Zła macocha

— Nie pojadę! — wrzasnęła Władysława i z trzaskiem zatrzasnęła drzwi od swojego pokoju.
— Patrzcie ją, królewiczna! Coś mi się wyróżnia — syknęła Larysa, poprawiając szlafrok. — Żyje na mojej głowie, a tu jeszcze warunki stawia.
Władka miała piętnaście lat. Jej ojciec zginął dwa lata temu w wypadku, i choć rodzice byli rozwiedzeni, jej mama — Jadwiga — nie poradziła sobie z bólem: najpierw łzy, potem alkohol, wreszcie — karetka. Potem cisza. Serce stanęło.
Dziewczynki nie zabrano do domu dziecka, bo zabrała ją ciotka, siostra ojca — Gabriela Markowska, surowa, małomówna kobieta ze srebrnym koczkiem na karku. To ona objęła nad Władysławą opiekę. Ale po pół roku pozbyła się Władki, jak przysłowiowego kłopotu: „Władysława jest nie do opanowania, nie słucha, żyć u nas nie chce, a i mąż jest przeciw, a u Larysy — miejsca dość”.
Tak Władysława trafiła pod dach macochy. Larysa Wiszniewska była drugą żoną jej ojca. Tą właśnie, przez którą mama kiedyś tak płakała. Wcześniej Władka nienawidziła jej z daleka. A teraz trzeba było mieszkać pod jednym dachem.
— Jeść będziesz? — burknęła Larysa, stukając łyżką w garnek.
— Nie — odparła krótko dziewczyna.
— To i chudnij. Frytek w domu nie obwąchuj. Nie kupowałam.
Dom Larysy był stary, ale przestronny i naprawdę przytulny. Ojciec zdążył zrobić remont: kuchnia z meblami kawowego koloru, salon w jasnobeżowej tapecie, nawet nowy kocioł zainstalował. Choć dom był zadbany, to i tak Władce było w nim jakoś zimno.
— Pomówmy szczerze, jak Bóg przykazał — odezwała się pewnego dnia macocha, nie wytrzymując. — Wiesz dobrze, że ciebie nie kocham. I ty mnie nie kochasz. To stało. Ale dałam słowo twojemu ojcu: nie wyrzucę cię. Ty się będziesz uczyć, ja ugotuję, w domu mamy czysto — żyj, ale nie rządz i nie udawaj jarmarcznej sierotki. Ja też w życiu gorzką łyżkę karmiąc się dławiłam.
Władysława zacisnęła pięści, lecz milczała.
— Moja mama — ciągnęła Larysa — odeszła, jak miałam siedem lat, ojciec pił. Od piętnastu lat harowałam na trzech posadach. A twój tata, nawiasem mówiąc, sam za mną łaził. Więc się na niego nie wypinaj.
Na tym stanęło.
Z dnia na dzień rozmowa stawała się rzadsza, spojrzenia — ostrzejsze. Nie kłóciły się na głos, ale dom wypełniało napięcie.
Pewnego dnia, Władka wróciła ze szkoły, zobaczyła na stole kartkę i oniemiała:
> „Pojechałam do siostry do Lublina. Wrócę za tydzień. Pieniądze są. Kup ziemniaki, gotuj sobie sama. Nie zapomnij, kot je na czas. L.”
Żadnego „całuję”, „troszcz się”, „nie tęsknij”. Po prostu – kot, ziemniaki i rozkład. Władce nawet przykro się zrobiło.
Nagle pojęła pustkę wokół. Telewizor wyłączony, czajnik zimny, kurz nie zdążył jeszcze osiąść na parapecie. Pierwszy raz od początku wszystkiego, zrobiło jej się strach.
— A jeśli ona nie wróci? Co ja wtedy pocznę? — szepnęła w pustkę.
Władka poszła do pokoju Larysy, zajrzała do szafy, do szuflady… I znalazła zdjęcie. Oto mała Larysia z warkoczykami. A tu już dziewczyna – w białym kitlu. A na tym – z jej tatą. I – z nią, z Władzią, jeszcze jako trzylatką na rękach. Uśmiech na twarzy Larysy był wtedy szczery, prawdziwy.
Władysława usiadła na brzegu łóżka i zapłakała, sama nie wiedząc czemu. Wszystko się w niej splątało: ból, uraza i strach.
—Dni bez Larysy Wiszniewskiej wlokły się powoli, lecz jakoś… swobodnie.
Władka puszczała muzykę, jadła prosto z garnka, tarzała się z kotem na kanapie. Ale nawet w tej leniwej niezależności zrodziło się dziwne uczucie – że czegoś jej brak. Albo kogo.
Czwartego dnia zrobiło jej się nudno. Piątego – niepokojąco.
A szóstego – Larysa wróciła.
Władka siedziała w kuchni nad lekcjami, gdy zatrzasnęły się drzwi wejściowe.
— Ten twój kot oszalał — wrzasnęła Larysa z progu. — Miau-czy, jakby operę śpiewał. Karmiłaś go w ogóle?
— E, według planu — mruknęła Władysława, wstając.
Lecz spojrzawszy na macochę, zamarła. Wyglądała na zmęczoną. Torby ciężkie, twarz blada, a w rękach… koperta.
— Patrz, co ci przywiozłam — powiedziała niespodziewanie łagodnie Larysa i podała kopertę. — Tam coś o twej matce.
Władka spanikowała:
— O mamie?
— Twoja mama miała siostrę. Wyszła za Łotysza i wyjechała. Sama cię szukała, ale… W Lublinie się z nią spotkałam. Zostawiła ci list i fotografię. Mówi, jak zechcesz – możesz napisać.
Władysławie zadrżały palce. Rozdarła kopertę. Było w niej zdjęcie
I choć zaczęło się od szewskiej pasji, dziś wiem, że los dał mi najprawdziwszą matkę.