Rozwód tydzień po ślubie

Rozwiedli się tydzień po ślubie

— Oszalałeś?! Jaki rozwód?! — Kasia rzuciła na podłogę bukit zasuszonych róż, który jeszcze wczoraj wydawał się jej najpiękniejszy na świecie. — Dopiero się pobraliśmy! Tydzień temu!

— I co z tego? — Marek nawet nie oderwał wzroku od telefonu. — Pomyłka wyszła. Bywa. Lepiej od razu naprawić, niż męczyć się latami.

— Pomyłka?! — głos Kasi przeszedł w pisk. — Jestem dla ciebie pomyłką?! Nasz ślub to pomyłka?!

Marek w końcu odłożył telefon, spojrzał na żonę. Na byłą żonę. Albo jak to teraz właściwie nazwać?

— Słuchaj, Kasiek, no co ty histeryzujesz? Mówię przecież po dobroci. Nie pasujemy do siebie i tyle. Zrozumiałem to już pierwszej nocy po ślubie, kiedy zrobiłaś aferę, że nie umyłem zębów.

— To umyj zęby! Co w tym trudnego?!

— A czemu mam to robić? W domu nigdy nie myłem przed snem i żyłem normalnie.

Kasia opadła na kanapę, objęła głowę rękami. Czy naprawdę przez siedem lat spotykała się z tym człowiekiem i nic nie zauważyła? A może zauważała, ale myślała, że po ślubie wszystko się zmieni?

— Marek, kochanie — próbowała mówić spokojnie. — Przecież się kochamy. Pamiętasz, jak się oświadczyłeś? Klęczałeś, przysięgałeś, że będę najszczęśliwsza…

— To była romantyka. A życie jest inne. Sam pomyśl: tydzień razem, a już codziennie się kłócimy. Wczoraj miałeś pretensje, że nie wrzuciłem skarpet do kosza. Przedwczoraj — że nie umyłem od razu talerza po barszczu. A dziś rano zaczęłaś — czemu ugotowałem kawę tylko sobie.

— Bo jeszcze spałam!

— No właśnie. Mam cię budzić i pytać, czy chcesz kawę? A jeśli nie chcesz, a ja cię obudzę — znów będzie awantura.

Kasia patrzyła na męża zdezorientowana. Czy on mówi poważnie? Czy te drobiazgi to dla niego powód, by rozbić rodzinę?

— Marku — podeszła do niego, chciała go przytulić, ale się odsunął. — To przecież bzdura! Przyzwyczaimy się, wszyscy przez to przechodzą!

— Nie chcę się przyzwyczajać. Samemu było mi dobrze. Po co w ogóle się żeniłem?

To pytanie zawisło w powietrzu. Kasia poczuła, jak coś w niej pęka. Siedem lat związku, rok przygotowań do ślubu, mnóstwo wydanych pieniędzy, goście, którzy wciąż pytają o podróż poślubną…

— Wiesz co — wyprostowała się, otarła łzy. — Może masz rację. Może rzeczywiście się pośpieszyliśmy.

Marek spojrzał na nią zaskoczony.

— To znaczy zgadzasz się na rozwód?

— A co mi zostaje? Miłością cię zmuszać? — Kasia wzięła z komody zdjęcie ze ślubu. Na fotografii oboje się uśmiechali, szczęśliwi, zakochani. — Tylko powiedz mi jedno. Jeśli nie chciałeś się żenić, to po co się oświadczyłeś?

Marek podrapał się po głowie.

— No jak to po co… Ciągle podpowiadałaś. Raz koleżanka wyszła za mąż, raz inna. Że już czas… Myślałem, że skoro tak trzeba, to trzeba.

— Tak trzeba? — powtórzyła echo Kasia. — Ożeniłeś się ze mną, bo tak trzeba?

— Nie tylko dlatego. Dobrze nam się żyło. Gotowałaś smacznie, sprzątałaś… Myślałem, że po ślubie będzie tak samo.

— A teraz co jest nie tak?

— Jesteś jakaś nerwowa. Wszystko się tobie nie podoba. Wcześniej nie robiłaś takich wymówek.

Kasia znów usiadła na kanapie. Rzeczywiście, wcześniej milczała, gdy Marek rzucał gdzie popadnie. Sprzątała za niego sama, gotowała, prała. A dlaczego milczała? Bo się bała. Bała się, że odejdzie do innej, jeśli będzie zbyt wymagająca.

— Może i byłam nerwowa — powiedziała wolno. — Ale wiesz dlaczego? Bo czekałam na ciebie. Myślałam, że mąż to partner, a nie dziecko, za którym trzeba sprzątać.

— Właśnie o to chodzi! — ożywił się Marek. — Nie chcę, żeby za mną sprzątano. Chcę żyć spokojnie.

— A ja chcę żyć z mężem, a nie z sublokatorem.

Zamilkli. Za oknem zaczął padać deszcz. Kasia nagle przypomniała sobie, jak się poznali. W kawiarni, ona siedziała sama, czytała książkę, a on podszedł. Był przystojny, uśmiechnięty, uważny. Dawał kwiaty, zabierał do teatru, recytował wiersze z pamięci.

— Pamiętasz, jak mi czytałeś Mickiewicza? — spytała.

— Pamiętam. A co?

— Nic. Tylko pamiętam.

— Kasiek — Marek usiadł obok. — Po co się męczymy? Mówmy uczciwie: nie pasujemy do siebie. Ty chcesz jednego, ja drugiego. Jesteś domowa, rodzinna, a ja lubię wolność. Chcesz dzieci…

— A ty nie?

— Na razie nie. Może kiedyś, ale nie teraz. A ty już mówisz o pokoju dziecięcym.

Kasia skinęła głową. Tak, mówiła. Ma trzydzieści dwa lata, chce rodzinę, dzieci. A on… ma trzydzieści pięć, a zachowuje się jak student.

— Dobrze — powiedziała cicho. — Rozwiedziemy się.

— Naprawdę? — Marek nawet się ucieszył. — No w końcu się dogadaliśmy!

— Tylko pod jednym warunkiem. Powiesz wszystkim prawdę. Moim rodzicom, twoim, znajomym. Nie będę winna wszystkiemu.

— Jaką prawdę?

— Że nie byłeś gotowy do małżeństwa. Że ożeniłeś się z przyzwyczajenia, nie z miłości.

Marek się zmarszczył.

— Po co to mówić? Powiemy, że nie zeszliśmy się charakterami.

— Nie. Albo prawda, albo sama opowiem. I uwierz, moja wersja ci się nie spodoba.

— No dobrze — westchnął. — Powiem.

Kasia wstała, podeszła do okna. Deszcz przybierał na sile. Dobrze, że nie jest teraz na mieście. A mogłaby być w podróży poślubnej gdzieś w ciepłych krajach. Mieli kupione bilety, zarezerwowany hotel.

— A kto zwróci pieniądze za wesele? — zapytał nagle Marek.

— Jakie pieniądze?

— No twoi rodzice płacili za salę, moi za zespół…

— Serio? — Kasia odwróciła się. — Teraz mówisz o pieniądzach?

— A co? Dużo wydaliśmy, a po co?

— Był pożytek. Tydzień żyliśmy jako małżeństwo. To coś znaczyło?

— Jeśli szczerze, to tak. PrzyzwZa pół roku Kasia spotkała Adama, który nie tylko mył zęby bez przypominania, ale też rozumiał, że miłość to coś więcej niż przyzwyczajenie.