc winnego psa. — Do schroniska! Do lasu! Uśpij go! Mam to gdzieś! — uciął mąż. — Jeśli do wieczora go tu nie będzie, odchodzę. Chcę żyć w czystości, a nie sprzątać gnój po twoim „syneczku”! Agata była słaba. Panicznie bała się samotności, bała się stracić Marka, który utrzymywał dom, z którym mieli plany na wakacje, kredyt… Wybrała męża. Zawiozła Borysa za miasto. Pies z trudem wskoczył do auta, skomląc z bólu w stawach, ale polizał jej rękę myśląc, że jadą na spacer. Agata całą drogę płakała. Zostawiła go w lesie, dwadzieścia kilometrów od miasta. Przywiązała do drzewa, by nie pobiegł za samochodem. — Przepraszam cię, Borysku… Przepraszam… — szeptała, nie potrafiąc spojrzeć w jego oddane, stare oczy. Borys nic nie robił. Usiadł i patrzył. Wszystko zrozumiał. Agata zostawiła mu miskę z karmą, wsiadła do auta i dodała gazu. W lusterku widziała, jak pies, zapominając o chorych łapach, rzuca się za nią, ciągnie smycz i szczeka chrapliwie, rozpaczliwie. Te szczekanie dźwięczało jej w uszach całą drogę. Wróciła do domu rozbita. Opuchnięte oczy od płaczu. Marek był w domu. Pakował rzeczy. — Ty… co robisz? — nie rozumiała. — Zrobiłam wszystko. Borysa już nie ma. Zawiozłam go… Marek spojrzał na nią z pogardliwym uśmiechem. — Brawo. Szybko poszło. Ale wiesz… i tak odchodzę. — Jak to?! Gdzie?! — Do Magdy. Znasz ją, z księgowości. Spotykamy się od pół roku. Jest w ciąży. Agata opadła na krzesło. Świat zawirował. — Ale przecież dałeś mi ultimatum… Pies albo ty… Po co?! — Sprawdzałem — odparł cynicznie Marek. — Chciałem zobaczyć, czy masz charakter. Zdradziłaś przyjaciela dla mojego „widzi-mi-się”. Wiesz, aż strach z tobą mieszkać. Skoro potrafiłaś wywieźć psa, który ci ufał i kochał cię przez dziesięć lat, to mnie chorego pewnie też byś kiedyś wyrzuciła. Zamknął walizkę. — Żegnaj, Agato. I wiesz… Borys był jedynym facetem w tym domu. Ty — po prostu zdradzasz. Drzwi się zamknęły. Agata zaczęła wyć. Zrozumiała, co zrobiła. Dla człowieka, który jej nie kochał, zniszczyła duszę tego, kto ją uwielbiał. Porwała kluczyki i pognała do lasu. Była noc. Lał deszcz. Dojechała do tego drzewa. Smycz była przegryziona. Miska przewrócona. Borysa nie było. — Borys! Borysku, mój chłopcze! — krzyczała, biegając po mokrym lesie, drapiąc twarz gałęziami. Szukali go trzy dni. Wieszała plakaty, pisała do wolontariuszy. Nie jadła, nie spała. Czwartego dnia zadzwonił telefon. — Szukali państwo owczarka? Na drodze znalazł się podobny, potrącony przez ciężarówkę. Agata pojechała. To był on. Borys najpewniej przegryzł smycz i biegł do domu. Na chorych łapach, przez ból, przez strach. Biegł do tej, która go zdradziła. I zginął przy drodze, nie doczekawszy się. Agata pochowała Borysa. Minęły dwa lata. Mieszka sama. Nie wyszła już za mąż — nie potrafi już zaufać ludziom, ani samej sobie. Marek szczęśliwy z nową żoną i dzieckiem. O Agacie zapomniał. Dla niego to była tylko „próba”, pretekst do odejścia bez winy. Agata… pracuje jako wolontariuszka w schronisku dla starych psów. Sprząta po nich, leczy rany, dba o nie. Próbuje odkupić swoją winę. Co noc śni ten sam sen: stoi pod drzewem, a Borys patrzy na nią. Woła go, ale nie podchodzi. Patrzy. Bez gniewu. Z niekończącą się psia tęsknotą. W tym spojrzeniu — wyrok. Morał: Zdrada nie wybacza. Nigdy nie poświęcaj wiernych przyjaciół dla kaprysu tych, którzy stawiają ci ultimatum. Kochać to znaczy nie dawać wyboru „ja albo…” — a jeśli ktoś cię do tego zmusza, już cię zdradził.

