Goście odeszli, ale żal pozostał

Goście odeszli, a uraza została

— Mamo, co ty wygadujesz?! — Kinga cisnęła brudny talerz do zlewu z taką siłą, że aż zadźwięczał o brzeg. — Jaka ja niewdzięczna? Za co mam ci dziękować, chciałabym wiedzieć?

— Za to, że całe życie dla ciebie poświęcałam! Za to, że twojego ojca znosiłam dla dzieci! Za to, że sobie we wszystkim odmawiałam, tylko żebyście się uczyli i porządnie wyglądali! — Helena Stanisławowa stała pośrodku kuchni, czerwona ze wzburzenia, mocno ściskając w dłoniach kuchenny ręcznik.

— Mamo, przestań! Goście dopiero co wyszli, a ty już się na mnie rzucasz! Co ja takiego zrobiłam? Źle przyjęłam twoje przyjaciółki? Nie nakryłam do stołu? Nie upiekłam ciasta?

— Właśnie, że nic! O to właśnie chodzi, że nic! — Helena odwróciła się i zaczęła gwałtownie myć filiżanki. — Siedziałaś jak obca, kiedy Wanda Szczepanowa mówiła o swoich wnukach. Milczałaś, kiedy Danuta pytała, jak tam u Jasia. Nawet „dziękuję” nie powiedziałaś, kiedy cię chwaliły!

Kinga przetarła skronie. Głowa ją rozsadzała po trzech godzinach siedzenia przy stole w towarzystwie matek przyjaciółek. Te wieczne pytania, porównania, rady, jak żyć „jak należy”. Wieczne niezadowolenie ze wszystkiego i wszystkich.

— Mamo, mam trzydzieści pięć lat. Jestem dorosłą kobietą. I nie muszę się uśmiechać i kiwać co chwilę.

— Dorosła! — prychnęła matka. — Dorosła kobieta żyje osobno, nawiasem mówiąc. A nie wisi na szyi w czterdziestce.

— Mam trzydzieści pięć, nie czterdzieści! I nie wiszę ci na szyi! Płacę za czynsz, kupuję jedzenie, sprzątam, gotuję!

— Gotujesz! — Helena odwróciła się, a w jej oczach kipiała złość. — Co ty gotujesz? Makaron z parówkami? A kto dziś ugotował barszcz? Kto zrobił kotlety? Kto cały dzień sprzątał przed przyjściem gości?

Kinga osunęła się na krzesło. Siły ją opuszczały. Te niekończące się pretensje, wyrzuty, próby udowodnienia swojej racji męczyły bardziej niż cały dzień pracy.

— Dobrze, mamo. Jestem złą córką. Co jeszcze chciałaś usłyszeć?

— Chciałam usłyszeć „dziękuję”! — Helena uderzyła dłonią w stół. — Zwykłe „dziękuję, mamo, że mnie przygarnęłaś, że nie wyrzuciłaś, kiedy mąż odszedł”. „Dziękuję, że pomagasz z Jasiem, wołasz do lekarza, odbierasz ze szkoły”. Ale nie! Ty uważasz, że mi się to należy!

Kinga poczuła, jak w gardle ściska ją gulą. Tak, mama pomaga z synem. Tak, mieszka w jej mieszkaniu już trzeci rok, od rozwodu. Ale czy sama się nie stara się odpłacić? Czy nie pracuje na dwa etaty, żeby choć trochę się dokładać?

— Mamo, codziennie ci dziękuję. Może nie słowami, ale czynami. Nie proszę cię o pieniądze, sama zarabiam. Pomagam w domu.

— Pomagasz! — Matka usiadła naprzeciwko córki, wciąż ściskając ręcznik. — A wiesz, co dziś powiedziała Wanda? Że jej Kasia znalazła nowego męża. Porządny człowiek, z dobrym zarobkiem. I od razu zaproponował, żeby zamieszkali razem. A ty? Trzeci rok sama, praca-dom, jak wahadło. Żadnego życia osobistego.

— A co to ma do rzeczy? — poderwała się Kinga. — Nie mogę sobie zamówić mężczyzny w sklepie! Jak spotkam porządnego, to wyjdę. Nie spotkam — będę sama.

— Sama! — Helena wstała i zaczęła chodzić po kuchni. — A ja co, jestem nieśmiertelna? Skończyłam siedemdziesiąt dwa lata. Ile jeszcze pociągnę? A ty zostaniesz zupełnie sama, z dzieckiem na rękach.

— Jaś nie malutki, ma już trzynaście lat.

— Trzynaście! Najtrudniejszy wiek! Potrzebuje ojca, męskiej ręki. A co widzi? Matkę, która od rana do wieczora pracuje, i babcię, która go wychowuje.

Kinga wstała od stołu. Rozmowa przybierała znany obrót. Zaraz matka zacznie wyliczać wszystkie jej błędy, porażki, potknięcia. Opowie, co trzeba było zrobić, z kim nie warto się wiązać, jaką pracę znaleźć.

— Mamo, idę do siebie. Jutro wcześnie wstawać.

— Oczywiście, idź! — krzyknęła za nią Helena. — Jak zawsze, kiedy rozmowa staje się poważna! Uciekasz i chowasz się!

Kinga zatrzymała się w drzwiach. Coś w słowach matki zabolało. Może dlatego, że była w nich część prawdy.

— Nie uciekam, mamo. Po prostu jestem zmęczona tymi rozmowami. Ty zawsze jesteś niezadowolona. Cokolwiek zrobię, wszystko źle.

— Źle! — Helena podeszła bliżej. — A jak powinno być? Może mi powiesz? Może wytłumaczysz, dlaczego w trzydziestce piątkach mieszkasz z matką? Dlaczego nie masz swojego domu, swojej rodziny? Dlaczego mój wnuk rośnie bez ojca?

— Bo tak się życie ułożyło! — wybuchnęła Kinga. — Bo nie wszyscy rodzą się z srebrną łyżką w ustach! Bo najpierw trzeba było dziecko wychować, pracować, a nie za mężczyznami latać!

— Za mężczyznami! — Helena aż się zachłysnęła. — Tak nazywasz próby ułożenia sobie życia?

— Mamo, dosyć! — Kinga odwróciła się i szybko wyszła do swojego pokoju. Za plecami jeszcze długo słychać było oburzony głos matki, ale słów już nie dało się rozróżnić.

Kinga zamknęła drzwi i oparła się o nie plecami. W pokoju było cicho. Jaś odrabiał lekcje przy biurku pod oknem. Usłyszawszy kroki matki, odwrócił się.

— Mamo, znowu się kłóciłaś z babcią?

— Nie kłóciłyśmy, synku. Tylko rozmawiałyśmy.

Jaś spojrzał na nią sceptycznie. W wieku trzynastu lat już całkiem nieźle rozumiał relacje dorosłych.

— Słyszałem, jak krzyczała. I ty też krzyczałaś.

Kinga podeszła do syna, pogłaskała go po głowie. Ciemne włosy, takie jak jej. Szare oczy — po ojcu. Chudy, wysoki jak na swój wiek. Mądry, spostrzegawczy. Zbyt dorosły jak na trzynaście lat.

— Dorośli czasem nie potrafią się dogadać. Ale to nie znaczy, że się nie kochają.

— A o co się pokłóciliście?

Kinga usiadła na brzegu łóżka. Jak wytKinga spojrzała w oczy syna i uśmiechnęła się lekko, wiedząc, że mimo wszystkich burz w ich życiu, mają coś najcenniejszego — siebie nawzajem.