Nie rób tego, pokochej lepiej nasze wygodne życie!

— Mamo, nie mogę już tak żyć — stała przy oknie Wanda, wpatrując się w szare, ciężkie chmury przesłaniające niebo.

— Co to znaczy, że nie możesz? Dwa dziesiątki lat jakoś dawałaś radę, a teraz nagle nie możesz? — Halina Stanisławówna załamała ręce, a jej poorana zmarszczkami twarz wykrzywiła się ze złości. — Zwariowałaś na stare lata? O czym ty w ogóle myślisz?

Wanda uśmiechnęła się gorzko. O czym myśli? O nieprzespanych nocach, kiedy czekała na męża wracającego z „spotkań biznesowych”. O pogardliwych spojrzeniach, jakimi obdarzał ją przy obiedzie. O tym, jak nazywał ją „starą bekartą” przed kumplami, by za chwilę śmiać się, że przecież trzeba mieć poczucie humoru.

— Myślę o tym, że w końcu chcę żyć dla siebie — odparła cicho.

— Dla siebie? — matka parsknęła krótkim śmiechem. — A o mnie pomyślałaś? Gdzie ja się podzieję? Za moją emeryturę ledwo chleb kupię! To Zbigniew nas utrzymuje, ma się rozumieć.

Wanda poczuła, jak gardło ściska jej gula. Zawsze tak było — wystarczyło wspomnieć o sobie, a matka od razu stawiała rachunek. Dług, obowiązki, poczucie winy — kajdany, które dźwigała przez całe życie.

— Znalazłam pracę, mamo. Księgową w prywatnej firmie.

— Co? — Halina Stanisławówna osunęła się na krzesło, przyciskając dłoń do piersi. — Więc to dlatego chodziłaś na te kursy? Przygotowywałaś się? Za moimi plecami wszystko uknułaś?

— Nie muszę…

— Musisz! — głos matki stał się ostry. — Wychowałam cię, nocami nie spałam! Życie ci poświęciłam! A ty teraz chcesz wszystko zniszczyć? Z kaprysu?

W przedpokoju zatrzasnęły się drzwi — wrócił Zbigniew. Jego ciężkie kroki rozległy się jak wyrok. Wanda zacisnęła pięści, czując, jak paznokcie wbijają się w dłonie.

— O co się spieramy, panie moje? — jego głos, jak zawsze, ociekał słodyczą, gdy byli świadkowie. — Halina Stanisławówna, tak pani krzyczy, że sąsiedzi się zlecą.

— Twoja żona oszalała! — matka natychmiast zwróciła się do zięcia. — Mówi, że znalazła pracę, że się rozwodzi!

Zbigniew powoli odwrócił się do Wandy. W jego oczach mignęło coś zimnego, pełzającego.

— Tak? — przeciągnął. — I od kiedy to wymyśliłaś, kochanie?

Wanda poczuła, jak po plecach przebiegł jej dreszcz. Ten ton znała aż za dobrze — słodki na pozór, a zapowiadający burzę.

— Nie wymyśliłam, Zbyszku. Zdecydowałam — zdziwiła się własną stanowczością.

— Zdecydowała! — matka znów załamała ręce. — Zbigniew, no powiedz jej! Menopauza ją dopadła, rozum straciła!

— Mamo! — Wanda odwróciła się gwałtownie. — Przestań! Mam pięćdziesiąt dwa lata, nie jestem ani histeryczką, ani wariatką. Po prostu nie chcę już…

— Czego nie chcesz, kotku? — Zbigniew podszedł bliżej, jego uśmiech nie sięgał oczu. — Może nie podoba ci się mieszkanie? A może auto nie to? Albo biżuterii za mało?

— Przestań — Wanda cofnęła się do okna. — Świetnie wiesz, że nie o to chodzi.

— A o co? O tę młodą sekretarkę, z którą go widziałaś? — wtrąciła Halina Stanisławówna. — Wielka mi rzecz! Każdy facet ma słabości. Zamknij oczy i znoszę, jak każda porządna kobieta!

Wanda poczuła, jak coś w niej pęka. Oto ono — „znoszę”. Ile razy słyszała to w życiu? Znoszę, gdy mąż upokarza. Znoszę, gdy zdradza. Znoszę, bo trzeba, bo „wszyscy tak mają”, bo „pomyśl o matce”.

— Wiesz co, skarbie — Zbigniew rozsiadł się na oparciu fotela, zarzucając nogę na nogę — porozmawiajmy szczerze. Zdajesz sobie sprawę, że sama nie dasz rady? Jaka praca w twoim wieku? Komu ty jesteś potrzebna?

— Niepotrzebna? — Wanda rozśmiała się nagle, a jej śmiech sprawił, że Halina Stanisławówna drgnęła. — Właśnie to, Zbyszku, przez lata mi wmawiałeś. Że jestem nikomu niepotrzebna, że nic nie znaczę, że powinnam być wdzięczna za każde twoje spojrzenie.

— Córeczko — matka sięgnęła po jej dłoń — nakręcasz się…

— Nie, mamo — Wanda delikatnie, lecz stanowczo wysunęła rękę. — Po raz pierwszy od wielu lat widzę wszystko wyraźnie. Odchodzę.

— Nigdzie nie odchodzisz — syknął Zbigniew, tracąc nagle swą udawaną łagodność. — Zapomniałaś, na kogo wpisane jest mieszkanie? I kto płaci za leczenie twojej matki?

— A więc o to chodzi — Wanda odczuła dziwny spokój. — W końcu pokazałeś prawdziwą twarz. Nawet przy mamie nie wytrzymałeś.

— Wandziu, córuś — Halina Stanisławówna złapała się za serce — nie zostawisz mnie przecież? Gdzie pójdziesz?

— Mam mieszkanie. Wynajęłam je tydzień temu.

— Co? — małżonek i matka wykrzyknęli jednym głosem.

— Tak, wyobraźcie sobie. Małe, na obrzeżach. Ale moje. No, wynajęte, ale moje.

Zbigniew wybuchnął śmiechem:

— A za co je utrzymasz? Za grosze księgowej-samouczki?

— Nie jestem samouczką — odparła cicho. — Skończyłam kurs z wyróżnieniem. I dostałam dobrą posadę.

— Zdrajczyni! — krzyknęła nagle matka. — Nie po to cię wychowałam, żebyś na starość po wynajętych kątach się tułała! Co ludzie powiedzą?

— Ludzie, ludzie… — Wanda pokręciła głową. — Całe życie myślałaś o tym, co powiedzą ludzie. A to, co ja powiem, nigdy cię nie obchodziło.

Skierowała się do sypialni, wyciągając wcześniej spakowaną torbę. Zbigniew zastąpił jej drogę:

— Stój! Nigdzie nie idziesz!

— Odejdź — głos Wandy nabrał stali. — Wnoszę o rozwód. I nie waż się grozić — mam nagrania twoich gróźb i dowody zdrad. Myślisz, że twoim wspólnikom spodoba się skandal?

Zbigniew zbladł. Nigdy nie widziała go tak zdezorientowanego.

— Blefujesz.

— Sprawdź — uśmiechnęła się.Wanda przeszła obok niego, otworzyła drzwi i wyszła, czując, jak pierwszy od lat powiew wolności muska jej twarz.