Mąż cenniejszy niż najbardziej gorzkie urazy – Historia Tani i Igora: Od dramatycznego rozwodu przez piekło uzależnienia po triumf wybaczenia i powrót do wspólnego życia

MĄŻ DROŻSZY NIŻ GORZKIE URAZY

Andrzeju, to była ostatnia kropla! Koniec, rozwodzimy się! Nawet nie próbuj klękać, jak zwykle nie pomoże! postawiłam grubą kreskę na naszym małżeństwie.

Andrzej, rzecz jasna, nie uwierzył. Był pewien, że wszystko potoczy się jak wcześniej: padnie na kolana, przeprosi, kupi kolejną błyskotkę, a ja wszystko wybaczę. Tak było nie raz. Tym razem naprawdę chciałam rozerwać więzy małżeńskie. Palce miałam obwieszone pierścionkami, a życia żadnego. Andrzej pił bez opamiętania i to na okrągło.

A przecież wszystko zaczęło się tak romantycznie.

Mój pierwszy mąż, Zbyszek, zaginął bez wieści. Były to mroczne lata dziewięćdziesiąte, kiedy strach było żyć. Zbyszek był niełatwy, zawsze pchał się tam, gdzie nie trzeba. Jak to się mówi oczy sokole, skrzydła komarze. Jeśli coś szło nie po jego myśli, zaczynały się kłótnie. Jestem pewna, że do końca nie żyje z powodu jakiejś porachunki. Nie miałam od niego żadnej wiadomości. Zostałam z dwiema córeczkami. Lusia miała 5 lat, Renata zaledwie dwa. Minęło pięć lat od jego zaginięcia.

Traciłam już rozum z tęsknoty. Bardzo kochałam Zbyszka, choć miał paskudny temperament. Wiązało nas coś niezwykłego. Byłam pewna, że życie się skończyło. Postanowiłam, że poświęcę się wychowaniu córek i na sobie postawiłam krzyżyk. Jednak

Miałam wtedy ciężko. Pracowałam w fabryce, pensję dostawałam żelazkami. Trzeba je było sprzedać, by mieć na jedzenie. W weekendy tym właśnie się zajmowałam. Gdy zimą siniałam z zimna, sprzedając żelazka na rynku w Krakowie, podszedł do mnie mężczyzna.

Zmarzła pani? zapytał ostrożnie nieznajomy.
Jak pan zgadł? próbowałam zażartować, choć zęby dzwoniły. Ale od jego obecności zrobiło mi się cieplej.
Co za pytania, faktycznie Może ogrzejemy się w kawiarni? Pomogę pani donieść te żelazka.
Chodźmy, bo zaraz tutaj zamarznę ledwie wyszeptałam.

Do żadnej kawiarni nie dotarliśmy. Zaprowadziłam go pod mój blok na Nowej Hucie, poprosiłam, by poczekał przy wejściu i przypilnował torby z żelazkami. Po dzieci pobiegłam do przedszkola na sąsiedniej ulicy. Nogi miałam jak z ołowiu, ale w środku zrobiło się cieplej. Wróciwszy z dziewczynkami, już z daleka zobaczyłam Andrzeja (tak się przedstawił). Przestępował z nogi na nogę, paląc papierosa. Pomyślałam: Zaproponuję herbatę, a potem niech się dzieje, co chce!

Andrzej pomógł mi zanieść ciężką torbę na szóste piętro. Winda oczywiście nie działała. Ja szłam wyżej z dziećmi, a Andrzej schodził już na dół.

Proszę zaczekać, wybawco! Nie wypuszczę pana, póki nie napoję gorącą herbatą! złapałam go za rękaw kurtki zdrętwiałą dłonią.

A nie będę przeszkadzał? zerknął niepewnie na dzieci.

Ależ skąd! Weź dziewczynki za ręce, a ja puszczę się do kuchni zagotować wodę zaproponowałam bez lęku.

Nie chciałam go stracić. Już czułam, że stał mi się bliski. Przy herbacie Andrzej zaproponował mi pracę u siebie jako pomocnica, płacąc więcej niż fabryka żelazek w rok.

Oczywiście zgodziłam się bez wahania. Miałam ochotę całować go po rękach za tę ofertę

Andrzej był już po jednym rozwodzie, miał syna z pierwszą żoną, ale właśnie się rozstawał.

Zaczęło się kręcić

Wkrótce wzięliśmy ślub. Andrzej adoptował moje dziewczynki. Wszystko układało się cudownie. Kupiliśmy czteropokojowe mieszkanie w Krakowie, urządziliśmy je na bogato. Potem wybudowaliśmy piękny domek nad jeziorem w okolicach Zakopanego. Co roku wyjeżdżaliśmy nad Bałtyk. Życie jak bajka

Siedem lat bezchmurnego szczęścia minęło jak z bicza strzelił. Widać Andrzej, zdobywszy wszystko, zaczął sięgać coraz częściej po kieliszek. Najpierw przymykałam oczy rozumiałam, że ciężko pracuje, musi jakoś odreagować. Ale gdy zaczął pić w pracy, zaniepokoiłam się naprawdę. Perswazje nie pomagały.

Dodam, że jestem z natury duszą niespokojną i nie brakuje mi odwagi. Postanowiłam odwrócić uwagę Andrzeja od alkoholu rodząc mu dziecko. Byłam już wtedy po trzydziestce, dokładnie trzydzieści dziewięć mi stuknęło. Przyjaciółki tylko się śmiały.

No dawaj, Jadzia, może i my zdecydujemy się w czterdziestce zostać młodymi mamami śmiały się dziewczyny.

A ja zawsze mawiałam:
Jeśli usuniesz dziecko, będziesz tego żałować. A jak urodzisz, nawet nieplanowane, nie pożałujesz nigdy.

