Nie płacze, nie czeka, nie tęskni

Nie płacze, nie czeka, nie tęskni
Mąż Weroniki zawsze był opanowany, cichy, spokojny, uprzejmy. Tadeusz i dwadzieścia trzy lata temu był taki sam, gdy oświadczył się jej na ślub.

Jak zawsze letnim wieczorem spacerowali za wsią nad rzeką, nagle się zatrzymał, wziął ją za ręce i cicho powiedział:

— Weroniko, proponuję, byśmy połączyli nasze życie. To nasze przeznaczenie — musimy być razem.

Patrzył na nią spokojnie, pewny, że nie odmówi. Czuł, że go kocha. Dziewczyna zapłonęła ze szczęścia, serce zabiło mocniej:

— Tak, Tadeuszu, tak. Wyjdę za ciebie.

Oboje byli zadowoleni i szczęśliwi.

— Zbuduję dla nas nowy dom, ojciec mi pomoże. Już wybraliśmy miejsce, chodź, pokażę ci. Szli, trzymając się za ręce, zatrzymali się pod ogromną czereśnią.

— Właśnie tu. Tylko czereśnię trzeba będzie usunąć, stara jest, jeszcze kiedyś zawali się na dom. Jak trzeba, posadzimy nową.

— Wspaniale, Tadeuszu, z okien widać będzie rzekę.

Po ślubie mieszkali u rodziców Tadeusza, ale wkrótce dom był gotowy. Budował jeszcze drugą połowę, z osobnym wejściem.

— To dla naszych dzieci. A nuż któreś zostanie we wsi? Niech mają swoją przestrzeń.

— Jesteś taki przewidujący — cieszyła się Weronika i zgadzała się z mężem.

Nie mieli wielu dzieci, urodziła się tylko córka. Wychowali ją, a potem zaskoczyła rodziców, gdy dostała się na studia.

— Mamo, tato, nie liczcie na mnie. Nie zostanę z wami. Chcę żyć w mieście, jest tam mój Krzysiek.

I tak stała pusta druga połowa domu. Weronika sprzątała tam, myła okna, ale Tadeusz tam nie zaglądał. W ich części było przestronnie, czysto i przytulnie. Żyli sami, córka studiowała. Przez te dwadzieścia trzy lata małżeństwa mąż nigdy nie uraził Weroniki. Zawsze spokojny, nie podnosił głosu, wieśniacy ich szanowali.

Aż pewnego dnia ten uprzejmy, cichy i opanowany Tadeusz wrócił z pracy i oznajmił:

— Weroniko, trudno mi to powiedzieć, ale nasze wspólne życie dobiegło końca. Rozumiesz, życie tak się układa, miłość gdzieś znika. Spotkałem inną kobietę, ale jestem ci wdzięczny za te wszystkie lata. Dorotce pomogę skończyć studia, nie martw się o pieniądze. Dom zostawiam wam z córką.

Mówił jeszcze coś, ale Weronika cicho osunęła się na kanapę, ledwo słyszała jego słowa. W skroniach czuła pulsowanie, a potem usłyszała:

— Przepraszam. — I wyszedł z walizką, widocznie spakowaną wcześniej, cicho zatrzaskując drzwi.

Weronika płakała.

— Dlaczego mnie to spotkało? Wiedziałam, że innym się to zdarza, ale nie sądziłam, że dotknie i nas. Gdzieś popełniłam błąd. Chciałabym zamknąć oczy i uwierzyć, że to sen. A gdy je otworzę, wszystko wróci do normy. Ale nie — ukochany mąż odszedł na zawsze. — Tak myślała przez pierwsze dni.

Przez tydzień, może dłużej, tliła się w niej nadzieja: a nuż wróci? Ale nie wrócił. Nie wiedziała, dokąd poszedł, i nie pytała. Czas płynął, uspokoiła się, choć czasem myślała:

— Oto los — najpierw dał mi męża, a potem go zabrał. Teraz uczę się żyć sama. Nasze wspólne lata przekreślone — może Tadeusz już mnie zapomniał, ale ja jeszcze nie potrafię. Ale puściłam — niech będzie.

Nie płakała już, dawno wypłakała łzy, ale czasem myśli o byłym mężu wracały. Rozwiodła się zaraz, gdy ją opuścił. Patrząc w okno, myślała:

— Gdzieś tam żyje Tadeusz, znalazł nową miłość. Dla mnie to jak grom z jasnego nieba. Nigdy nie był hulaką ani donżuanem — nie spodziewałam się tego po nim. A jednak…

Minęło sześć lat. Uraza dawno opadła, choć nie wierzyła, że czas leczy rany — bolało mniej. Skończyła pięćdziesiąt lat. Wciąż wyglądała dobrze, od młodości była piękna. Dorota wyszła za mąż za chłopaka z miasta, mieszka z nim w województwie, Weronika ma już wnuka. Choć rzadko go odwiedzają.

Pewnego dnia wróciła z pracy, piła herbatę w altanie — lato, w domu było duszno. Weszła sąsiadka, Danuta, pielęgniarka, i wesoło zagaiła. Weronika siedziała zamyślona.

— Cześć, czemu taka markotna?

— Nie wiem, coś mnie naszło — odparła.

— A ja przyszłam z ważną nowiną — spojrzała znacząco.

— No i…?

Danuta uśmiechała się, przeciągając moment.

— Patrzę na twoje róże — jak ty to robisz? Tyle kwiatów, wszystko pachnie, a prawie nikt tego nie widzi.

— Danusiu, przejdź do rzeczy. Chyba nie przyszłaś rozmawiać o różach? — uśmiechnęła się Weronika.

— No, nie o różach… Słyszałaś, że nasz doktor Janusz przeszedł na emeryturę? A na jego miejsce przysłali nowego — też Janusz, ale Oleg. Obiecali mu mieszkanie, ale musi poczekać miesiąc, może dłużej. Zaproponowałam, żeby u ciebie się zatrzymał.

— Co ty, Danuta? Po co mi to?

— A dlaczego nie? Masz cztery pokoje, osobne wejście, tam nikt nie mieszka. Skoro twoja Dorota nie chciała z tobą żyć, to niech chociaż ktoś inny tam pomieszka.

— Nie potrzebuję lokatorów.

— Za późno, Weroniko. Będzie za godzinę — zaśmiała się sąsiadka. — Chodź, przygotujemy mieszkanie.

Z westchnieniem wstała z ławki i poszła za Danutą. Nie minęła godzina, gdy na podwórku pojawił się przystojny, wysoki mężczyzna.

— Dobry wieczór, jestem Oleg Janusz. Można po prostu Oleg — wyciągnął dłoń.

— Weronika — odparła, podając swoją.

Podobał się jej. Był młodszy o pięć lat. Przemknęła jej myśl:

— Gdybym była młodsza… Ale cóż, mam już pięćdziesiątkę. — I zgasiła tę myśl.

Wkrótce siedzieli razem w altanie, pili herbatę. Danuta czasem wpadała, ale nie zostawała długo — miała rodzinę. Weronika widziała, że Oleg patrzy na nią z zachwytem.

— Nie, to niemożliwe — myślała. — Pewnie mi się wydaje z samotności. Ale mamy podobOlek ujął jej dłoń i szepnął: „Nie patrz wstecz, Weroniko, nasze najlepsze lata dopiero przed nami.”