Zawołałam przez okno: — Mamo, czemu tak wcześnie wstałaś? Zmarzniesz! — Mama odwróciła się, zamachała łopatą na powitanie: — Dla was, leniuchy, się staram. — Następnego dnia mamy już nie było… Do dziś nie potrafię spokojnie przejść obok naszego podwórka… Za każdym razem, gdy widzę tę ścieżkę, serce ściska mi się tak, jakby ktoś ścisnął je dłonią. To ja zrobiłam to zdjęcie drugiego stycznia… Po prostu szłam, zobaczyłam ślady na śniegu — i zatrzymałam się. Zrobiłam zdjęcie, sama nie wiem po co. A teraz to jedyne, co mi zostało z tamtych dni… Sylwestra spędziliśmy, jak zawsze, całą rodziną. Mama od rana trzydziestego pierwszego już krzątała się po kuchni. Obudził mnie zapach smażonych kotletów i jej głos: — Córuś, wstawaj! Pomóż mi zrobić sałatki, bo tata zje wszystkie składniki, zanim zdążymy! Zeszłam na dół w piżamie, z rozczochranymi włosami. Stała przy kuchence w swoim ulubionym fartuszku z brzoskwiniami, który kupiłam jej jeszcze w liceum. Uśmiechała się, policzki czerwone od pieca. — Mamo, daj choć kawę wypić — jęknęłam. — Kawa później! Najpierw sałatka jarzynowa! — zaśmiała się i podała mi miskę z upieczonymi warzywami. — Kroisz drobno, tak jak ja lubię. Nie jak ostatnio — wielkimi kawałami. Kroiłyśmy i rozmawiałyśmy o wszystkim. Opowiadała, jak u niej w domu Nowy Rok był — bez tych zagranicznych sałatek, tylko śledź pod pierzyną i mandarynki, które tata jej przynosił po znajomości z pracy. Potem tata przyniósł choinkę. Ogromną, prawie do sufitu. — No i co, kobietki, podoba się nasza piękność? — z dumą zawołał od progu. — Ojej, tato, cały las wyciąłeś? — wykrzyknęłam. Mama wyszła, spojrzała i rozłożyła ręce: — Piękna, ale gdzie my ją postawimy? Poprzednia była mniejsza… Ale i tak pomagała stroić. Z siostrą rozciągałyśmy lampki, mama wyciągnęła stare bombki z mojego dzieciństwa. Pamiętam, jak wzięła szklanego aniołka i szeptem powiedziała: — Tego ci kupiłam na twój pierwszy Nowy Rok. Pamiętasz? — Pamiętam, mamo — skłamałam. W rzeczywistości nie pamiętałam, ale kiwnęłam głową. Tak się cieszyła, kiedy “pamiętałam” tego małego aniołka… Brat przyjechał wieczorem, jak zawsze z hałasem, siatkami prezentów i butelkami. — Mamo, w tym roku jest porządny szampan! Nie ta kwaśna lura jak ostatnio. — Synku, bylebyście nie popili się znowu — śmiała się mama i obejmowała go. O północy wszyscy wyszliśmy na podwórko. Tata z bratem puszczali fajerwerki, Lera piszczała z radości, a mama stała przy mnie, mocno trzymając mnie za ramię. — Popatrz, córuś, jaka piękna noc — szeptała. — Jakie dobre mamy życie… Objęłam ją. — Najlepsze na świecie, mamo. Piłyśmy szampana z butelki, śmiałyśmy się, gdy rakiety poleciały do sąsiadów. Mama, już wesoła, tańczyła w walonkach do “Pada śnieg” i tata uniósł ją w ramionach. Śmialiśmy się do łez. Pierwszego stycznia cały dzień leniuchowaliśmy. Mama znowu