Rozstanie tydzień po ślubie

Rozwiedli się tydzień po ślubie
— Oszalałeś?! Jaki rozwód?! — Kinga rzuciła na podłogę bukit zasuszonych róż, który jeszcze wczoraj wydawał jej się najpiękniejszy na świecie. — Dopiero co wzięliśmy ślub! Tydzień temu!

— I co z tego? — Marek nawet nie podniósł wzroku znad telefonu. — Pomyłka się zdarza. Lepiej od razu to naprawić, niż męczyć się latami.

— Pomyłka?! — głos Kingi załamał się. — Ja jestem dla ciebie pomyłką?! Nasz ślub to pomyłka?!

Marek w końcu oderwał wzrok od ekranu, spojrzał na żonę. Byłą żonę. Albo jak to teraz właściwie nazwać?

— Słuchaj, Kinga, no co ty tak dramatyzujesz? Mówię przecież spokojnie. Nie pasujemy do siebie i tyle. Zrozumiałem to już w noc poślubną, kiedy zrobiłaś mi awanturę, że nie umyłem zębów.

— No to umyj zęby! Co w tym trudnego?!

— A dlaczego mam to robić? W domu nigdy przed snem nie myłem i żyłem normalnie.

Kinga opadła na kanapę, złapała się za głowę. Czy naprawdę przez siedem lat chodziła z tym człowiekiem i nic nie zauważyła? A może zauważyła, ale myślała, że po ślubie wszystko się zmieni?

— Marek, kochanie — próbowała mówić spokojnie. — Przecież się kochamy. Pamiętasz, jak mi się oświadczałeś? Klęczałeś, przysięgałeś, że będę najszczęśliwsza…

— To była romantyka. A życie jest inne. Pomyśl sama: żyjemy razem tydzień, a już każdego dnia się kłócimy. Wczoraj miałaś pretensje, że nie wrzuciłem skarpet do kosza. Przedwczoraj — że nie umyłem od razu talerza po barszczu. A dziś rano zaczęło się od tego, że zrobiłem sobie kawę, a tobie nie.

— Bo jeszcze spałam!

— No właśnie. Mam cię budzić i pytać, czy chcesz kawę? A jak nie chcesz, a ja cię obudzę — znowu będzie awantura.

Kinga patrzyła na męża zdezorientowana. Czy on mówi serio? Czy naprawdę te drobiazgi są dla niego powodem, żeby zniszczyć małżeństwo?

— Marku — podeszła do niego, chciała go objąć, ale się odsunął. — To przecież głupstwa! Przyzwyczaimy się do siebie. Wszyscy przez to przechodzą!

— Nie chcę się przyzwyczajać. Mi było dobrze tak, jak było. Po co w ogóle się żeniłem?

To pytanie zawisło w powietrzu. Kinga poczuła, jak coś w niej pęka. Siedem lat związku, rok przygotowań do ślubu, mnóstwo wydanych pieniędzy, goście, którzy jeszcze dopytują o podróż poślubną…

— Wiesz co — wyprostowała się, otarła łzy. — Może masz rację. Może rzeczywiście się pośpieszyliśmy.

Marek spojrzał na nią zaskoczony.

— To znaczy zgadzasz się na rozwód?

— A co mi innego zostaje? Mamy się kochać na siłę? — Kinga wzięła z komody zdjęcie ze ślubu. Na fotografii oboje się uśmiechali, szczęśliwi, zakochani. — Tylko powiedz mi jedno. Jeśli nie chciałeś się żenić, po co się oświadczałeś?

Marek podrapał się po głowie.

— No jak to po co… Ciągle napomykałaś. Raz twoja koleżanka wyszła za mąż, raz druga. Że już czas… Myślałem, że skoro tak trzeba, to trzeba.

— Tak trzeba? — powtórzyła Kinga. — Ożeniłeś się ze mną, bo tak trzeba?

— No nie tylko dlatego. Dobrze nam się razem żyło. Gotowałaś smacznie, sprzątałaś… Myślałem, że po ślubie będzie tak samo.

— A co jest nie tak teraz?

— Jakaś się stałaś nerwowa. Wszystko ci nie pasuje, wszystko źle. Wcześniej nie miałaś takich pretensji.

Kinga usiadła z powrotem na kanapie. Rzeczywiście, wcześniej milczała, kiedy Marek rzucał skarpety. Sprzątała za nim, gotowała, prała. A dlaczego milczała? Bo się bała. Bała się, że odejdzie do innej, jeśli będzie zbyt wymagająca.

— Może i byłam nerwowa — powiedziała wolno. — Ale wiesz dlaczego? Bo oczekiwałam od ciebie choć odrobiny zaangażowania w nasze wspólne życie. Myślałam, że mąż to partner, a nie dziecko, za którym trzeba sprzątać.

— Właśnie o to chodzi! — ożywił się Marek. — Nie chcę, żeby za mną sprzątano i mi rozkazywano. Chcę żyć spokojnie.

— A ja chcę żyć z mężem, a nie z lokatorem.

Zamilkli. Za oknem zaczął padać deszcz. Kinga nagle przypomniała sobie, jak się poznali. W kawiarni, siedziała sama, czytała książkę, a on podszedł się przedstawić. Taki przystojny, uśmiechnięty, uważny. Dawał kwiaty, zabierał ją do teatru, nawet recytował wiersze z pamięci.

— Pamiętasz, jak mi recytowałeś Miłosza? — zapytała.

— Pamiętam. A co?

— Nic. Tak tylko wspomniałam.

— Kinga — Marek usiadł obok. — Po co się męczymy? Mówmy szczerze: nie pasujemy do siebie. Ty chcesz jednego, ja — drugiego. Jesteś domowa, rodzinna, a ja lubię wolność. Chcesz dzieci…

— A ty nie?

— Na razie nie. Może kiedyś, ale nie teraz. A ty już mówisz o pokoju dziecięcym.

Kinga skinęła głową. Tak, mówiła. Ma trzydzieści dwa lata, chce rodzinę, dzieci. A on… on ma trzydzieści pięć, a zachowuje się jak student.

— Dobrze — powiedziała cicho. — Rozwiedźmy się.

— Naprawdę? — Marek nawet się ucieszył. — No wreszcie się dogadaliśmy!

— Tylko pod jednym warunkiem. Powiesz wszystkim prawdę. I moim rodzicom, i twoim, i przyjaciołom. Nie będę winna wszystkiemu.

— Jaką prawdę?

— Że nie jesteś gotowy do małżeństwa. Że ożeniłeś się z przyzwyczajenia, a nie z miłości.

Marek zmarszczył brwi.

— Po co to mówić? Powiemy po prostu — nie dogadaliśmy się.

— Nie. Albo prawda, albo ja wszystkim opowiem sama. I uwierz, moja wersja ci się nie spodoba.

— Dobra — westchnął. — Powiem.

Kinga wstała, podeszła do okna. Deszcz padał mocniej. Dobrze, że nie jest teraz na zewnątrz. A mogli być w podróży poślubnej gdzieś w ciepłych krajach. Kupili bilety, zarezerwowali hotel. Dobrze, że nie zdążyli odlecieć.

— A kto zwróci pieniądze za wesele? — nagle zapytał Marek.

— Jakie pieniądze?

— No twoi rodzice płacili za salę, moi za muKinga uśmiechnęła się przez łzy, patrząc przez okno na pierwszy śnieg, który przykrył ulice Warszawy białym puchem, jakby chciał dać jej nowy początek.