WYBIERAJ: ALBO TWOJA SUKA, ALBO JA! MAM DOŚĆ CZUĆ TEN PSIA SMRÓD! OŚWIADCZYŁ MĄŻ. WYBRAŁA MĘŻA, ZAWIOZŁA PSA DO LASU… A WIECZOREM POWIEDZIAŁ, ŻE ODCHODZI DO INNEJ

Dawno temu, w Krakowie, żyła młoda kobieta imieniem Bronisława. Kochała swojego męża, Andrzeja, ponad wszystko. Pięć lat byli razem, jeszcze bez dzieci, choć od dawna marzyli o rodzinie. Jednak dom dzieliła z nimi także Pola stara owczarka podhalańska, którą Bronisława przygarnęła z ulicy, jeszcze zanim poznała Andrzeja.

Pola była członkiem rodziny. Mądra, cicha, oddana, rozumiała swoją panią bez słów. Jednak lata zrobiły swoje: suczka kulała coraz bardziej, sierść wychodziła kępkami, a charakterystyczny zapach starego psa wypełniał mieszkanie.

Andrzej długo zaciskał zęby. Ale kiedy pewnego dnia Pola, nie mogąc doczekać się spaceru, zostawiła kałużę na świeżo położonych panelach w przedpokoju, jego cierpliwość się skończyła.

Dosyć! krzyknął, złoszcząc się na starą Polę. Żyję jak w budzie! Sierść w jedzeniu, smród w każdym kącie, a teraz jeszcze siki na nowych panelach! Bronka, decyduj: albo ja, albo ten zrujnowany pies!

Bronisława zaniosła się płaczem, przytulając winnego psa.

Andrzej, gdzie mam ją oddać? Ma przecież już dwanaście lat…

Do schroniska, do lasu, albo na uśpienie! Jest mi wszystko jedno! odciął się mąż. Jeśli do wieczora jej tu nie będzie, pakuję walizki. Mam dość sprzątania po twojej śmierdzącej suce!

Bronisława była słaba. Przeraźliwie bała się samotności. Bała się utraty Andrzeja, który utrzymywał dom, z którym mieli zaplanowane wakacje i wspólne życie.

Wybrała męża.

Po południu zapakowała Polę do samochodu. Stara suczka z trudem wskoczyła na tylną kanapę, popiskała z bólu, ale polizała Bronkę po ręce wierzyła, że jadą do lasu na spacer.

Bronisława całą drogę do Puszczy Niepołomickiej płakała.

Gdy dojechały, Bronisława zawiązała Polę do drzewa kawałek od szosy, jakieś dwadzieścia kilometrów od miasta. Podała jej miskę z wodą i jedzeniem, ale nie spojrzała już w te wierne, zamglone wiekiem psie oczy.

Wybacz mi, Polu… przepraszam cię… szeptała, nie mogąc spojrzeć na psa.

Pola nie szarpała się. Usiadła i długo patrzyła za odchodzącą. Zrozumiała wszystko.

Bronisława ruszyła do domu. W lusterku zobaczyła, jak pies, zapominając o chorych łapach, szarpnął smyczą za nią i zawył ochryple, rozpaczliwie.