gotowała — teraz pierogi i galaretę. — Mamo, dość już! I tak jesteśmy jak baloniki! — marudziłam. — Przecież Nowy Rok trwa tydzień, musi nam starczyć — zbywała mnie. Drugiego stycznia znów wstała wcześnie. Usłyszałam trzaśnięcie drzwi, spojrzałam przez okno — a ona już na podwórku, z łopatą. Odśnieżała ścieżkę, w starym puchowym płaszczu, z chustką na głowie. Wszystko robiła starannie: od furtki do ganku — wąska, równiutka ścieżka. Zgarniała śnieg pod ścianę domu, jak zawsze. Zawołałam przez okno: — Mamo, czemu tak wcześnie wstałaś? Zmarzniesz! Odwróciła się, zamachała łopatą na powitanie: — Bo jak nie ja, to będziecie biegać po zaspach do wiosny! Idź, nastaw czajnik! Uśmiechnęłam się i poszłam do kuchni. Wróciła po pół godzinie, policzki czerwone, oczy się śmiały. — No, teraz już porządek — powiedziała i usiadła do kawy. — Dobrze wyszło, prawda? — Dobrze, mamo. Dziękuję. To był ostatni raz, gdy słyszałam jej głos taki wesoły. Trzeciego stycznia rano powiedziała cichutko: — Dziewczynki, coś mnie kłuje w piersi. Niezbyt mocno, ale dziwnie. Od razu się przestraszyłam: — Mamo, dzwonię po pogotowie? — Co ty, córeczko. Zmęczyłam się tylko. Tyle się narobiłam. Poleżę — przejdzie. Położyła się na kanapie, siedziałyśmy z Lerą obok. Tata pojechał po leki. Żartowała jeszcze: — Nie patrzcie tak żałośnie. Jeszcze was wszystkich przeżyję. Nagle zbledła, chwyciła się za pierś: — Ojej… źle mi… Bardzo źle… Wezwałyśmy karetkę. Trzymałam ją za rękę, szeptałam: — Mamusiu, wytrzymaj, zaraz przyjadą, wszystko będzie dobrze… Spojrzała na mnie, wyszeptała: — Córuś… kocham was wszystkie tak bardzo… Nie chcę się żegnać. Ratownicy byli szybko, ale… już nie mogli pomóc. Zawał serca. Wszystko trwało chwilę. Siedziałam na podłodze i wyłam. Nie mogłam uwierzyć. Jeszcze wczoraj tańczyła przy fajerwerkach, a dziś… Ledwo się trzymając na nogach, wyszłam na podwórko. Śniegu już nie sypało. I zobaczyłam jej ślady. Te same — drobne, równiutkie, od furtki do ganku… Takie, jakie zawsze zostawiała. Stałam i patrzyłam na nie długo. Pytałam Boga: jak to możliwe – jeszcze wczoraj tu była, zostawiła ślady, a dziś jej nie ma? Ślady zostały, a człowieka już nie ma! Wydawało mi się, że drugiego stycznia wyszła po raz ostatni — by zostawić nam czystą ścieżkę. Abyśmy mogli po niej przejść, już bez niej. Nie pozwoliłam jej śladów zasypać. Wszystkich prosiłam, żeby tego nie robili. Niech będą, póki śnieg sam nie zakryje ich już na zawsze. To ostatnie, co mama dla nas zrobiła. Jej zwykła, codzienna troska widoczna była nawet, gdy jej już nie było. Po tygodniu spadło mnóstwo śniegu. Zachowałam to zdjęcie z ostatnimi śladami mamy. Co roku trzeciego stycznia je oglądam, a potem patrzę na pustą ścieżkę przy domu. Tak bardzo boli wiedzieć, że gdzieś pod tym śniegiem — zostawiła swoje ostatnie ślady. Te, po których wciąż idę za nią…

