Sobota w gronie bliskich

Sobota z rodziną

— Tylko nie zaczynaj znowu o diecie! — wybuchnęła gniewnie Dorota, wymachując widelcem z kawałkiem sernika. — Wiem, że jestem gruba!

— Dorotko, któż ci coś takiego powiedział? — próbowała ją uspokoić siostra Halina. — Bogusia tylko chciała podzielić się przepisem…

— Nie prosiłam! — przerwała Dorota. — Mam już dość! Każde weekendy to samo — albo figurą nie ta, albo fryzura niemodna, albo mąż do niczego!

Bogumiła Kowalska ciężko westchnęła i odstawiła filiżankę herbaty. Sobotnie rodzinne spotkania w jej domu zamieniały się w prawdziwą próbę cierpliwości. Zjawiły się wszystkie trzy córki z rodzinami, wnuki szalały po mieszkaniu, a dorośli zamiast spokojnie porozmawiać, rozpętali kolejną awanturę.

— Dziewczyny, dajcie już spokój — powiedziała zmęczonym głosem. — Sąsiedzi usłyszą.

— Niech słyszą! — nie ustępowała Dorota. — Może wtedy zrozumieją, jaką mam wspaniałą rodzinę!

Wanda, najstarsza z sióstr, zacięła usta i z przesadą odsunęła swój talerz.

— Próbujemy ci pomóc — oznajmiła lodowatym tonem. — Skoro jednak nie chcesz…

— Nie chcę waszych rad! Żyję, jak żyję, i dobrze mi z tym!

Bogumiła spojrzała na córki i po raz kolejny pomyślała, jak bardzo się od siebie różnią. Wanda, mająca czterdzieści osiem lat — stanowcza, zadbana, zawsze elegancka, nawet w domu matki. Pracowała jako księgowa w dużej firmie, żona inżyniera, syn studiował na politechnice. Wzorowa rodzina, przynajmniej na pozór.

Halina, średnia, trzydzieści dziewięć lat — łagodna, ustępliwa. Zawsze starała się wszystkich pogodzić, dogodzić każdemu. Pracowała w przedszkolu, mąż był hydraulikiem, dwoje dzieci w szkole. Żyli skromnie, ale w zgodzie.

A Dorota, najmłodsza, trzydzieści pięć lat, ale zachowywała się jak nastolatka. Wiecznie niezadowolona, wiecznie z kimś się kłóciła. Wyszła za mąż późno, w trzydziestym drugim roku życia, urodziła córkę, a teraz ciągle narzekała na życie.

— Babciu, a gdzie są zdjęcia dziadka? — zapytał Kacper, syn Wandy, zaglądając do salonu. — Chcę pokazać Tomkowi.

— W dużym albumie na półce — odpowiedziała Bogumiła. — Tylko uważaj, nie podrzyj.

Kacper skinął głową i pobiegł do kuzynek. Bogumiła popatrzyła za nim z uśmiechem. Przynajmniej wnuki cieszyły, w przeciwieństwie do córek.

— Słuchajcie, może zakończmy te sprzeczki? — zaproponowała Halina. — Porozmawiajmy o czymś miłym.

— O czym niby? — sarknęła Dorota. — O tym, jak Wandzie świetnie się wiedzie? Trzypokojowe mieszkanie, nowe auto, syn na studiach…

— A co ma moje mieszkanie do rzeczy? — zapłonęła Wanda. — Pracuję od rana do nocy, żeby to wszystko mieć!

— Tak, pracujesz — przeciągnęła Dorota. — A ja nie mam kiedy, mam małe dziecko.

— Zuzia ma już pięć lat, jaka mała! — nie wytrzymała Wanda.

— Dla ciebie pięć lat to dużo? Twój Kacper od dziesiątego roku życia sam się obsługiwał!

Bogumiła poczuła, jak zaczyna ją boleć głowa. Każda sobota wyglądała tak samo. Córki schodziły się do niej niby to dla rodzinnego spotkania, a kończyło się na nerwach.

— Dziewczynki — powiedziała cicho — wasz ojciec nie chciałby widzieć was w ten sposób.

Na wspomnienie ojca wszystkie trzy siostry zamilkły. Henryk Kowalski zmarł trzy lata temu, i od tamtej pory rodzinne spotkania stały się napięte, pełne niepokoju. Jakby to on był tą siłą, która wszystkich łączyła.

— Mamo, nie trzeba — szepnęła Halina.

— Trzeba — stanowczo odparła Bogumiła. — On tak bardzo chciał, żebyście się trzymały razem, wspierały. A co wy robicie?

Dorota spuściła wzrok i zaczęła kruszyć ciasto na talerzu. Wanda poprawiła fryzurę i spojrzała przez okno.

— Mamo, nie kłócimy się specjalnie — odezwała się Halina. — Po prostu… nie wiem… Charaktery różne.

— Charaktery! — prychnęła Dorota. — Jej charakter to pouczać wszystkich!

— Ja nie pouczam! — oburzyła się Wanda. — Mówię tylko, jak lepiej!

— Właśnie! A kto cię pytał, co jest lepiej?

Bogumiła wstała od stołu i przeszła do kuchni. Tam panował chaos — brudne naczynia w zlewie, resztki jedzenia na stole, podłoga zasypana okruchami. Odkręciła wodę i zaczęła myć talerze, starając się uspokoić.

Za plecami usłyszała kroki.

— Mamo, pomogę — to była Halina.

— Nie potrzeba, dam radę.

— Daj spokój. W cztery ręce szybciej się uporamy.

Halina wzięła ścierkę i zaczęła wycierać naczynia. Za nią weszła Wanda.

— Mamo, przepraszam, że znów… — zaczęła, lecz Bogumiła machnęła ręką.

— Ech, już dobrze. Przywykłam.

— Nie przywykłaś, tylko znosisz — powiedziała Wanda. — Widzimy to.

Do kuchni zajrzała też Dorota, nie mówiąc słowa, zaczęła zbierać okruchy ze stołu.

Przez chwilę pracowały w milczeniu. Bogumiła myła naczynia i myślała o tym, jak bardzo się wszystko zmieniło. Dawniej, kiedy mąż żył, soboty były świętem. Henryk opowiadał wnukom historie, grał z nimi w warcaby, a córki pomagały w gospodarstwie i dzieliły się wiadomościami. Bez kłótni, bez pretensji.

— Mamo, pamiętasz, jak tata zabierał nas w soboty do parku? — zapytała nagle Halina.

— Pamiętam — uśmiechnęła się Bogumiła. — Huśtaliśmy się na karuzeli, jedliśmy lody.

— I jak nas fotografował przy fontannie — dodała Wanda. — Za każdym razem mówił: „Dziewczynki, uśmiechamy się, to na pamiątkę!”

Dorota podniosła wzrok znad stołu.

— A pamiętacie, jak mnie brał na barana? Byłam najmniejsza, nie sięgałam do huśtawki.

— Tak, pamiętam — skinęła głową Bogumiła. — Piszczałaś z radości.

Łzy napłynęły jej do oczu. Jakże tęskniła za mężem, szczególnie w takie chwile.

— Babciu, a co wy tu robicie? — do kuchni zajrzała Zuzia, córka Doroty. — Mogę dostać c— Oczywiście, skarbie — Bogumiła podała jej wazonik z ciasteczkami, a potem spojrzała na córki, które po raz pierwszy od dawna śmiały się razem, i pomyślała, że może jednak ich rodzina odzyska utraconą bliskość.