Goście odeszli, ale uraza została

Goście wyszli, a żal został

— Mamo, co ty wygadujesz?! — Kinga cisnęła brudny talerz do zlewu tak, że zadzwonił o krawędź. — Jaka ja jestem niewdzięczna? Za co mam ci dziękować, chciałabym wiedzieć?

— Za to, że całe życie poświęciłam dla ciebie! Za to, że znosiłam twojego ojca dla dobra dzieci! Za to, że sobie w niczym nie odmawiałam, żebyście się uczyli i wyglądali przyzwoicie! — Halina Stanisławowa stała na środku kuchni, czerwona ze złości, i kurczowo ściskała w rękach ścierkę.

— Mamo, przestań! Goście dopiero co wyszli, a ty już na mnie jedziesz! Co ja takiego zrobiłam? Źle przyjęłam twoje koleżanki? Nie nakryłam do stołu? Nie upiekłam tortu?

— Nie zrobiłaś! Właśnie że nie zrobiłaś! — Halina odwróciła się i zaczęła zaciekle szorować filiżanki. — Siedziałaś jak obca, kiedy Grażyna opowiadała o wnukach. Milczałaś, kiedy Ewa pytała, jak się ma Kuba. Nawet „dziękuję” nie powiedziałaś, kiedy cię chwaliły!

Kinga potarła skronie. Głowa ją rozsadzała po trzech godzinach siedzenia przy stole w towarzystwie maminych przyjaciółek. Te wieczne wypytywania, porównania, rady, jak żyć „po bożemu”. Wieczne niezadowolenie ze wszystkiego.

— Mamo, mam trzydzieści pięć lat. Jestem dorosłą kobietą. I nie muszę się uśmiechać i kiwać co minutę.

— Dorosła! — prychnęła matka. — Dorosła kobieta mieszka sama, a nie wisi na szyi matce w czterdziestce.

— Mam trzydzieści pięć, nie czterdzieści! I nie wiszę ci na szyi! Płacę rachunki, kupuję jedzenie, sprzątam, gotuję!

— Gotujesz! — Halina odwróciła się, a w jej oczach buzowała złość. — Co ty gotujesz? Makaron z parówkami? A kto dziś ugotował żurek? Kto zrobił kotlety? Kto sprzątał cały dzień przed gośćmi?

Kinga opadła na krzesło. Opuściły ją siły. Te wieczne pretensje, wyrzuty, próby udowadniania swojej racji męczyły ją bardziej niż cały dzień pracy.

— Dobrze, mamo. Jestem złą córką. Co jeszcze chciałaś usłyszeć?

— Chciałam usłyszeć „dziękuję”! — Halina uderzyła dłonią w stół. — Zwykłe „dziękuję, mamo, że przyjęłaś nas w swoim domu, że nie wyrzuciłaś, kiedy mąż odszedł”. „Dziękuję, że pomagasz z Kubą, chodzisz z nim do lekarza, odbierasz ze szkoły”. Ale nie! Ty uważasz, że mi się to po prostu należy!

Kinga poczuła, jak ściska ją w gardle. Tak, mama pomaga z synem. Tak, mieszka w jej mieszkaniu już trzeci rok, od rozwodu. Ale czy nie stara się odwdzięczać? Czy nie pracuje na dwóch etatach, żeby jakoś się dokładać?

— Mamo, codziennie ci dziękuję. Może nie słowami, ale czynami. Nie proszę cię o pieniądze, sama zarabiam. Pomagam w domu.

— Pomagasz! — Matka usiadła naprzeciwko, wciąż ściskając ścierkę. — Wiesz, co dziś powiedziała Grażyna? Że jej córka znalazła nowego faceta. Porządny, zaradny. I od razu zaproponował, żeby z dziećmi się do niego wprowadziła. A u ciebie? Trzeci rok sama siedzisz, praca-dom, jak w zegarku. I zero życia osobistego.

— A co to ma do rzeczy? — Kinga podniosła głos. — Nie mogę sobie faceta zamówić w sklepie! Jak spotkam porządnego, to wyjdę. Nie spotkam — będę sama.

— Sama! — Halina wstała i zaczęła chodzić po kuchni. — A ja jestem nieśmiertelna? Mam już siedemdziesiąt dwa lata. Ile mi jeszcze zostało? A ty zostaniesz zupełnie sama, z dzieckiem na rękach.

— Kuba nie jest mały, ma już trzynaście lat.

— Trzynaście! Najtrudniejszy wiek! Potrzebuje ojca, męskiej ręki. A co widzi? Matkę, która od rana do nocy pracuje, i babcię, która go wychowuje.

Kinga wstała od stołu. Rozmowa zmierzała w znanym kierunku. Zaraz matka zacznie wyliczać wszystkie jej błędy, porażki, niedociągnięcia.

— Mamo, idę do siebie. Jutro wstaję wcześnie.

— Oczywiście, idź! — krzyknęła za nią Halina. — Jak zawsze, kiedy rozmowa staje się poważna! Uciekasz i chowasz się!

Kinga zatrzymała się w drzwiach. Coś w słowach matki zabolało ją szczególnie. Może dlatego, że była w nich ziarno prawdy.

— Nie uciekam, mamo. Po prostu mam dość tych rozmów. Zawsze jesteś niezadowolona. Cokolwiek zrobię, wszystko źle.

— Źle! — Halina podeszła bliżej. — A jak powinno być? Może mi powiesz? Może wyjaśnisz, dlaczego w trzydziestkę pięć lat mieszkasz z matką? Dlaczego nie masz własnego domu, rodziny? Dlaczego mój wnuk rośnie bez ojca?

— Bo tak się życie ułożyło! — Kinga nie wytrzymała. — Bo nie wszyscy rodzą się z widelcem złotym w gębie! Bo najpierw trzeba było dziecko wychować, pracować, a nie za facetami latać!

— Za facetami! — matka aż się zachłysnęła. — Tak nazywasz próby ułożenia sobie życia?

— Mamo, starczy! — Kinga odwróciła się i szybko wyszła do swojego pokoju. Za plecami jeszcze długo słyszała wzburzony głos matki, ale słów już nie rozumiała.

W pokoju było cicho. Kuba odrabiał lekcje przy biurku. Spojrzał na matkę.

— Mamo, znowu się kłóciłyście z babcią?

— Nie kłóciłyśmy. Tylko rozmawiałyśmy.

Kuba spojrzał na nią sceptycznie. W jego trzynaście lat już dobrze rozumiał dorosłych.

— Słyszałem, jak krzyczałaś. I ona też.

Kinga podeszła, pogłaskała go po głowie. Ciemne włosy — takie jak jej. Oczy szare — po ojcu. Wysoki jak na swój wiek. Za bardzo dojrzały.

— Dorośli czasem nie potrafią się dogadać. Ale to nie znaczy, że się nie kochają.

— A o co wam poszło?

Kinga usiadła na łóżku. Jak wytłumaczyć synowi to, czego sama do końca nie rozumiała?

— Babcia uważa, że nie jestem dobrą córką. A ja myślę, że staram się jak mogę.

— A według mnie jesteś dobra — powiedział poważnie Kuba. — Pracujesz, żebyśmy mieli na życie. Pomagasz mi w lekcjach. Nie drzesz się jak niektóre mamy.

— Dziękuję, skarbie. — Kinga ledwie powstrzymaKinga podeszła do okna, patrząc na mokre ulice, i pomyślała, że mimo wszystko ich życie, choć pełne trudnych rozmów i niedomówień, jest jednak ich wspólną drogą, którą przecież razem kroczą.