Śmiech pomimo złości

**Śmiech przez łzy**

Zofia Stanisławska postawiła przed wnuczką talerz z barszczem i usiadła naprzeciw, uważnie obserwując, jak Kasia miesza łyżką czerwone plamy na powierzchni zupy.

— Nie smakuje? — zapytała babcia, choć dobrze znała odpowiedź. Wnuczka krzywiła się przy każdym łyku od kilku dni.

— W porządku — burknęła Kasia, nie podnosząc wzroku. — Tylko nie jestem bardzo głodna.

— Aha, nie głodna — przeciągnęła Zofia Stanisławska. — A wczoraj widziałam, jak grzebałaś w lodówce, szukałaś czegoś. Chciałaś te mrożone pierogi, co? Z paczki, którą specjalnie kupiłam?

Kasia westchnęła i odłożyła łyżkę.

— Babciu, no co ty znowu? Mówiłam, że wszystko w porządku. Po prostu jestem zmęczona po pracy, nie mam apetytu.

— Zmęczona… — Zofia pokiwała głową. — W twoim wieku ja po pracy jeszcze podlewałam ogródek, prałam ręcznie, prasowałam. A ty cały dzień siedzisz przy komputerze i zmęczona się znalazła.

Wnuczka gwałtownie wstała od stołu, talerz zadźwięczał.

— Wiesz co, babciu? Dosyć już! Codziennie to samo. Albo jedzenie nie takie, albo praca nie taka, albo faceci ci się nie podobają. Mam dość, naprawdę!

— I tak się mówi do starszych?! — oburzyła się Zofia Stanisławska. — Twoja matka cię tak wychowała?

— Moja matka w ogóle mnie nie wychowywała! — wyrzuciła z siebie Kasia i natychnąst zakryła usta dłonią.

Zapadła cisza. Zofia Stanisławska powoli wstała, zebrała talerze ze stołu. Ręce jej lekko drżały, ale głos brzmiał spokojnie:

— Rozumiem. Więc to wszystko moja wina. I to, że zabrałam cię do siebie po rozwodzie rodziców — też źle. I to, że karmię, poję — też nie tak.

— Babciu, nie to miałam na myśli… — zmieszała się Kasia.

— A co miałaś? — Zofia odwróciła się, a wnuczka zobaczyła, że oczy babci lśnią od łez. — Że jestem starą głupią, która przeszkadza ci żyć? Pewnie tak jest. Młodym z dziadkami trudno, rozumiem.

Kasia chciała coś powiedzieć, ale babcia już wyszła do kuchni. Słychać było szum wody, stukot naczyń. Dziewczyna stała przez chwilę zdezorientowana, potem poszła do swojego pokoju.

Zofia Stanisławska myła naczynia i cicho płakała. Gorące łzy spływały do mydlanej wody, a w piersi palił ją żal. Czy naprawdę stała się ciężarem? Czy wszystko, co robiła dla wnuczki, odbierała jako zrzędzenie i moralizowanie?

Przypomniała sobie, jak trzy lata temu Kasia przyszła do niej z jedną walizką i zapłakanymi oczami. Rodzice się rozwodzili, ojciec odszedł do młodej sekretarki, matka zaczęła pić. Gdzie miała się podziać dwudziestoletnia dziewczyna? Oczywiście, do babci. Zofia przyjęła wnuczkę bez pytań, przygotowała dla niej najlepszy pokój, gotowała, prała, dbała.

A teraz okazuje się, że to wszystko było niepotrzebne? Że swoją troską tylko drażni?

— Zofia Stanisławska! — rozległ się głos z korytarza. — Jest pani w domu?

Babcia szybko otarła twarz ręcznikiem i poszła otworzyć. W drzwiach stała sąsiadka Danuta Kowalska z paczuszką w ręce.

— Proszę wejść — zaprosiła Zofia, starając się mówić wesoło. — Herbaty się napije?

— Nie, nie mam czasu. Wnuczka przywiozła z Warszawy jakieś zagraniczne słodycze — Danuta podała paczkę. — Myślę, podzielę się z sąsiadami.

— Dziękuję bardzo — Zofia wzięła paczkę. — A wnuczka na długo przyjechała?

— Tylko na tydzień. Praca, wiesz, nie puszcza. Ale jak przyjechała — od razu do babci! Kwiaty przyniosła, perfumy podarowała. Mówi: „Babciu kochana, tak tęskniłam!” — Danuta promieniała. — Taka radość!

Zofia kiwała głową i uśmiechała się, ale w środku ściskał ją ból. U Danuty wnuczka kochająca, wdzięczna. A u niej? Same wymówki i niezadowolenie.

— A twoja Kasia jak? Ciągle pracuje? — zainteresowała się sąsiadka.

— Pracuje, pracuje — pośpiesznie odpowiedziała Zofia. — Dobra dziewczyna, we wszystkim mi pomaga.

— Oczywiście, dobra! Taka ładna, mądra. Masz szczęście do wnuczki — uśmiechnęła się Danuta. — No, lecę. Jeszcze raz dziękuję za słodycze!

Gdy sąsiadka wyszła, Zofia oparła się o drzwi i zamknęła oczy. Jak bolesne było to kłamstwo, udawanie, że wszystko gra! A przecież kiedyś naprawdę była dumna z wnuczki, wszystkim opowiadała, jaka Kasia zdolna, jak dobrze się uczy, jak pięknie tańczy…

— Babciu, kto był? — z pokoju wyjrzała Kasia. Miała winowajczą minę.

— Danuta Kowalska. Przyniosła słodycze — sucho odpowiedziała babcia.

— Słuchaj, może napijemy się herbaty? Z tymi słodyczami? — Kasia podeszła bliżej. — Chciałam cię przeprosić. Nagadałam głupot.

Zofia milcząco poszła do kuchni, nastawiła czajnik. Kasia usiadła przy stole, rozłożyła cukierki na spodku.

— Ładne, te w złotych papierkach — mruknęła.

— Wnuczka Danuty przywiozła z Warszawy — zauważyła babcia, wyjmując filiżanki. — Dba o babcię.

Kasia zrozumiała aluzję i spłonęła rumieńcem.

— Babciu, no co ty? Też cię kocham, tylko… czasem mi się wydaje, że się czepiasz. Jak dziś z tym barszczem.

— Czepiam się? — Zofia odwróciła się. — A ja myślę, że po prostu się martwię. Schudłaś, jakaś blada jesteś. Może chorujesz?

— Nie, nie choruję. Po prostu w pracy teraz stres. Musimy oddawać projekt, wszyscy są nerwowi.

Zofia nalała herbatę, usiadła obok wnuczki.

— A dlaczego mi nic nie opowiadasz? Dawniej mówiłaś — o pracy, o przyjaciołach. Teraz milczysz jak zaklęta.

Kasia wzięła cukierka, pokręciła nim w palcach.

— Nie wiem… Myślałam, że cię to nie interesuje. Nie wiesz, czym są programy komputerowe, design…

— To spróbuj wytłumaczyć! — obruszyła się babcia. — Może coś zrozumiem. Nie jestem jeszcze takaKasia przytuliła się do babci, a Zofia pomyślała, że nawet największe burze między ludźmi przemijają, gdy w sercach zostaje choć odrobina zrozumienia i chęć wybaczenia.