Krzyknęłam przez okno:
Mamo, co ty tak wcześnie? Zmarzniesz!
Odwróciła się, pomachała do mnie łopatą jakby na powitanie:
Dla was, leniuchów, się staram!
A następnego dnia już jej nie było…

Do dziś nie mogę spokojnie przejść obok naszego podwórka…
Za każdym razem, gdy widzę tę ścieżkę, aż serce mi się ściska, jakby ktoś chwytał je w garść. To ja zrobiłam to zdjęcie drugiego stycznia… Po prostu przechodziłam, zobaczyłam ślady na śniegu i stanęłam.
Cyknęłam fotkę, sama nie wiedząc po co. Teraz to jedyne zdjęcie, które mi zostało z tamtych dni…

Sylwestra spędzaliśmy jak zwykle całą rodziną.
Mama już rano trzydziestego pierwszego była na nogach. Obudził mnie zapach smażonych kotletów i jej głos z kuchni:
Córuś, wstawaj! Pomóż mi jeszcze sałatki dokończyć, bo tata znowu wszystko podjada jak nie patrzę!
Zeszłam na dół w piżamie, rozczochrana, a ona stała przy kuchence w swoim ulubionym fartuchu w brzoskwinie, który jej kiedyś kupiłam jeszcze w liceum. Uśmiechnięta, z rumianymi policzkami od ciepła piekarnika.
Mamusiu, daj mi chociaż kawy się napić najpierw marudziłam.
Najpierw sałatka jarzynowa! śmiała się, podając mi miskę z upieczonymi warzywami. Kroisz drobno, jak lubię. Jak wtedy pokroiłaś w wielkie bryły, tak już nie rób.
Kroiłyśmy razem i gadałyśmy o wszystkim.
Opowiadała mi, jak w jej dzieciństwie Nowy Rok to była tylko śledź pod pierzynką i mandarynki, które dziadek przynosił z zakładu „spod lady”.

Potem tata wrócił z choinką. Wielką, prawie do sufitu.
No, dziewczyny, przyjmujecie taką pannę? krzyknął dumnie od drzwi.
O matko, tata! Pół lasu wyciąłeś? aż się złapałam za głowę.
Mama się śmiała i kiwała głową:
Ładna, ładna… ale gdzie my ją zmieścimy? W zeszłym roku była mniejsza.
I tak pomogła przystroić. Ja i młodsza siostra, Milenka, wieszałyśmy lampki, a mama wyciągnęła stare bombki te z mojego dzieciństwa.
Pamiętam, jak wyjęła szklanego aniołka i cicho powiedziała:
Tego ci kupowałam na pierwszy Nowy Rok. Pamiętasz?
Tak, mamo… skłamałam.
Nie pamiętałam, ale pokiwałam głową. Widziała jak się cieszy, kiedy myślała, że pamiętam.

Brat przyjechał po południu jak zwykle zawadiacko, z siatami, prezentami, i winem musującym z Biedronki.
Mamo, w tym roku dobre przyniosłem! Nie to, co ta kwasota ostatnio.
Oj, synku, tylko nie pijcie tyle śmiała się i przytulała go.

O północy wyszliśmy wszyscy na podwórko. Tata z bratem odpalali fajerwerki, Milena piszczała z zachwytu, a mama objęła mnie mocno za ramiona.
Popatrz, córuś, jaka magia szepnęła. My mamy naprawdę fajne życie
Objęłam ją z powrotem.
Mamy najlepsze, mamo.
Piliśmy szampana prosto z butelki na zmianę, śmialiśmy się jak ogień poszedł w stronę szopy sąsiadów.
Mama, lekko już wstawiona, tańczyła po podwórku w filcakach do Przybieżeli do Betlejem, a tata podniósł ją na ręce. Chichotaliśmy tak do łez.

Pierwszego stycznia cały dzień leżeliśmy do góry brzuchami. Mama za to znowu gotowała tym razem pierogi i galaretę wieprzową.
Mamo, błagam, już starczy, wyglądamy jak pyzy! jęczałam.
Bez przesady, jeszcze się przyda. Przecież Nowy Rok świętuje się tydzień, żartowała.

Drugiego stycznia znów wstała pierwsza.
Usłyszałam jak trzasnęły drzwi, wyjrzałam przez okno a ona już na podwórku, z łopatą, odśnieża ścieżkę. W starym puchowym płaszczu, zawiązany na głowie chustka.
Dokładnie jak zawsze od furtki do ganku wąska, równa droga. Zgarniała śnieg pod ścianę domu, jak lubiła.
Zawołałam przez okno:
Mamo, po co tak wcześnie? Zmarzniesz!
Odwróciła się, pomachała łopatą:
A co, chcecie chodzić po zaspach do wiosny? Wstawiaj wodę na herbatę!
Uśmiechnęłam się i poszłam do kuchni. Wróciła po pół godzinie policzki czerwone, oczy błyszczą.
Już, porządek zrobiony usiadła z kawą. Dobrze wyszło, prawda?
Pięknie, mamusiu. Dzięki.
To był ostatni raz, gdy słyszałam jej taki żywy głos.

