Druga szansa

**Drugie życie**

Helena Marianna była typową babcią, ze swoimi słabościami i wadami. Ale Jacek kochał ją bezwarunkowo. Ojca nie pamiętał, choć babcia mawiała, że lepiej by go w ogóle nie było. Na dociekliwe pytania chłopca odpowiadała tylko: „Jak dorośniesz, zrozumiesz.” I Jacek rósł, nie zadając pytań, starając się sam do wszystkiego dojść.

Gdy miał pięć lat, babcia zabrała go do siebie, a matka pojawiała się w jego życiu tylko sporadycznie, między kolejnymi kandydatami na mężów.

Pewnego dnia, gdy matka znów przyszła zabrać Jacka, babcia odesłała go do pokoju. Chłopiec cicho bawił się, nasłuchując kłótni w kuchni. Najpierw nic nie było słychać, ale potem matka zaczęła krzyczeć, a babcia podniosła głos.

— Ile można? Chłopcu potrzebna jest matka, a nie wyfiokowana lafirynda — mówiła babcia.

— To mam się dla niego zakopać żywcem? Szukam męża i ojca dla niego, na marginesie! — odkrzykiwała matka.

— Tam, gdzie szukasz, porządnych ojców nie uświadczysz. I który facet pokocha cudze dziecko? Własne porzucają i zdradzają, co dopiero obce.

— Ty nigdy nie zrozumiesz! Ty… — matka rzuciła w stronę babci słowa, których Jacek nie znał, ale czuł, że były bardzo złe.

Babcia uznała to za ostatnią kroplę i znów wyrzuciła matkę za drzwi.

Weszła do pokoju roztrzęsiona, pogładziła Jacka po jeżyku krótkich włosów i wyszła, zatrzaskując drzwi.

Znikała na tydzień lub trzy, by wrócić albo zadowolona, albo wściekła — zależnie od tego, czy udało jej się znaleźć kandydata na męża.

Po jej wyjściu włosy i ubrania Jacka jeszcze długo pachniały jej perfumami. I chłopiec wdychał ten zapach, wspominając.

Z czasem zaczął bać się tych wizyt. Po nich babcia piła krople nasercowe o ostrym zapachu, brzęczała garnkami i narzekała, że wychowała nie córkę, a bezduszną kukułkę, która porzuciła własne dziecko. Mamrotała, że nie ma już sił i następnym razem mu ją odda… Jacek siedział w swoim pokoju, czekając, aż burza minie.

Potem babcia przychodziła, stawiała na stole talerz z ciepłymi racuszkami lub drożdżówką i mówiła łagodnie:

— Czemu taki cichy? Przestraszyłeś się? Nie bój, nie oddam cię. I nie gniewaj się na mnie.

Jacek rozumiał i nie gniewał się. Gdy było mu źle, przychodził się poskarżyć, a babcia go pocieszała. Ale ona nie mogła poskarżyć się jemu, ośmioletniemu chłopcu. Jakby on mógł ją pocieszyć? Więc tylko cierpliwie słuchał jej zrzędzenia i marzył, by w domu znów zapanował spokój. I następnego dnia życie wracało do normy — aż do kolejnej wizyty matki.

Jacek rósł, a babcia, jak mu się wydawało, wcale się nie zmieniała. Jakby zatrzymała się w czasie. I chłopiec myślał, że tak już zostanie. Gdy był w liceum, babcia często powtarzała:

— Ucz się dobrze. Jeśli nie dostaniesz się na studia, zabiorą cię do wojska, a ja jestem już stara, nie wytrzymam. Więc jeśli chcesz, żebym jeszcze pożyła, postaraj się.

I Jacek starał się, nie mógł zawieść babci. Bo poza nią nie miał nikogo. Matki prawie nie pamiętał. A motywacja była silna — życie babci. Zdał maturę i dostał się na uniwersytet. Nie ryzykował, nie wybrał prestiżowego kierunku, tylko historię — lubił czytać i pasjonowały go dzieje przodków.

Na drugim roku zakochał się w pięknej, żywiołowej Zosi. Ona uwielbiała imprezy, których Jacek nie znosił. Ale dla niej chodził na akademiki i do klubów. Babcia od razu poznała po jego zamyśleniu, że się zakochał. Wzdychała, czekała do późna. Jacek żałował jej, starał się nie wracać o świcie. Ale Zosi to nie pasowało.

Pewnego dnia postawiła ultimatum: jeśli wyjdzie z imprezy, z nim skończy. Jacek nie chciał tracić Zosi, ale i babci było żal. Martwiła się, nie spała, a przecież miała problemy z sercem. W końcu wyszedł z klubu. Biegł do domu, jakby ktoś go gonił, złoszcząc się na babcię, że mogłaby spać, że jest dorosły i nic mu nie grozi. Telefonów babcia nie uznawała. — Za późno, by się ich uczyć. A ty po co? — mówiła.

Wszedł do mieszkania i zobaczył światło pod jej drzwiami. — Dlaczego nie śpi? — pomyślał zirytowany i zajrzał do pokoju. Babcia leżała na podłodze z zamkniętymi oczami, z jedną ręką nienaturalnie podwiniętą. Obok niej rozlana woda i stłuczony kubek.

— Babciu, co się stało? — rzucił się ku niej.

Otworzyła oczy, próbowała coś powiedzieć, ale usta wykrzywiły się i nie słuchały.

— Tylko nie umieraj, zaraz… — Jacek wyciągnął telefon.

Karetka przyjechała szybko. Lekarz powiedział, że chwila dłużej — i byłoby za późno.

Jacek wyrzucał sobie, że przez miłość nie zauważył, jak ostatnio babcia skarżyła się na zawroty głowy, szum w uszach, często brała tabletki, chodziła, trzymając się mebli. Gdyby nie poszedł z Zosią, może nic by się nie stało.

Babcię zabrano do szpitala. Jacek po raz pierwszy został zupełnie sam. Codziennie odwiedzał ją, przynosząc rosół i kompot, który gotowała Zosia. Ale długo nie wytrzymała — wróciła do klubów. Rozstali się.

Po trzech tygodniach babcię wypisano. Chodziła teraz ostrożnie, drobnymi kroczkami, jakby bała się oderwać nogi od podłogi. Jedna ręka nie działała, mówiła niewyraźnie. Ale Jacek szybko nauczył się rozumieć jej mowę.

Teraz kręcił się jak w ukropie: po zajęciach biegł do sklepu, gotował, karmił babcię, sprzątał. Wszystko leciało jej z rąk. Do tego studia pochłaniały czas i siły.

Wkrótce z przychodni przyszła młodziutka pielęgniarka z rudym warkoczem. Myślał, że takie już nie istnieją. Przychodziła codziennie, sprawnie robiła babci zastrzyki, pokazywała ćwiczenia na rękę. Uprzedziła, że efekty przyjdą z czasem, by nie zniechęcał się. Ganiła Jacka, że nie ćwiczy z babcią.

— Czasu brak. I do sklepu,Babcia odeszła w spokoju, trzymając w dłoniach zdjęcie małej Darysi, a Jacek zrozumiał wreszcie, że czasem drugie życie przychodzi nie dla nas, ale dla tych, których kochamy.