Chcesz, żebym PODAROWAŁA twojemu tacie samochód?! Co, jesteś chory? Czy w waszej rodzinie tak leczy się kobiecą niezależność?!

— Naprawdę? — głos Wojtka zadrżał, ale nie ze zdziwienia, tylko z wysiłku, by nie powiedzieć czegoś, czego później będzie żałował. Siedział na skraju kanapy, wpatrując się w opakowanie sushi, którego z Baśką nawet nie zaczęli jeść. — Ty serio kupiłaś sobie Porsche?

— Nie Porsche, tylko Taycan. Elektryczne. Przynajmniej nazwę byś zapamiętał, skoro już mnie tym szarpiesz — odparła Baśka, nawet nie odrywając wzroku od telefonu. W feedzie „Instagrama” jej koleżanka wrzuciła zdjęcie z konferencji w Poznaniu. Wszyscy w garniturach, ale piją szampana. Jak zawsze.

W mieszkaniu pachniało wasabi, irytacją i świeżo umytą łazienką — Baśka odruchowo przetarła płytki przed przyjazdem Wojtka. Choć wiedziała, że to i tak nic nie da.

— Po prostu nie rozumiem, po co ci taki wóz? — Wojtek zerwał się i zaczął chodzić po kuchni. — Nie jesteś kierowcą rajdowym. Nie jesteś miliarderką. Myślisz, że ludzie cię bardziej zaczną szanować, jak będziesz jeździć tym… statkiem kosmicznym?

— Tak. Dokładnie. A jeszcze będę mogła parkować nie u diabła na ogonie, tylko na normalnych miejscach z ładowarką. I wyobraź sobie, nie będę stać w korkach, bo Taycan ma adaptacyjny tempomat. To nie jest szpan, Wojtek. To wygoda, bezpieczeństwo i — tadaaa! — moje pieniądze.

— Słyszałaś, co powiedział ojciec? — wypalił Wojtek, jakby recytował formułkę, którą kuł całą noc.

— Tak, niestety słuch mam jeszcze dobry. — Baśka w końcu odłożyła telefon. — Powiedział, że kobiecie nie wypada mieć takiego auta, bo to „wywołuje niezdrowe podniecenie wśród mężczyzn”. Cytuję, między innymi.

— Po prostu się martwi. To człowiek starej daty.

— To człowiek zakonserwowany, Wojtek. I ty w tę samą stronę zmierzasz, jeśli teraz nie powiesz czegoś, co choć trochę przypomina wsparcie.

Wojtek otworzył usta, jakby chciał coś powiedzieć, ale zamknął je z powrotem. Jakby w środku miał telewizor z PRL-u — dźwięk jest, obrazu nie ma.

— Dlaczego nie mogłaś ze mną tego omówić? Przecież jesteśmy rodziną. Mógłbym…

— Co? Doradzić KIA Ceed, tak jak twoja mama? Albo w ogóle zrezygnować i kupić ci „dziadkową” skodę kombi?

Zaśmiał się, ale bez radości:

— No tak, dziękuję za zaufanie.

Baśka westchnęła i spojrzała na niego jak na taboret z pękniętą nogą: niby się jeszcze trzyma, ale siadać już strasznie.

— Wojtek, miałeś kiedyś wrażenie, że możesz robić to, co chcesz? Bez oglądania się na czyjeś opinie, oczekiwania, kaprysy?

— Nie stać mnie na taki poziom życia jak ciebie, jeśli o to chodzi.

— Nie chodzi o pieniądze. O wewnętrzną wolność.

Wzruszył ramionami, jakby te słowa wywoływały u niego alergię.

— Przecież wiedziałaś, że moi rodzice tacy nie są. Wiedziałaś, na co się piszesz.

— Miałam nadzieję, że przynajmniej mnie zaczną szanować. Albo ty.

Cisza w pokoju stała się gęstsza niż wczorajszy kebab z budki pod metrem. Wojtek znów usiadł, spuścił wzrok.

— Po prostu uważają, że powinnaś być… no, bardziej kobieca.

— Aha. I najlepiej bez prawa jazdy, bez zdania i z wiecznym dziękowaniem za obrączkę? — Baśka gorzko się uśmiechnęła. — Wybacz, ale ja nie jestem dodatkiem do bigosu. Jestem osobą. Samodzielną, tak przy okazji.

Odwrócił się. I wtedy, jak w teatrze absurdu, do drzwi zapukano. Zbyt pewnie jak na kuriera. Zbyt cicho jak na sąsiadkę.

— To mama — wycedził Wojtek, wstając. — Mówiła, że wpadnie obejrzeć, jak żyjemy.

— „Przypadkiem” się tu znalazła? Czy może założyła ci lokalizator na moje auto? — Baśka uniosła brew i poprawiła bluzkę.

— Po prostu… bądź łagodniejsza, dobrze?

— Już jestem jak żel pod prysznic. A tobie czas nauczyć się być nie gąbką.

Drzwi się otworzyły. Pani Halina weszła z siatką z „Biedronki”, z miną kogoś, kto nie przyszedł w gości, tylko na inspekcję.

— No, witajcie, gołąbeczki. Przyniosłam zdrową sałatkę, bez chemii, wam przyda się trochę witamin. — Rzuciła okiem na Baśkę, przesuwając wzrokiem po jej szpilkach. — A ty czemu taka odświętna? Na bankiet lecisz?

— Zawsze taka jestem. Nie stać mnie na wygląd emerytki na urlopie macierzyńskim — spokojnie odparła Baśka.

— O kim to teraz? — Pani Halina zmarszczyła brwi.

— O abstrakcyjnym wzorcu, niech pani nie przyjmuje osobiście. Chyba że pasuje…

— Wojtku, a ty jej pozwalasz tak do mnie mówić? — zwróciła się teściowa do syna, ignorując Baśkę jak drukarkę w niedzielę.

— On nie jest moim nadzorcą. Ani tłumaczem z polskiego na rodzinny. — Baśka minęła ją, zabierając sushi z kuchni. — Herbaty się pani napije? Czy od razu przejdziemy do tematu mojego niegodnego samochodu?

— Widzę, że sama wszystko rozumiesz, brawo. — Uśmiechnęła się pani Halina. — Nam z Władysławem taki wóz bardziej by się przydał. My na działkę jeździmy, do znajomych. A tobie po co? Dla pokazania się?

— Owszem. I jeszcze dla zemsty. Nad wami. — Baśka powiedziała to cicho, spokojnie. Jak chirurg informujący, że wyrostek już przebił jelito.

Zrobiła się cisza. Nawet Wojtek chyba zrozumiał, że stało się coś poważnego. Baśka odłożyła sushi.

— Przepraszam, ale nie mam już siły udawać, że to jest normalne.

— Co jest „to”? — zdziwiła się teściowa.

— To wszystko. Że pani przychodzi jak na dyżur. Że Wojtek milczy jak pomnik własnego dzieciństwa. Że mi mówicie, jak mam żyć, wyglądać, wydawać swoje pieniądze. Kończę.

ZdjBaśka spojrzała przez okno na swój lśniący Taycan i poczuła, jak świat nagle stał się lżejszy, jakby właśnie odkręciła nakrętkę od butelki, która od lat trzymała w niej cały gniew.