Kiedyś byłaś normalna

31 grudnia, północ. Stoję w centrum mojego salonu, patrząc na pięknie nakryty stół. Sałatka jarzynowa, śledź pod pierzyną, pieczona pierś z kurczaka, wędliny, mandarynki ułożone w kryształowej misie. Wszystko wygląda świątecznie, a wszystko na mój koszt.

Około godziny dwudziestej trzeciej dostałam wiadomość głosową od Leszka: Daj, wybijesz pięćset złotych? Nie mam pieniędzy, a benzyna w baku zerowa. Bez namysłu otworzyłam aplikację bankową i przelewam pięćset złotych na konto Leszka. Przelew zniknął w jedną sekundę, zanim zdążyłam dokończyć zdenerwowaną myśl.

Minuta później pojawił się od niego komunikat: Dzięki, słoneczko, jesteś najlepsza!. Odłożyłam telefon i wpatrywałam się w sufit sypialni. Najlepsza? Oczywiście. Kto jeszcze wyśle pieniądze o jedenastej w nocy, nie zadając pytań? Kto nie przypomni o trzystu złotych, które pożyczyłam dwa tygodnie temu?

Pół roku temu wszystko było inne. Ja, Leszek, Grażyna i Krzysztof zarabialiśmy mniej więcej po pięć tysięcy złotych miesięcznie niewiele. Dzieliliśmy się pizzą po równo, płaciliśmy rachunek w kawiarni we czwórkę, nikt nie liczył cudzych pieniędzy. Potem obroniłam pracę dyplomową, dostałam awans i przeniosłam się do innego działu.

Mój wynagrodzenie wzrosło czterokrotnie. Nie w dwie, nie w półtora, tylko cztery razy. Na początku nie od razu zauważyłam zmianę. Przez kilka pierwszych miesięcy żyłam tak, jak przedtem odkładałam na czarny dzień, kupowałam jedzenie w promocjach, liczyłam każdy wydatek w setkach. To był nawyk. A przyjaciele od razu zorientowali się, że coś się stało. Jakby na mojej czole pojawił się neonowy napis: Teraz jestem milionerką, wbijajcie.

Usiadłam na łóżku, przyciągając kolana do klatki piersiowej i przypomniałam sobie ten wieczór pierwsze spotkanie po awansie. Grażyna przyniosła tani napój, Krzysztof paczkę chipsów. Leszek przyszedł z pustymi rękami i szerokim uśmiechem.

Ja zamówiłam rolki, kupiłam dobre napoje, ser i owoce. Zwyczajowo podzieliłam rachunek na czwórkę i wrzuciłam kwotę do wspólnego czatu. Nikt nie przelał pieniędzy. Czekałam dzień, dwa, tydzień. Potem wysłałam przypomnienie grzeczne, z uśmiechniętą buźką.

Jasiu, co ty robisz? Masz teraz tyle kasy, że kurczaki nie jedzą odpowiedziała Grażyna. Spokojnie, następnym razem się dogramy dodał Krzysztof.

Następnego razu nie było. A właściwie był, ale wszystko się powtórzyło. Ja nakryłam stół, przyjechali, zjedli i znowu wszystko zapłaciłam ja. W końcu postanowiłam zapytać ich wprost. Siedzieliśmy w mojej kuchni, dokończając makaron, który przygotowałam dwie godziny.

Dobra, ludzie zaczęłam jak będziemy dzielić koszty? Wydałam na wszystko około pięciu tysięcy złotych.

Leszek połykał wino, Grażyna przymrużyła oczy, a Krzysztof udawał, że uważnie przygląda się wzorowi na obrusie.

Jasiu powiedziała Grażyna tonem, którym rozmawia się z rozkapryszonymi dziećmi jesteś teraz bogata. Dla ciebie pięć tysięcy to jak dla nas pięćset. Zgadza się dodał Leszek. Nie zbankrutujesz. My już i tak mamy trudy. Nie bądź skąpy poklepał mnie Krzysztof po ramieniu. Jesteśmy przyjaciółmi.

Uśmiechnęłam się i odrzuciłam temat. Nie chciałam kłótni, nie chciałam być tą skąpą, co liczy grosze przy sześciocyfrowym wynagrodzeniu. Po tym wieczorze zaczęłam rzadziej zapraszać ich do siebie, wymyślając wymówki: praca, zmęczenie, plany. Czasem kłamałam, po prostu żeby nie czuć się wykorzystywana.