Urodziły się bliźnięta. Mieliśmy cztery córki! Andrzej jednak z piciem nie skończył. Wytrzymałam, aż w końcu zapragnęłam życia na wsi, własnego gospodarstwa, zwierząt. Dzieciom dobrze na powietrzu, a Andrzej może nie znajdzie czasu na popijanie.

Sprzedaliśmy mieszkanie i domek, kupiliśmy dom w podkrakowskiej wsi, otworzyliśmy świetną kawiarnię. Andrzej stał się zapalonym myśliwym. Kupił strzelbę, całą masę akcesoriów. Zwierzyny w lesie nie brakowało.

Wszystko było do czasu, aż znów się upił. Do dziś nie wiem, co wtedy wypił, ale dosłownie oszalał! Potłukł naczynia, połamiał meble, a na nas też się rzucił. Wziął strzelbę i strzelił w sufit!

Uciekłam z dziećmi do sąsiadów. To był koszmar.

Rano wszystko ucichło. Cichaczem wróciliśmy do domu. Widok był przerażający. Szkoda, że dzieci to widziały. Wszędzie potłuczone szkło, połamane krzesła, nie było gdzie siedzieć, spać, jeść. Andrzej spał na podłodze, nieprzytomny.

Zebrałam, co ocalało, i z dziećmi po cichu poszliśmy do mojej mamy, która mieszkała nieopodal. Mama tylko wzdychała:

O Jadziu, co ja mam zrobić z tą twoją ferajną? Wróć do męża. Różnie w życiu bywa. Przemielą się czasy, będzie spokój.

Mama miała filozofię: Zęby w fartuchu, ale męża miej.

Parę dni później Andrzej przyszedł. Wtedy postawiłam ostateczną kreskę. Nawet nie pamiętał swojego teatru. Nie chciał wierzyć w moje opowieści, ale mnie to już nie obchodziło. Spaliłam mosty.

Nie wiedziałam, co dalej. Uznałam jednak, że wolę biedować, ale być żywa, niż skończyć zabita przez męża w amoku.

Kawiarnię sprzedałam za grosze, byle szybciej się wynieść. Osiedliłam się z dziećmi w pobliskiej wsi, w maleńkim domku.

Starsze córki podjęły pracę, a potem, dzięki Bogu, wyszły za mąż.

Bliźniaczki chodziły do piątej klasy. Wszystkie dziewczynki kochały tatę Andrzeja i miały z nim kontakt. Tak dowiadywałam się, co u niego słychać. Przez córki prosił mnie, by wrócić. One same także namawiały: Mamo, wystarczy dumać, tata przeprosił już sto razy. Pomyśl o sobie, nie masz już dwudziestu pięciu lat… Ale byłam nieugięta. Pragnęłam spokoju bez dramatów.

Minęły dwa lata.

Zaczęło mi brakować Andrzeja. Samotność bolała. Wszystkie pierścionki od męża musiałam oddać do lombardu. Nie udało się ich wykupić. Żal do dziś. Coraz częściej myślałam o przeszłości. W naszym domu była miłość. Andrzej kochał wszystkie córki jednakowo. Mnie szanował, potrafił przeprosić. Mieliśmy naprawdę dobrą rodzinę. Każdy ma swoje szczęście nie ma czego zazdrościć innym. Czego więcej można chcieć?

A starsze córki już tylko dzwoniły nie miały czasu przychodzić. Rozumiem, młodym się spieszy. Niedługo i bliźniaczki wyfruną z gniazda, a ja sama zostanę. Dziewczyny jak gąski wypierzą się i rozlecą.

Zagadałam więc do bliźniaczek, żeby popytały taty, jak teraz żyje. Może jaka kobieta się pojawiła? Dziewczyny wszystko wybadały. Okazało się, że Andrzej mieszka i pracuje w innym mieście, nie pije ani kropli. Nie ma nikogo, jest wolny. Dał im swój adres na wszelki wypadek…

I tak razem już piąty rok ciągniemy.

Mówiłam przecież jestem ryzykantkąCzasem siadam na starej ławeczce przed naszym skromnym domem i patrzę na ogród, który Andrzej pielęgnuje z taką czułością, jak kiedyś nasze dziewczynki. W każdą sobotę pieczemy razem szarlotkę i wciąż licytujemy się, kto dodał mniej cukru, a kto przypalił spód. Bywa, że w jego oczach widzę cień dawnych żalów, ale częściej uśmiech spokojny, pogodny.

Nie ma już tamtej burzy. Życie nauczyło mnie, że nawet największe rany się zabliźniają, choć pozostawiają blizny. Anders śmieje się, gdy wieczorami wspominamy czasy szaleństwa i żelazek. Śmiejemy się razem, bo dobrze wiemy: drugiej młodości nie będzie, ale druga szansa już tak. Nawet jeśli jest cichsza, mniej spektakularna.

Córki mają własne domy, czasem przyjeżdżają z wnukami. Pytają: „Mamo, żałujesz czegoś?” A ja patrzę na Andrzeja, na nasze przekomarzanki przy herbacie, na ślady dziecięcych stóp w ogrodzie, i czuję, że nie.

Może nie było u nas życia jak z bajki cóż, bajki są dla dzieci. My mamy prawdziwą opowieść o wszystkich porankach, które wstają, choć czasem po ciężkiej nocy. I to wystarczy.

Bo na końcu nie liczy się, ile kosztował mąż, ile razy pękało serce, a ile razy trzeba było zaczynać od nowa. Liczy się, kto zostaje, gdy gaśnie światło, i kto podaje ci kubek herbaty nasączonej czułością. I tego nikomu nie oddam za żadne skarby świata.