Na progu zmierzchu

5 maja

— Babcia, jutro nie uda nam się przyjechać na twoje urodziny, wybacz — powiedział przez telefon Tadeusz, mąż wnuczki Kingi, tuż przed wieczorem.

— Tadzieńku, co się stało? — zapytała zaniepokojona Wanda Józefowa.

— Babciu, Kinga jest właśnie w szpitalu. Nie doczekała twojego jubileuszu, postanowiła podarować ci prezent wcześniej, choć jeszcze nie urodziła. Dzwonię z oddziału — mówi Tadeusz, w głosie słychać się troskę, ale i radość.

— Boże, Tadziu, jakaż radość! A ja się tak wystraszyłam. Dzwonisz wieczorem, zwykle o takiej porze nie odzywaja się. No dobrze, dzięki za telefon. Będę się mąlitwić, żeby wszystko było dobrze z Kingą i moim wnuczkiem. Zadzwoń, gdy już przyjdzie na świat, nawet jeśli będzie noc. I tak nie zasnę.

— Dobrze, babciu, zadzwonię.

Dwie godziny później Tadeusz znów się odezwał, tym razem rozradzony:

— Babciu, masz swój prezent na jubileusz! Wnuczek Jasza. Kinga czuje się dobrze. Świętuj bez nas.

— Dziękuję, Tadziu. I za Jasia, i za życzenia. Uwierzaj, że mocno ściskam Kingę. Dzielna dziewczyna.

Wanda Józefowa obchodzi sześćdziesiąte piąte urodziny. Gości niewielu: córka z mężem i synem — wnukiem Wandy. No i przyjaciółki, Irena i Grażyna, z którymi przez lata pracowała w tym zakładzie. Znają się od młodych lat.

Siedem lat temu Wanda pochowała męża, Zbigniewa. Żyli długo i szczęśliwie, ale los chciał inaczej. Serce zawiodło, jeszcze przed emeryturą. Wychowali córkę Alinę, wysłali na studia, teraz mieszka z mężem w Łodzi.

Wanda z Zbigniewem mieszkali w zakłocie. Duże zakłocie, głowny pracodawca to ogromna fabryka, tam pracował wszyscy. Oni też, tam się poznali. Młodody inżynier Zbigniew — przystojny, postawny chłopak. Zwitował Wandę w stołoczce, śmieszną, ładną dziewczynę. Po obiedzie wyszła z koleżanką Grażyną, a on nagle zatrzymał ją przed wyjściem.

— Dziewczyno, poznajmy się. Jestem Zbigniew, mówiąc do mnie Zbysiu albo Zbychu — uśmiechnął się szeroko.

— Wanda — odparła nieco zakłopotana, spuszczając wzrok. Rumieniec na twarzy zdradził, że już jej się spodobał.

— Piękne imię. Wanda — nadzieja. Poczekam wieczorem tutaj, jeśli nie masz nic przeciwko.

— Nie mam — odparła i poszła za koleżanką.

Wieczorem, zgodnie z umową, Wanda wyszła, a on już stał pod budowaniem.

— Mam propozycję: kino albo spacer po parku.

— Spacerujmy. W kinie mało się nagadzać — zaśmiała się.

— Gdzie pracujesz? — spytał.

— W dziale planowania. Ekonomistka, choć niedługo, po studiach. A ty?

— Też świeży, po politechnice. Trafiłem tutaj, inżynier w wydziale sprzężeń.

— Miejsowa?

— Tak, rodzice tu mieszkają, ja z nimi. Dom własny. Ojciec budowlaniec, majster, postawił duży. Zawsze chciał dom, chociarz oferowali mu w bloku. Dziś ta dziesnica to już stary zakąt, ale spełnił marzenie. Matka zawsze go wspiera.

— A moi z wioski, daleko stąd, w innym województwie. Po studiach nie wróciłem. Co byłem tam robił? Wybrał mnie ten zakład, praktykowałem tu kiedyś.

— Ja też wróciłam po szkole. Dzieciństwo i młodość tu minęły.

Odtaj nieustannie się spotykali. Pokochali się. Pewnego dnia przedstawiła go rodzicom. Zjawił się z buketem dla matki Wandy i flaszką dla ojca.

— Dzień dobry — przywitał się w progu. — Jestem Zbigniew, pracujemy z Wandą. Wam kwiaty — wręczył bukiet. — A dla pana — dodał z uśmiechem.

— Dzięki, Zbychu — odpowiedziała matka. — Wejdź, siadaj się do stołu. Nie trzeba było się wysilać.

— Jak, tak w goście? — rzekł, siadając obok Wandy.

Spodobał się od razu. Rozmawiał swobodnie, jakby znali się długo. Opowiedział o rodzicach i dwóch bratach. Gdy wyszedł — nie za późno, nie chciał robić im trudno — Wanda wyprowadziła go za bramę.

— Wando, cudowni rodzice. Otwarli, życzliwi.

— Dzięki, Zbyszku. Tata powiedział, żebyś wpadał. Więc spodobałeś się.

Wkrótce wzięli ślub. Rodzice zorganizowali huczno zakłocie, jego krewni przyjechali ze wsi, ze smakołykami: mięso, mleko, masło, jaja.

— Tyle jedzenia? — dziwili się rodzice Wandy.

— Mężczyki to wiecie, głodne bestie. Ja wiem najlepiej — śmiała się swatka.

Zamieszkali w domu rodzinnym Wandy, pokojów starczyło, potem nawet dla córki. Żyli zgodnie. Niestety, rodzice Wandy nie doczekali długo. Najpierw odszedł ojciec, dwa lata później matka. Potem przyszło kolejne nieszczęście — śmierć Zbigniewa.

Po mężu bardzo tęskniła.

Czas płynął. Wanda na emeryturze. Sześćdziesiątka pięć lat. Przywykła, choć początkowo płakała. Czas leczy rany, ale tęsknota zostaje.

Jubileusz minął w gronie najbliżej. Córka z mężem posiedzieli i wyjechali. Wanda rozumie, nie obraża się. Ważne, żeby dzieci i wnuki były zdrowe.

Po wyjściu gości zobaczyła na ulicy przed domem starszą Nixę, zakłopotanego mężczyznę pod maską z latarką. Zwrócił się do niej.

— Przepraszam, pomoże pani trzymać latarkę? Sam nie dam rady.

— Proszę — podeszła.

Męczył się długo, auto nie chciało zapalić.

— Dzięki, ale klapa. Przenocuję w aucie. Rano zadzwonię do przyjaciela, do którego nie dotarłem.

Wanda pożegnała go i wróciła do domu. Spoglądając przez okno, znów wyszła.

— To znowu ja — uśmiechnęła się. — Żal mi pana. Śpisz w samochodzie? Może u mnie?

— A czy to wypada?

— Wypada. Nie martw się, mieszkam sama.

Gdy Andrzej wszedł do domu, zdziwił się.

— Goście byli?

— Jubileusz.

Gdy usłyszał, że urodziny, wykrztusił:

— Zaraz wracam — i wybiegł.

Wrócił zWrócił z słoikiem miodu i butelką dobrej wiśniówki, uśmiechnął się i powiedział: „Los czasem lubi płatać figle, ale dziś trafiłem we właściwe miejsce”.