Wspólne wyjścia do sklepów stały się rodzajem tortur. Za każdym razem ktoś zapomniał portfela, nie zdążył wypłacić gotówki albo zostawił kartę w domu. Dwa tysiące tu, trzy tysiące tam. Ja podkładałam, bo odmówić było niewygodnie, kiedy za mną stała kolejka.

Ale pieniądze nigdy nie wracały. Nigdy.

Nadszedł Sylwester. Stałam pośrodku salonu, patrząc na nakryty stół. Sałatka jarzynowa, śledź pod pierzyną, pieczona pierś, wędliny, mandarynki w kryształowej misie. Wszystko piękne, wszystko na mój rachunek.

Nie planowałam przyjmować święta z nimi. Chciałam po prostu obejrzeć jakikolwiek głupi noworoczny film i zasnąć o drugiej. Ale przyjaciele sami się napierali.

Jasiu, jak będziesz sama w sylwestra? Przyjdziemy, będzie wesoło! Masz duży kąt, każdy się zmieści! Nie zostawisz nas samego? namawiali.

Zgodziłam się, bo wciąż miałam nadzieję. Może się zmienili. Może coś przyniosą, podzielą się, przynajmniej podziękują.

Telewizor szumiał w tle. Poprawiłam błyszczącą bombkę na sztucznej choince i spojrzałam na zegar jedenaście. Zaraz przyjdą. Dzwonek w domofonie rozległ się o wpół do dwunastej. Pierwsza wpadła Grażyna, otulona chmurą słodkich perfum i brokatu.

Jasiu! Szczęśliwego nowego! Przyniosłam prezent!

Za nią wpadli Leszek i Krzysztof.

Ale fajny stół! wpadł Krzysztof na kanapę i od razu sięgnął po sałatkę. Jasiu, nie jadłem od rana.

Przyniosłam kieliszki, nalałam napoje. Zrobiliśmy toast za miniony rok, za nowy, za przyjaźń. Uśmiechałam się, mówiłam właściwe słowa. Wewnątrz coś drapało, szarpało, ale nie pozwoliłam temu wyjść. Nie teraz. Nie na dziesięć minut przed północą.

Pod dźwięk dzwonków noworocznych wypowiedziałam życzenie niech kolejny rok będzie uczciwszy.

Prezenty! zakrzyknęła Grażyna. Otwierajmy!

Podniosłam paczki od przyjaciół.

Proszę, Jasiu! wrzuciła mi Grażyna torbę.

W środku żel pod prysznic o zapachu arbuza.

Dzięki, wyciągnęłam go, obejrzałam w dłoniach. Arbuz. Ładny.

Ja też! podał Krzysztof swój pakunek.

Czerwone skarpetki z reniferami, metka wciąż przyczepiona sto dwadzieścia złotych.

Super, odłożyłam skarpetki. I od mnie! Leszek wręczył małą kartkę.

Choinkowe bombki, trzy sztuki, plastikowe, z łuszczącą się farbą. Spojrzałam na moje prezenty: żel, skarpetki, bombki. Łączna wartość nie przekracza trzystu złotych. Kiwnęłam głową do siebie. Zgadza się. Wszystko w porządku.

A teraz otwórzcie moje rzekłam.

Grażyna najpierw rozerwała opakowanie. W środku dziennik, cukierki i skarpetki z reniferami, trochę ładniejsze.

Krzysztof dostał zestaw do golenia i słodycze. Leszek termiczny kubek i szalik.

Wszyscy jednocześnie rozciągnęli twarze, jakby ćwiczyli przed występem.

Co? spytała Grażyna, patrząc na dziennik. To wszystko?

Co masz na myśli?

No, machnęła dziennikiem w powietrzu, prezent? To cały prezent?

Oparłam się o oparcie krzesła, skrzyżowałam nogi.

Tak. Coś nie tak?

Jasiu, wtrącił Leszek, myśleliśmy, że rozrzutnie wydasz. Przecież możesz sobie pozwolić.