Trzeciego stycznia rano usiadła na kanapie i powiedziała cicho:
Dziewczyny, coś mnie w piersi kłuje. Niedużo, ale tak dziwnie…
Od razu się zmartwiłam:
Mamo, dzwonimy po karetkę?
No co ty, córeczko. Przemęczyłam się tylko. Gotowałam, sprzątałam. Przeleżę i przejdzie.
Położyła się na sofie, my z Mileną przy niej siedziałyśmy. Tata pognał do apteki po leki. Mama jeszcze żartowała:
Nie patrzcie tak na mnie. Dłużej was jeszcze potrzymam tutaj!
Nagle zbielała na twarzy. Złapała się za pierś:
Jezus Maria źle mi
Wezwałyśmy karetkę. Trzymałam ją za rękę, szepcząc:
Mamusiu, zostaniesz z nami za chwilę cię poskładają, będzie dobrze
Spojrzała na mnie i wyszeptała cicho:
Córuś… kocham was bardzo… Nie chcę się żegnać…
Ratownicy przyjechali szybko, ale… już nie mogli nic zrobić. Masowy zawał serca. Wszystko trwało kilka minut.

Siedziałam na korytarzu i wyłam. Nie chciałam w to uwierzyć. Jeszcze wczoraj tańczyła z nami, śmiała się pod fajerwerkami, dziś…
Ledwo trzymając się na nogach, wyszłam przed dom. Śnieg ledwo padał. Spojrzałam ślady jej stóp, te same: małe, równe kroki od furtki do ganku i z powrotem. Takie jak zostawiała zawsze.
Stałam i patrzyłam długo. Pytałam Boga: Jak to możliwe, że wczoraj tu biegała, zostawiała po sobie te ślady, a dziś jej już nie ma? Ślady są, człowieka brak!
Miałam wrażenie a może tylko mi się wydawało że wyszła tego drugiego stycznia po raz ostatni: by zostawić nam czystą ścieżkę. Byśmy mogli przejść nią mimo, że jej już wśród nas nie ma.

Nie pozwoliłam nikomu zasypywać tych śladów. Prosiłam:
Nie niszczcie, zostawcie póki śnieg sam nie przykryje na dobre.
To było ostatnie co dla nas zrobiła jej zwyczajna troska o nas była widoczna nawet, kiedy jej już nie było.
Tydzień później zasypało tak, że ślady znikły.

Zachowałam to zdjęcie z tymi ostatnimi maminymi krokami. I co roku, trzeciego stycznia, odtwarzam je, potem patrzę na pustą ścieżkę przed domem i boli jeszcze bardziej, wiedzieć, że gdzieś pod śniegiem tam zostały jej ostatnie ślady.
I że ja wciąż nimi do niej idęZ czasem śnieg stopniał, przyszła wiosna, dom znowu wypełnił się zwyczajnymi odgłosami porannym czajnikiem, radiem grającym za głośno. Ale ten jeden obraz, niepozorne ślady na śniegu, stał się czymś więcej niż wspomnieniem.
Czasami, gdy nadchodziły cięższe dni i miało się ochotę po prostu się poddać, wychodziłam przed dom i zamykałam oczy. W myślach widziałam ją, jak poprawia chustkę na głowie, zgarnia śnieg, jakby dalej była najważniejszym strażnikiem domowego ogniska.
Ona już nie wróci pogodzenie się z tym ciągle bolało. Ale wiedziałam, że ta ścieżka, zawsze starannie odśnieżona, po której szliśmy wszyscy razem, nie zniknęła naprawdę.
Bo co roku przychodzi zima, a ja z Mileną wyciągamy łopaty i odkrywamy ten sam wąski trakt. Śmiejemy się przez łzy, bo wiemy, że dzięki temu mama jeszcze przez chwilę idzie z nami krok w krok, ślad za śladem, aż do samych drzwi.
I kiedy pierwszy mróz chwyta za serce, patrzę na swoje odciśnięte ślady obok tych z fotografii i myślę: Jestem tutaj, mamo, pilnuję twojej ścieżki. Nie pozwolę jej zasypać.
W końcu, to właśnie taka miłość zostaje jak ślady na śniegu, nawet gdy z pozoru nie ma już nikogo, kto je zostawił.