Dom na skraju lasu: ukryte tajemnice i nowe początki

Wieczorem, kiedy niebo przybierało bladoniebieski odcień, podjechali do starego domu na skraju wsi Księżowa. Silnik samochodu wymruczał, po czym cicho zgasł cisza przysłoniła jedynie szelest suchych liści i szum trawy poruszanej wiatrem.

Piękność odparł Szymon, wyciągając plecak z bagażnika. To prawdziwy kurort dla ludzi o mocnej psychice.

Dla ludzi po czterdziestce, którym nie stać na normalny wypoczynek dodała Katarzyna, spoglądając sceptycznie na budynek. Popatrz na to.

Dom wyglądał na przewrócony, choć przy bliższym spojrzeniu mury stały prosto. Dach w niektórych miejscach był porośnięty mchem, okno na poddaszu było zamknięte deską od wewnątrz, a w jednym z okien parteru brakowało szyby; kiedyś zakryli je folią, która teraz pękała i trzeszczała na wietrze.

To już nostalgia mruknął Dariusz, zamykając drzwi samochodu. Pamiętacie, jak w szkole biegaliśmy tutaj? W dzień baliśmy się podejść, a wieczorem wydawało się, że ktoś stoi przy oknie.

To ty się bałeś odparła Jadwiga, poprawiając szalik. Ja tu nigdy nie byłam. Mama woziła mnie do domu w ciemnościach, zanim ja zdążyłam dotrzeć.

Szymon uśmiechnął się pod nosem. Miał czterdzieści dwa lata, plecy bolały po drodze, a w uszach pulsowało przytłumione brzęczenie. Myślał o czasach, kiedy mogli wędrować pieszo z drugiego końca wsi, niosąc ze sobą orzeszki i tanie napoje, i nikt nie narzekał na krzywiznę pleców.

No to co, zapytał, klaszcząc w dłonie, zwiedzamy teren. Kto jest dzisiaj głównym jasnowidzem?

Ty odrzekła Katarzyna. To ty wpadłeś na pomysł, żeby tu pojechać.

Rzeczywiście to on wymyślił wyprawę. Gdy w ich grupowym czacie pojawiła się myśl o weekendowym wypadzie, w żartobliwym tonie wrzucił zdjęcie starego domu z podpisem: Jedziemy na polowanie na duchy. Fotografia pochodziła z lokalnego forum, na którym ktoś wspominał, że budynek jest opuszczony od lat. Żart rozbawił wszystkich, a gdy okazało się, że wszystkie ośrodki wypoczynkowe są przepłacone, a działki pod letnie domki zajęte, wuj Dariusza, pośrednik, powiedział, że dom jest prawnie nieruchomy, bez właściciela i nikt nie sprzeciwi się noclegowi.

Zbliżyli się do wejścia. Z drzwi wypełniał zapach wilgoci i starego drewna. Nie było kluczy, zamek od dawna wyrwany. Szymon popchnął drzwi ramieniem; z oporu ustąpiły, a z wnętrza wydostał się pył.

Boże wyszeptała Jadwiga. Czujemy się, jakbyśmy wdzierali się w czyjeś życie.

Wewnątrz panował chłód, powietrze pachniało zgnilizną i kurzem. Szymon wciągnął powietrze, a gardło zamknęło się od zadymienia. Podłogi uginały się pod stopami, ale trzymały. Na gwoździu w przedpokoju wisi podniszczona kurtka, pod nią leżą zardzewiałe klucze, a obok leżą dwa samotne buty o różnych rozmiarach.

No to mamy klimat zauważył Dariusz.

Weszli do wielkiego pokoju. Ściany były obdrapane, a w niektórych miejscach widać było stare, kolorowe tapety. W rogu stał kanapa z wgniecionym materacem, pokryta szarym, zakurzonym prześcieradłem. Obok leżał stół, na którym spoczywały pożółkłe, zwinięte kartki.

Katarzyna podeszła do okna i dotknęła ramy. Drewno było szorstkie, farba odpadła.

Jeśli wszyscy tu zachorujemy, zabiję cię rzuciła w stronę Szymona, ale tonowała ją znajoma ironia.

Mam apteczkę odparł. I, poza tym, nie śpimy pod namiotami.