Daję wam to, co wy mi dajecie odpowiedziałam spokojnie. W przybliżeniu w tej samej cenie. To uczciwe.

Niesprawiedliwe! wybuchła Grażyna. Zarabiasz setkę razy więcej niż my!

Cztery razy. To nie znaczy, że muszę wydawać na was więcej niż wy na mnie.

Muszę! wstała Grażyna. Jesteśmy przyjaciółmi! Przyjaciele się dzielą!

Spojrzałam na nią z dołu. Na zaróżowiałą twarz, na brokat we włosach, na drżące od gniewu usta.

Dzielić? zapytałam. Od pół roku płacę wszystko. Każde nasze spotkanie na mój koszt. Długu nie oddajecie. Przychodzicie z pustymi rękami i zjadacie moje jedzenie. I nagle mówicie, że powinnam?

Jesteś skąpa rzucił Krzysztof. Po prostu skąpa. Pieniędzy jest pod dostatkiem, a zachowujesz się jak biedak.

Zachowuję się jak osoba, której zmęczyło, że ją wykorzystują wstałam. W tym roku wasze długi były spore. Zero centa nie zwróciliście. Dziś stół kosztował mnie piętnaście tysięcy złotych. Czyście się połączyli? Nie. Czy przynajmniej zaproponowaliście? Nie. Przyszliście, usiedliście i jedliście.

Bo jesteś bogata! krzyknęła Grażyna. Dla ciebie to drobne!

Nieważne, grosze czy miliony. Ważne, że to moje pieniądze. Moje. Zarobiłam je. Nie muszę ich wydawać na ludzi, którzy traktują mnie jak portfel z nóżkami.

Zapanowała cisza. Krzysztof głośno westchnął. Leszek odwrócił się w stronę okna. Grażyna stała z czerwonymi plamami na policzkach, dziennik wciąż trzymając w ręce.

Zmieniłaś się powiedziała cicho. Kiedyś byłaś normalna.

Grażyna rzuciła dziennik na kanapę.

Chodźmy, chłopaki. Nie ma tu nic dla nas.

Zbierali się w milczeniu, zakładali kurtki, wkładali buty, nie patrząc na mnie. Leszek w końcu odwrócił się przy drzwiach.

Szkoda, Jasiu. Przez tyle lat byliśmy przyjaciółmi.

Przyjaciółmi przytaknęłam. Ale potem uznaliście, że mam was utrzymywać.

Drzwi zamknęły się z hukiem. Kroki zniknęły po schodach. Zostałam sama w mieszkaniu, w którym wciąż unosił się zapach sałatki jarzynowej i spalonego świecącego kadzidła.

Wróciłam do stołu, napełniłam kieliszek, wzięłam łyżkę sałatki smakował wyśmienicie, z domowym majonezem. Wzięłam mandarynkę, potem kolejną. Telewizor puszczał Irenę z lat 70-tych. Uśmiechnęłam się i wyjęłam telefon. Najpierw zablokowałam Grażynę, potem Leszka, potem Krzysztofa. Usunęłam ich ze znajomych na wszystkich portalach, wyczyściłam rozmowy.

Ta przyjaźń nie wytrzymała próby pieniędzy. Myślałam, że przyjaciele pozostaną przyjaciółmi, niezależnie od liczby zer w mojej pensji. Nie. Pieniądze okazały się wskaźnikiem lakmusowego papierka: pokazują, kto jest przy tobie dla ciebie, a kto dla twojego portfela.

Zjadłam resztę sałatki, otuliłam się kocem i przełączyłam kanał. Za oknem ktoś odpalał fajerwerki. Kolorowe wybuchy rozświetlały niebo nad dachami. Patrzyłam na nie i uśmiechnęłam się. Nie smutny, nie wymuszony prawdziwy.

To nie koniec. Znajdę innych ludzi. Tych, którzy będą cenić mnie taką, jaka jestem z pieniędzmi lub bez. Tych, co nie będą liczyć mój zarobek i nie będą wyciągać z niego jak najwięcej.

Mandarynki pachniały świętami i dzieciństwem. Obrałam kolejną, podzieliłam na cząstki i włożyłam do ust. Słodka. Soczysta. Idealna.

Szczęśliwego Nowego Roku, Jasiu. Szczęśliwego życia szepnęłam sobie.