Powrócił z towarzystwem

Dziennik

Nie wrócił sam

Halina Kowalska odłożyła na bok druty i nadstawiła ucha. Ktoś grzebał przy zamku w drzwiach. Ten dźwięk znała, ale o tej porze nikogo się nie spodziewała. Było już po dziewiątej wieczorem, sąsiedzi dawno poszli spać, a wnuczka Ola przyjeżdżała tylko w weekendy.

Zamek zaskoczył, drzwi zaskrzypiały. W przedpokoju rozległy się ciężkie kroki i czyjeś sapanie.

— Kto tam? — zawołała Halina, chwytając laskę.

— Mamo, to ja — odpowiedział znajomy głos.

Serce zamarło jej w piersi. Tego głosu nie słyszała półtora roku. Syn Krzysztof wyszedł z domu po kolejnej libacji i nie pokazywał się więcej. Czasem wysyłał SMS-y, że żyje, i tyle.

— Krzyś? — zawołała niepewnie.

— Tak, mamo, to ja. Nie bój się.

Halina podniosła się z fotela i, opierając się na lasce, podeszła do przedpokoju. Zapaliła światło. W progu stał jej syn, zarośnięty, w pomiętej kurtce i brudnych dżinsach. Wyglądał nie najlepiej, ale najważniejsze — był trzeźwy.

— Krzysiu! — objęła go, mimo nieprzyjemnego zapachu. — Synku, jak ja się stęskniłam!

— Ja też, mamo. Wybacz mi — przytulił ją mocno. — Wiem, co narozrabiałem.

Halina odsunęła się i przyjrzała synowi. Schudł, oczy miał zapadnięte, ale wzrok czysty. Nie pijany.

— Chodź, chodź — zrzędliwie zapraszała. — Siadaj do stołu, coś ci podgrzeję.

— Mamo, zaczekaj — Krzysztof złapał ją za rękę. — Nie przyszedłem sam.

— Jak to nie sam?

Odwrócił się do drzwi i cicho zawołał:

— Wejdź, nie bój się.

Zza jego pleców wyłoniła się drobna postać. Dziewczynka lat pięciu, sześciu, w brudnej różowej sukience i zdartych sandałkach. Jasne, kręcone włosy, duże szare oczy pełne lęku.

Halina westchnęła.

— Kto to?

— Mamo, poznaj. To Zosia — położył rękę na ramieniu dziewczynki. — Moja córka.

— Córka? — Halina osunęła się na stołek w przedpokoju. — Jaka córka? Skąd?

— Długa historia, mamo. Najpierw nakarmmy i wykąpiemy dziewczynkę. Jest zmęczona, daleko szliśmy.

Zosia tuliła się do ojca, milcząc. Tylko jej duże oczy biegały po pokoju, badając nowe otoczenie.

— Tak, oczywiście — ocknęła się Halina. — Kochanie, jesteś głodna? Chcesz coś zjeść?

Dziewczynka skinęła głową, ale nie odeszła od Krzysztofa.

— Chodźcie do kuchni — Halina, utykając, poszła przodem. — Zaraz coś przyrządzę.

Krzysztof posadził córkę przy stole i usiadł obok. Zosia rozglądała się ciekawie. Kuchnia Haliny była mała, ale przytulna. Kwiaty na parapecie, firanki z koronki, samowar na półce.

— Mamo, masz coś dla dziecka? Mleko, kaszę? — spytał Krzysztof.

— Mleko jest, zaraz podgrzeję. Kaszę ugotuję szybko — zakrzątnęła się Halina. — Lubisz kaszę jaglaną, Zosiu?

Dziewczynka znowu skinęła głową.

Gdy babcia gotowała, Krzysztof tłumaczył córce, gdzie są.

— To dom twojej babci — mówił cicho. — Tu się wychowałem. Widzisz te ładne kwiatki? A jutro rano, jeśli będzie ładnie, pokażę ci podwórko. Są tam huśtawki.

— A mama kiedy przyjedzie? — po raz pierwszy odezwała się Zosia cieniutkim głosikiem.

Krzysztof zawahał się.

— Zosieńko, mama nie przyjedzie. Pamiętasz, o czym rozmawialiśmy?

Dziewczynka spuściła wzrok.

— Umarła?

— Tak, skarbie. Umarła.

Halina, stojąca tyłem do nich przy kuchence, drgnęła. Jaka mama? Co się stało? Ile jeszcze niespodzianek przygotował jej syn?

Postawiła przed Zosią talerz z kaszą i szklankę ciepłego mleka.

— Jedz, kochanie. Potem się wykąpiemy i pójdziemy spać.

Zosia ostrożnie spróbowała kaszy. Widocznie smakowała, bo zaczęła jeść z apetytem.

— Smaczne? — spytała Halina.

— Mhm — przytaknęła z pełnymi ustami.

— Dobra dziewczynka. Jedz, jedz.

Krzysztof też jadł, choć wyraźnie bez apetytu. Cały czas zerkał na córkę, poprawiał jej serwetę, przysuwał mleko.

— Krzyś — szepnęła Halina — musimy porozmawiać.

— Wiem, mamo. Tylko najpierw uśpijmy Zosię.

Dziewczynka już ledwo otwierała oczy. Droga musiała być ciężka.

— Chodź, słoneczko — Halina wzięła Zosię za rękę. — Wykąpiemy cię i do łóżka.

W łazience pomogła dziewczynce się rozebrać. Sukienka była faktycznie brudna, sandały zupełnie rozklejone. Pod ubraniem widać było chude ciałko w siniakach.

— Zosieńko, co to? — delikatnie spytała babcia, wskazując ciemne plamy na rączkach i nóżkach.

— Upadłam — krótko odpowiedziała dziewczynka.

— Często upadasz?

Zosia wzruszyła ramionami i nie odpowiedziała.

Halina napuściła ciepłej wody do wanny, posadziła tam wnuczkę. Ta siedziała cicho, bawiła się pianą, od czasu do czasu spoglądając na babcię.

— Jak mam na imię? — spytała nagle.

— Halina Kowalska. Ale możesz mówić po prostu babcia.

— Babcia — powtórzyła Zosia, jakby smakowała nowe słowo.

— Tak. A ile masz lat?

— Pięć. Sześć będzie niedługo.

— To już duża dziewczynka. Niedługo do szkoły pójdziesz.

Zosia skinęła głową.

— Mama mówiła, że jestem mądra. Już umiem czytać.

— Brawo! Jutro mi poczytasz, dobrze?

Dziewczynka po raz pierwszy tego wieczoru się uśmiechnęła.

Po kąpieli Halina owinęła wnuczkę dużym ręcznikiem i zaniosła do swojej sypialni. Łóżka dla dziecka nie było, więc ułożyła ją na szerokim małżeńskim.

— Tu będziesz spała — powiedziała, przykrywając Zosię kołdrą. — A ja na kanapie w salonie.

— Nie trzeba — przestraszyła się dziewczynka. — JestZosia przytuliła się mocno do babci i zasnęła, a Halina, patrząc na nią, pomyślała, że choć życie nie oszczędzało ich żadnej z nich, to teraz mają siebie — i to wystarczy, by zacząć od nowa.