Szczęście w zasięgu ręki

Szczęście w garści

Kamila przyglądała się sobie w lustrze – pociągła twarz, duży, zadarty nos, wąskie usta, a oczy zimne, jasnoszare. Musiała być takim brzydalem. Tylko włosy ją cieszyły – czarne, gęste. Nosiła długą grzywkę, aż po same oczy.

— Jesteś po ojcu. A on był przystojniakiem, inaczej bym się nie zakochała. Kresowe korzenie — pocieszała mama. — Jak dorośniesz, zrozumiesz, że masz wyrafinowaną urodę. Nie każdy to doceni, oczywiście.

Ojca Kamila nie pamiętała. Odszedł, gdy miała niecałe dwa lata. Pamiętała za to wujka Darka – wesołego gadułę z czerwonym nosem. Podrzucał ją do sufitu i śmiał się. Zawsze przychodził z cukierkami, piernikami albo jakąś taniochą zabawką. Jako dziecko uwielbiała wdrapywać mu się na kolana i wdychać jego zapach. Mama mówiła potem, że to woń drogich papierosów i koniaku. Przy nim wydawała się szczęśliwa. Do dziś Kamila pamiętała ten zapach i uważała go za esencję prawdziwego mężczyzny.

Gdy podrosła, spytała mamę, dlaczego się nie pobrali.

— Był żonaty. Ma syna — w głosie mamy nawet po latach brzmiała tęsknota.

Potem pojawił się wujek Zbyszek. Ale Kamila sama go przepędziła. Cuchnął skarpetkami i benzyną. Był niski, chuderlawy, z ziemniaczanym nosem i opadającą dolną wargą, przez co usta miał ciągle otwarte. Smutne oczy nadawały twarzy przygnębiony wyraz. Rzadko się uśmiechał. Zawsze przychodził z butelką wina albo wódki i czekoladą.

— Jaka kolacja bez wina? Na poprawę humoru i odprężenie po ciężkim dniu — mówił, widząc niezadowoloną minę dwunastoletniej Kamili.

Mama początkowo piła niewiele, ale w końcu się wciągnęła. Sama zaczęła kupować butelkę na wieczór. Jeśli wujek Zbyszek nie przychodził, piła samotnie i płakała w kuchni. Kamila nie była już dzieckiem – rozumiała, że jeśli tak dalej pójdzie, mama się rozklei na dobre.

Pewnego dnia, gdy matki nie było w domu, usiadła obok wujka Zbyszka i spytała wprost:

— Wujku, jesteś żonaty?

Zmarszczył się, zaczął nerwowo mrugać.

— Skąd wiesz?

— Wynocha do żony. Natychmiast — warknęła Kamila.

— O co ci chodzi, mała? Przyszedłem do twojej matki, nie do ciebie.

— Więc i do mnie. A ty mi się nie podobaś. Albo znikasz, albo powiem twojej żonie — syknęła, ściągając brwi.

Nie wiadomo, czy się przestraszył, ale więcej go nie widziała. Mama płakała, piła i czekała.

— Koniec. Jeśli nie przestaniesz, wyprowadzę się, rozumiesz? — zagroziła Kamila, odbierając butelkę i wylewając zawartość do zlewu.

Matka szlochała, obwiniając córkę, że przez nią nie ułożyła sobie życia. Ale przestała pić. Niegdyś ognista rudowłosa piękność przyciągała mężczyzn. Z wiekiem uroda zbladła, włosy przerzedziły się i posiwiały. Mężczyźni pojawiali się coraz rzadziej, ku radości Kamili, aż w końcu zniknęli całkiem.

Po maturze Kamila dostała się na pedagogikę.

— Przy twojej urodzie to idealny kierunek — mściwie rzuciła mama.

Z Jackiem poznała się na studenckiej juwenaliKamila spojrzała na Jacka i po raz pierwszy w życiu poczuła, że prawdziwe szczęście nie mieszka w wielkich mieszkaniach ani w dalekich podróżach, ale w cichych chwilach, gdy trzymało się je mocno w garści.