Ten skowyt będzie ją już prześladował do końca życia.

Wracając, nie miała w sobie już żadnych łez.

Gdy weszła do mieszkania, Andrzej pakował swoje rzeczy.

Co robisz? zapytała zdezorientowana. Wszystko zrobiłam. Psu już nie ma, zawiozłam ją…

Patrzył na nią z wyższością.

No i dobrze. Szybko się uwinęłaś. Ale wiesz co… i tak odchodzę.

Jak to? Dokąd?

Do Moniki. Wiesz, tej z księgowości. Spotykamy się od pół roku. Jeszcze nie mówiłem, ale ona jest w ciąży.

Bronka osunęła się na stołek, czując, jak świat usuwa się jej spod stóp.

Ale… postawiłeś mi warunek… Pies albo ty… Dlaczego?

Andrzej cynicznie wzruszył ramionami.

Chciałem cię sprawdzić. Myślałem, że może pokażesz, że masz charakter. Ale ty… Zdradziłaś przyjaciela dla faceta. Strach z tobą żyć. Skoro psa, który kochał cię przez lata, wywiozłaś do lasu, to mnie chorego, bez wahania wyrzucisz na śmietnik.

Dopił kawę, zasunął walizkę.

Do widzenia, Bronka. Aha, zapamiętaj: Pola była jedynym prawdziwym facetem w tym domu. Ty jesteś zwykłą zdrajczynią.

Drzwi zamknęły się za nim z trzaskiem.

Bronisława wyła z rozpaczy. Dopiero wtedy zrozumiała, co zrobiła. Dla człowieka, który jej nigdy nie kochał, poświęciła duszę stworzenia, które wielbiło ją bezgranicznie.

Schwyciła kluczyki i wróciła do lasu.

Była noc. Lał deszcz.

Dotarła pod to samo drzewo.

Smycz była przegryziona. Miska przewrócona. Poli nie było.

Pola! Pola! Sunio moja! wołała, biegając po mokrej puszczy, rozrywając sobie twarz gałązkami.

Szukała jej trzy dni. Rozklejała ogłoszenia, pisała do wolontariuszy, jeździła po schroniskach. Nie jadła, nie spała.

Czwartego dnia zadzwonili.

Szuka pani owczarki? Znalazła się przy drodze na Wieliczkę. Potrąciła ją ciężarówka.

Bronisława pojechała na rozpoznanie.

To była Pola.

Przegryzła smycz i pobiegła za Bronką na chorych łapach, przez ból, przez strach. Biegła do domu. Do tej, która ją zdradziła. I zginęła na poboczu szosy, nie doczekawszy się ukochanej pani.

Bronisława pochowała swojego psa w ogrodzie.

Minęły dwa lata.

Zamieszkała sama. Do dziś nie wyszła ponownie za mąż nie wierzy już nikomu, nawet sobie.

Andrzej ułożył sobie życie z nową żoną i dzieckiem, zapomniał o Bronisławie. Dla niego to była zwykła „próba” charakteru i wygodny powód, by odejść.

A Bronka… Została wolontariuszką w schronisku dla starych psów. Sprząta po nich, leczy ich rany, głaszcze umierające głowy. Pragnie odkupić swój grzech.

Każdej nocy śni jej się ten sam koszmarny sen: stoi przed starym drzewem, a Pola patrzy na nią. Przywołuje ją, ale Pola nie podchodzi. Tylko patrzy, bez gniewu, z nieskończonym, psim smutkiem.

W tym spojrzeniu zapada wyrok.

Morał: Zdrada nie zostaje wybaczona. Nie warto poświęcać oddanych przyjaciół dla ludzi, którzy stawiają ultimatum. Jeżeli ktoś nas naprawdę kocha, nigdy nie każe wybierać. A jeśli każe, to już dawno zdradził, a my tylko przekładamy w czasie nieunikniony koniec, popełniając największy błąd życia.