Rozwód tydzień po ślubie

Rozwiedli się tydzień po ślubie

— Oszalałeś?! Jaki rozwód?! — Kinga rzuciła na podłogę bukit zwiędłych róż, który jeszcze wczoraj wydawał się jej najpiękniejszy na świecie. — Dopiero się pobraliśmy! Tydzień temu!

— No i co z tego? — Marek nawet nie podniósł wzroku znad telefonu. — Wyszła pomyłka. Bywa. Lepiej od razu naprawić, niż męczyć się latami.

— Pomyłka?! — głos Kingi przeszedł w pisk. — Dla ciebie jestem pomyłką?! Nasz ślub to pomyłka?!

Marek w końcu oderwał się od ekranu, spojrzał na żonę. A raczej już byłą żonę. Albo jak to teraz właściwie nazwać?

— Słuchaj, Kinga, po co ta histeria? Mówię przecież spokojnie. Nie pasujemy do siebie i koniec. Zrozumiałem to już w noc poślubną, kiedy urządziłaś mi awanturę, że nie umyłem zębów.

— To umyj zęby! Co w tym trudnego?!

— A dlaczego mam to robić? W domu nigdy tego nie robiłem przed snem i żyłem normalnie.

Kinga opadła na kanapę, objęła głowę rękami. Czy naprawdę przez siedem lat spotykała się z tym człowiekiem i niczego nie zauważyła? A może zauważyła, ale myślała, że po ślubie wszystko się zmieni?

— Marek, kochanie — próbowała mówić spokojnie. — Przecież się kochamy. Pamiętasz, jak mi się oświadczałeś? Klęczałeś, przysięgałeś, że będę najszczęśliwsza…

— To była romantyka. A życie wygląda inaczej. Sam pomyśl: tydzień razem, a już codziennie się kłócimy. Wczoraj miałaś pretensje, że nie wrzuciłem skarpet do kosza. Przedwczoraj — że nie umyłem od razu talerza po barszczu. A dziś rano zaczęło się od tego, że zrobiłem sobie kawę, a tobie nie.

— Bo jeszcze spałam!

— No właśnie. Mam cię budzić i pytać, czy chcesz kawę? A jeśli nie chcesz, a ja cię obudzę — znowu będzie awantura.

Kinga patrzyła na męża zdezorientowana. Czy on mówi poważnie? Czy te drobiazgi to dla niego powód, by zniszczyć małżeństwo?

— Marku — podeszła do niego, chciała go objąć, ale on się odsunął. — To przecież głupstwa! Przyzwyczaimy się do siebie. Wszystkie pary przez to przechodzą!

— Nie chcę się przyzwyczajać. Mnie było dobrze tak, jak było. Po co w ogóle się żeniłem?

To pytanie zawisło w powietrzu. Kinga poczuła, jak coś w niej pęka. Siedem lat związku, rok przygotowań do ślubu, mnóstwo wydanych pieniędzy, goście, którzy wciąż pytają, jak mija miesiąc miodowy…

— Wiesz co — wyprostowała się, otarła łzy. — Może masz rację. Może faktycznie się pospieszyliśmy.

Marek spojrzał na nią zaskoczony.

— To znaczy zgadzasz się na rozwód?

— A co mi pozostaje? Zmuszać cię do miłości? — Kinga wzięła z komody zdjęcie z wesela. Na fotografii oboje się uśmiechali, szczęśliwi, zakochani. — Tylko wytłumacz mi jedną rzecz. Jeśli nie chciałeś się żenić, po co się oświadczyłeś?

Marek podrapał się po głowie.

— No jak to po co… Ty ciągle napomykałaś. Raz koleżanka wyszła za mąż, potem druga. Że już najwyższy czas… Myślałem, skoro tak trzeba, to trzeba.

— Tak trzeba? — powtórzyła Kinga. — Ożeniłeś się ze mną, bo tak trzeba?

— No nie tylko dlatego. Dobrze nam było razem. Gotowałaś smacznie, sprzątałaś… Myślałem, że po ślubie będzie tak samo.

— A co się teraz zmieniło?

— Jesteś jakaś nerwowa. Wszystko ci nie pasuje, wszystko nie tak. Wcześniej nie napomykałaś o takich rzeczach.

Kinga znów usiadła na kanapie. Rzeczywiście, wcześniej milczała, gdy Marek rzucał skarpety. Sprzątała za niego, gotowała, prała. A dlaczego milczała? Bo się bała. Bo myślała, że odejdzie do innej, jeśli będzie zbyt wymagająca.

— Może byłam nerwowa — powiedziała powoli. — Ale wiesz dlaczego? Bo oczekiwałam od ciebie choć odrobiny zaangażowania w nasze wspólne życie. Myślałam, że mąż to partner, a nie dziecko, za którym trzeba sprzątać.

— Właśnie o to chodzi! — ożywił się Marek. — Nie chcę, żeby ktoś za mną sprzątał i mówił, co mam robić. Chcę żyć spokojnie.

— A ja chcę żyć z mężem, a nie z sublokatorem.

Zamilkli. Za oknem zaczął padać deszcz. Kinga nagle przypomniała sobie, jak się poznali. W kawiarni, siedziała sama, czytała książkę, a on podszedł, by się przedstawić. Tak przystojny, uśmiechnięty, uważny. Dawał kwiaty, zabierał ją do teatru, nawet recytował wiersze.

— Pamiętasz, jak recytowałeś Miłosza? — zapytała.

— Pamiętam. A co?

— Nic. Tylko pamiętam.

— Kinga — Marek usiadł obok. — Po co się męczymy? Powiedzmy sobie szczerze: nie pasujemy do siebie. Ty chcesz jednego, ja — drugiego. Ty lubisz dom, rodzinę, a ja wolność. Chcesz dzieci…

— A ty nie?

— Na razie nie. Może kiedyś, ale nie teraz. A ty już mówisz o pokoju dziecięcym.

Kinga skinęła głową. Tak, mówiła. Ma trzydzieści dwa lata, marzy o rodzinie, dzieciach. A on… on ma trzydzieści pięć, a zachowuje się jak student.

— Dobrze — powiedziała cicho. — Rozwiedziemy się.

— Naprawdę? — Marek nawet się ucieszył. — No nareszcie się dogadaliśmy!

— Pod jednym warunkiem. Powiesz wszystkim prawdę. Moim rodzicom, twoim, przyjaciołom. Nie będę winna wszystkiemu.

— Jaką prawdę?

— Że nie byłeś gotowy na małżeństwo. Że ożeniłeś się z przyzwyczajenia, a nie z miłości.

Marek zmarszczył brwi.

— Po co to mówić? Powiemy, że nie zeszliśmy się charakterami.

— Nie. Albo prawda, albo ja wszystkim opowiem. I wierz mi, moja wersja ci się nie spodoba.

— Dobrze — westchnął. — Powiem.

Kinga wstała, podeszła do okna. Deszcz nasilał się. Dobrze, że nie są teraz na zewnątrz. Mogłaby być na miesiącu miodowym gdzieś w ciepłych krajach. Kupili już bilety, zarezerwowali hotel. Dobrze, że nie zdążyli odlecieć.

— A kto zwróci pieniądze za wesele? — zapytał nagle Marek.

— Jakie pieniądze?

— Two— Twoi rodzice płacili za restaurację, moi za muzykę… — dokończyła Kinga, a Marek tylko wzruszył ramionami i odparł: — Szkoda gadać, ważne, że wszystko się skończyło.