Zła macocha

Pamiętam, jak Łucja Kowalska wyleczyła mnie z tej młodzieńczej pychy.
— Nie jadę! — wrzasnęła Alicja i z trzaskiem zatrzasnęła drzwi swego pokoju.
— O, wyrokuje! — syknęła Łucja, poprawiając szlafrok. — Żyje na mój koszt, a tu jeszcze stawia warunki.

Alicja miała wtedy piętnaście lat. Jej ojciec zginął w wypadku dwa lata wcześniej. Choć rodzice byli po rozwodzie, jej matka – Inga – nie podołała żalowi: najpierw płacz, potem alkohol, później karetka. A potem cisza. Serce stanęło.

Dziewczynki nie zabrano do domu dziecka. Zabrała ją do siebie ciotka, siostra ojca – Celina Wiśniewska, surowa, oszczędna w słowach kobieta ze srebrnym kokiem. To ona objęła nad Alicją opiekę. Ale po pół roku pozbyła się Alicji jak kłopotu: „Dziewczyna nie do opanowania, nie słucha, nie chce u nas żyć, a męża nie przekonam. U Łucji w domu miejsce się znajdzie”.

Tak Alicja trafiła pod dach macochy. Łucja Wiśniewska była drugą żoną jej ojca. Tą samą, przez którą matka niegdyś tak płakała. Wcześniej Alicja nienawidziła jej na odległość. Teraz miała żyć z nią pod jednym dachem.

— Będziesz jeść? — burknęła Łucja, stukając łyżką o garnek.
— Nie — odparła dziewczyna sucho.
— To i lepiej. Tylko nie szukaj po kątach żadnych chipsów. Nie kupowałam.

Dom Łucji był stary, lecz przestronny i bardzo przytulny. Ojciec zdążył zrobić remont: w kuchni meble w kolorze kawy, salon w beżowej tapetce, nawet nowy kocioł wstawił. Ale chociaż dom przytulny, Alicji zawsze był jakoś zimny.

— Pomówmy wreszcie uczciwie — oświadczyła pewnego dnia macocha, tracąc cierpliwość. — Wiesz, nie darzę cię sympatią. Ty mnie też nie. To wzajemne. Ale dałam słowo twojemu ojcu: nie wyrzucę cię. Będziesz się się uczyć, ja będę warzyć strawę, w domu będzie czysto – żyj. Ale nie panoszy się tu i nie rób z siebie sieroty z Krościenka. Ja też w życiu niejedno przełknęłam.

Alicja zacisnęła pięści, lecz milczała.
— Moja matka — ciągnęła Łucja — odeszła, gdy miałam siedem lat. Ojciec lał w siebie. Ja od piętnastu lat harowałam na trzech posadach. A twój ojciec, na marginesie, sam za mną latał. Więc miej to na uwadze.

Na tym stanęło. Rozmowy robiły się coraz krótsze, a spojrzenia coraz ostrzejsze. Otwartych kłótni nie było, ale w domu wisiało napięcie.

Pewnego dnia Alicja wróciła ze szkoły i stanęła jak wryta, ujrzawszy na stole kartkę:

> „Pojechałam do siostry do Lublina. Wrócę za tydzień. Pieniądze na stole. Kup ziemniaki, gotuj sobie sama. Pamiętaj, Kot je o wyznaczonych porach. Ł.”

Żadnego „całuję”, „bądź ostrożna”, „nie tęsknij”. Kot, ziemniaki, rozkład. Alicji zrobiło się nawet przykro. Nagle poczuła, jak pusto jest wokół. Telewizor zgaszony, czajnik zimny, kurz nawet nie zdążył zasypać parapetu. Po raz pierwszy od dawna ogarnął ją lęk.

— A jeśli nie wróci? Co ja wtedy pocznę? — szepnęła w pustkę.

Poszła do pokoju Łucji. Zaglądnęła do szafy, do szuflady… I znalazła zdjęcie. Oto mała Łucja z warkoczykami. Tu już jako panienka – w białym kitlu. A tu – z jej ojcem. I z nią, z Alicją, jeszcze niemowlakiem na rękach. Uśmiech Łucji był tam nad wyraz szczery.

Alicja usiadła na skraju łóżka i nie wiadomo czemu, zapłakała. Wszystko w jej duszy się pomieszało: ból, żal i strach.

—Dni bez Łucji płynęły wolno, lecz jakoś… swobodnie. Alicja puszczała muzykę, jadła prosto z garnka, wylegiwała się z Kotem na kanapie. Nawet w tej leniwej swobodzie pojawiło się jednak dziwne uczucie – że czegoś jej brakuje. Albo kogoś.

Czwartego dnia zrobiło się jej nudno. Piątego – niespokojnie. A szóstego – Łucja już wróciła.

Alicja siedziała w kuchni nad lekcjami, gdy trzasnęły drzwi wejściowe.

— Twój Kot oszalał — zawołała Łucja z progu. — Miauczy, jakby w operze śpiewał. Karmiłaś go w ogóle?
— Tak, według planu — burknęła Alicja, wstając. Lecz spojrzawszy na macochę, zastygła. Wyglądała na zmęczoną. Torby ciężkie, twarz blada, a w rękach… koperta.

— Patrz, co ci przywiozłam — rzekła Łucja niespodziewanie łagodnie i podała kopertę. — Jest tam coś o twojej matce.
Alicja się ożywiła:
— O— o mamie?
— Twoja matka miała siostrę. Wyszła za Łotysza i wyjechała. Sama cię szukała, ale… W Lublinie się spotkałyśmy. Zostawiła ci list i fotografię. Mówi, że jeśli zech
I nigdy już nie pamiętała jej jako macochy, tylko jako tę, która przyjęła ją pod swój dach, gdy świat się zawalił, i zawsze, nawet w szorstkich słowach, pokazywała, co znaczy być rodziną. Minęły lata, a w ich domu w Sandomierzu, gdzie rzeka San płynie jak ich wspólna historia, płynąc przez wzloty i upadki, teraz rozbrzmiewał śmiech wnuka i ciepło herbaty z konfiturą, i Olena wiedziała, że najpewniejszy był ten dom, zbudowany nie z krwi, a z codziennych wyborów miłości i lojalności, którą obie z Ireną zasiały w żyznej glebie czasu, pielęgnowały w trudzie i zbierały dziś w postaci dojrzałego szczęścia, prostego jak pierogi na niedzielnym stole.