Prezent, który wszystko zrujnował

— Bożeno! Bożena, gdzież ty się włóczysz? — Krzysztof Jaroszewski darł się z salonu. — Chodźże no tu! Ważna sprawa!

— Idę, idę! — odkrzyknęła Bożena, wycierając ręce o fartuch. — Co też się stało? Pożar? Powódź?

— Ależ gdzie tam! Lepiej! Dużo lepiej! — mąż podbiegł, złapał ją za łokcie, gdy weszła. — Słuchaj no! Pamiętasz Mazurkiewicza, mojego dawnego szefa? Tego, co przeszedł na emeryturę?

— Pamiętam, a co? — Bożena zaniepokoiła się. Gdy Krzysztof tak się denerwował, zwykle oznaczało to kłopoty.

— Telefonował przed chwilą! Wyobraź sobie, sprzedaje mieszkanie w centrum, trzy pokoje! A nam pierwszeństwo daje! Za pół darmo, Bożeniu! Mówi, że dla nas za pół ceny, bo kiedy mu pomogłem z tą jedną sprawą. Pamiętasz, jak załatwiłem jego siostrzeńca w naszej firmie?

Bożena osunęła się powoli na fotel. Myśli wirowały w głowie jak liście na wietrze.

— Krysiu, jakie mieszkanie? Co ty bajesz? Przecież nas nie stać!

— A właśnie, że można też na raty! — Krzysztof usiadł na podłokietniku, mówił szybko, podekscytowany. — Małe ratki, on się nie śpieszy. Sam wyjeżdża do córki na wieś, miejskie mu niepotrzebne. Bożenko, pojmujesz? Całe życie siedzimy w tej dwuszce, a tu taka okazja!

— Krysiu, zaczekaj… — potarła skronie. — Po co nam trzypokojowe? Dzieci dorosły, mieszkają osobno. Nam tu całkiem wygodnie.

— Jak to po co?! — zerwał się, zaczął chodzić w kółko. — Bożenko, otworz oczy! Wnuki przyjadą, to gdzie się pomieszczą? Jak się zestarzejemy, może dzieci do nas wrócą? Albo opiekunkę zatrudnimy, też potrzebuje gdzie spać!

Bożena patrzyła na męża w milczeniu. Trzydzieści lat małżeństwa, a wciąż ten sam marzyciel. Zawsze myśli, że wielkie szczęście czai się za rogiem, byle rękę wyciągnąć.

— Ileż to pieniędzy potrzeba? — spytała ostrożnie.

— Pierwsza wpłata niewielka, ze sto pięćdziesiąt tysięcy złotych. Potem spłacać po pięć tysięcy miesięcznie.

— Sto pięćdziesiąt tysięcy?! — Bożena mało nie podskoczyła. — Krzysztof, oszalałeś! Skądże takie pieniądze?

— A otóż mam planik, — Krzysztof usiadł blisko, wziął żonę za ręce. — Pamiętasz matczyne pierścionek? Ten z brylantem? Ocenialiśmy w jubilerze, wycenili na dwieście dziesięć tysięcy złotych. Sprzedamy i starczy!

Bożena gwałtownie wyrwała dłonie.

— Pierścionek?! Krzysztof Jaroszewski, sensu tobie brak?! To przecież pamiątka po matce! Na łożu śmierci ci go dała!

— No i co? — wzruszył ramionami. — Matka chciała, żeby nam wiodło się lepiej. I tak się stanie! Duże mieszkanie, centrum miasta!

— A gdy spłat nie podołamy? Choremi padniemy? Lub stracisz pracę?

— Nic takiego się nie przydarzy! — odparł mąż. — Bożenko, to szansa! Taka okazja trafia się raz na życia!

Bożena podeszła do okna. Na dworze mżyło, po szybie spływały brudne strużki. Zupełnie jak jej myśli — chaos, nic się z niczym nie trzyma.

— Krysiu, a dzieci pytałeś? Co one na to?

— Cóż miałyby rzec? Ucieszą się! Wyobraź sobie minę Wioletty! A Sebastian będzie dumny — rodzice w centrum!

Wiola, starsza córka, uczyła w szkole. Wiecznie zapracowana, ciągle zmęczona. Sebastian, młodszy, po wojsku wyjechał do Gdańska, rzadko dzwonił. Czy ucieszą się z mieszkania rodziców? Bożena wątpiła.

— Posłuchaj, — rzekła nie odwracając się, — może nie spieszmy się? Pomyślmy, poradźmy się…

— Z kimże się radzić?! — Krzysztof załamał ręce. — Bożenko, Mazurkiewicz jutro odlatuje! Dzisiaj trzeba zdecydować! Inaczej ktoś tam zajmie naszą przyszłą siedzibę!

— Dlaczego akurat nam daje pierwszeństwo? — spytała nagle Bożena. — Czyżby nie miał innych znajomych?

— No… Powiedział, że my godni zaufania. Sprawdzeni.

Coś w głosie męża skłoniło Bożenę, by się odwróciła. Krzysztof unikał jej wzroku, gmerał brzeg obrusa.

— Krysiu, mówisz całą prawdę?

— Ależ tak! Co mógłbym skrywać?

— Nie wiem. Ale mam przeczucie, że coś ukrywasz.

Krzysztof milczał, w końcu westchnął ciężko.

— Dobrze. Jest mała kwestia. Mieszkanie… hm, niezupełnie w idealnym stanie. Remontu potrzebuje. Kapitalnego.

— remontu? Jak bardzo kapitalnego?

— No, hydraulikę, elektrykę
Już nigdy nie poczuli tego drobnego ciepła, które wypełniało ich starą kawalerkę, gdy Halina szykowała pierogi, a Stanisław podśpiewywał pod nosem, kołysząc się na skrzypiącym fotelu. Teraz dudniło tylko echo po pustych pokojach ich „prestiżowej klitki”, a zapach świeżej farby przypominał jedynie o długu, który niby woda z przeciekającej rury na górze, wsiąkał w ich życie bez reszty. Taki prezent – ta niby-wspaniała okazja, która wyparowała wraz z ostatnim groszem jak źle ulokowana inwestycja – ukradł spokój, rodzinne pamiątki i coś znacznie cenniejszego: zwykłą, codzienną radość z bycia razem w miejscu, które było ich domem, zamiast stać się kaprysem, który przeżarł całe ich dotychczasowe, skromne szczęście. Kosztował ich wszystko, co mieli cennego, a w zamian zostawił jeno pustkę, zimne ściany i gorycz, która sama nie chciała wyschnąć jak te wiecznie mokre plamy pod sufitem.