Stara, opuszczona chata mogła przytłaczać, ale Szymon starał się mówić lekko, choć sam czuł ciężar domu. Była po prostu stara, opuszczona w Polsce takich jest mnóstwo. Jednakże fakt, że stała na skraju ich dziecięcych wspomnień, nadawał temu miejscu osobisty wymiar.

Rozłożyli się. Dariusz z Jadwigą wyciągnęli śpiwory i dmuchane materace, Katarzyna wyciągnęła plastikowe naczynia, termos z zupą i kanapki z serem. Szymon sprawdził, czy w domu jest gniazdko i z ulgą odkrył jedno działające. Podłączył przenośną lampkę, a żarówka pod sufitem zabłysła słabym, żółtym światłem.

O, cywilizacja rzeczała Jadwiga.

Jedząc przy stole, zaczęli rozmawiać o pracy, dzieciach, kredytach, wiadomościach. Śmiech był nieco głośniejszy niż potrzeba, jakby próbowali go zagłuszyć.

Kto tu kiedy mieszkał? zapytała Katarzyna, gryząc kanapkę. Pamiętam tylko, że straszyli nas, że tu był jakiś maniak.

To nie był maniak odparł Dariusz. Jakiś facet mieszkał sam. Żona zmarła, syn gdzieś zniknął, a on po wszystkim zwariował.

To twoja historia, czy oficjalna wersja? spytał Szymon.

Ojciec mi to opowiadał. Mówił: nie wchodźcie, właściciel jest zły i wszystkich pogryzie. Potem go jakoś znaleźli Dariusz zmarszczył brwi. Albo sam Krótko mówiąc, kiepska historia.

Jadwiga spuściła wzrok. Niedawno straciła matkę i pogrzeby były ciężkie. Przez czat w prywatnych wiadomościach Szymon zauważył, jak trzyma się za każdą drobną rzecz, by nie rozpaść się na kawałki.

Dobra, powiedział, otwieram nasz własny festiwal horrorów. Po jedzeniu: wycieczka po domu. Znajdziemy strych, piwnicę, pokój z krwawymi napisami. Kto pierwszy krzyknie, ten zmywa naczynia.

Katarzyna westchnęła.

Oczywiście, wymyśliłeś wymówkę.

Po posiłku, rozgrzani, wzięli latarki i ruszyli po domu. Szymon szedł pierwszy. Korytarz był ciemniejszy niż lampa potrafiła oświetlić. Ściany z łuszczącą się farbą, zakrzywione lustro odbijało ich sylwetki. Na podłodze leżał stary dywan, przetarły się w kilku miejscach.

Tutaj można kręcić film wyszeptała Jadwiga.

Już kręcimy odparł Dariusz, podnosząc telefon.

Pokoje były podobne do siebie: puste szafy, nagie ściany, leżące gdzieś stare gazety i połamane talerze. W jednym z pokoi na ścianie wisił wyblakły kalendarz z widokiem morza, datowany na dwadzieścia lat wstecz.

Wyobraźcie sobie mruknął Szymon że codziennie patrzył na to morze i nie wyjechał.

Katarzyna spojrzała na niego uważnie.

Jak my dodała.

Szymon wzruszył ramionami. Kiedyś marzył wyjechać ze wsi, potem z miasta, a w końcu z kraju. Został w powiecie, pracuje w biurze, liczy cudze pieniądze. Czasami czuł, że jego życie jest jak ten stary kalendarz, którego nikt nie odwraca.

Strych nie znalazli od razu. Drabina wiodła wąską drzwią w wąskim korytarzu. Drewniane szczeble skrzypiały, ale trzymały. Na górze było ciemno, zapach pyłu i ciężkiej wilgoci.

Ostrożnie ostrzegł Szymon, wchodząc. Jeśli coś spadnie, nie winię mnie.

Strych okazał się niskim poddaszem z pochyłym dachem. Między krokwiami wisiały pajęczyny. Wzdłuż ścian stały pudła, stare walizki i deski.

To już cmentarz rzeczy zauważył Dariusz.

Katarzyna podeszła do najbliższego pudła i pochyliła się.

Są tu książki i zeszyty mruknęła.

Szymon oświetlił wnętrze latarką. W pudle leżały faktury w podniszczonych okładkach, szkolne zeszyty i gruba zeszyt w kratkę, przewiązana sznurkiem.

O, skarb pochwalił się. Znalazliśmy skarb.

Chwycił zeszyt, sznurek łatwo się rozplątał. Na okładce kredą napisano: Dziennik. 1998. Pismo było nieładne, dziecinne, ale litery duże.

To już przerwała Jadwiga. Zaraz się zacznie.

Co się boisz, to tylko zeszyt odparł Szymon, choć w środku coś mu się ścisnęło.

Zeszli ze strychu do wielkiego pokoju, przy którym stał stół, i usiedli w kręgu. Żółte światło żarówki tworzyło koło, po którym natychmiast zapadała ciemność. Na zewnątrz noc się zagłębiała, wiatr przybijał, a jakaś deska stukała na poddaszu.

Szymon otworzył dziennik. Na pierwszej stronie widniało imię: Sergiusz. Nazwisko rozmyło się od wilgoci.

No, czytaj zachęcił Dariusz.

Szymon przełknął ślinę i zaczął czytać na głos:

10 marca. Znów kłócę się z ojcem. Powiedział, że jestem maruderem i nic nie osiągnę. Powiedziałem, że wyjdę z domu, kiedy skończę osiemnaście lat. Śmiał się. Mówił, że i tak nie będę miał dokąd pójść. Nie wiem, co robić. Czasem wydaje mi się, że utknąłem tu na zawsze.

Po chwili ciszy w pokoju zamrzał wiatr, jakby sam się wstrzymał.

No nieźle zauważył Dariusz. Prosto z lat dziewięćdziesiątych.

Dalej szepnęła Jadwiga.

Szymon przewracał kolejne strony. Pismo było miejscami rozmazane, jakby autor pisał bez przerwy, zacinając się od czasu do czasu.

15 marca. Mama znowu płakała w nocy. Słyszałem to przez ścianę. Chciałem wejść, ale nie wszedłem. Potem powiedziała, że wszystko w porządku, a ja wiedziałem, że tak nie jest. Ojciec wrócił pijany, krzyczał, rzucał rzeczami. Dziś rozbił kubek o ścianę. Odłamki leżą nadal na podłodze.

Katarzyna zadrżała. Szymon zauważył, jak przycisnęła palcami krawędź stołu. Wiedział, że jej ojciec też wracał pod wpływem alkoholu, krzycząc w domu. Rzadko o tym mówiła, ale czasem w rozmowach przemykały wspomnienia.

Może już wystarczy? zapytała Katarzyna. Nie przyjechaliśmy na sesję terapii.

Poczekaj przerwała Jadwiga. Jeszcze trochę.

Szymon wahał się między ciekawością a wstydem, jakby czytał cudze listy i czuł się winny. Mimo to dziennik wciąż przyciągał go swą tajemnicą. Czytał dalej, a w nim były zapiski o szkole, o przyjaciołach, o marzeniach o wyjeździe do miasta, o ojcu, który żartował, że cała rodzina musi pracować w fabryce. Matka milczała, a nocą płakała. Był też młodszy brat, chory, leżący w szpitalu, a ojciec twierdził, że to kara za grzechy.

To właśnie nasze historie przerwał Dariusz. Nie dosłownie, ale

Szymon skinął. Każdy z nich nosił w sobie podobny bagaż: rodzice z urazami, dzieci z marzeniami o ucieczce, a potem pozostawani.

Wiatr na zewnątrz przybrał na sile. Gdzieś w korytarzu stukała drzwi. Jadwiga wzdrygnęła się i nerwowo się uśmiechnęła.

To dom mówi rzucił Dariusz, udając żart. Nie podoba mu się, że czytamy jego sekrety.

Bardzo zabawne mruknęła Katarzyna.

Szymon odwrócił kolejny liść. Tym razem pismo było większe, jakby autor się spieszył.

24 kwietnia. Lekarze powiedzieli, że bratu nie będzie lepiej. Mama poszła do toalety i nie wyszła dwadzieścia minut. Ojciec twierdził, że to moja wina. Gdybym się nie urodził, wszystko byłoby inaczej. Wiem, że toW ciszy nocy, Szymon zamknął dziennik, położył go przy sercu i zrozumiał, że jedynym wyjściem z tego labiryntu jest przyjęcie własnych historii i odejście w świetle wschodzącego słońca.