Druga Szansa

**Drugie życie**

Halina Wojciechowska była zwykłą babcią, ze swoimi słabościami i wadami. Ale Kazik kochał ją bezwarunkowo. Ojca nie pamiętał, choć babcia mawiała, że lepiej by go w ogóle nie było. Na pytania chłopca odpowiadała: „Dorośniesz, zrozumiesz”. I Kazik rósł, nie drążył tematu, starając się sam pojąć świat.

Gdy miał pięć lat, babcia zabrała go do siebie, a matka pojawiała się w jego życiu tylko okazjonalnie, między kolejnymi kandydatami na mężów.

Pewnego dnia, gdy znów przyszła zabrać Kazika, babcia kazała mu iść do pokoju. Chłopiec cicho bawił się, nasłuchując kłótni w kuchni. Z początku niewiele słyszał, ale potem matka zaczęła krzyczeć, a babcia podniosła głos.

— Ile można? Chłopcu potrzebna matka, a nie wytarta kokota! — mówiła babcia.

— Mam się teraz zakopać żywcem? Szukam męża i ojca dla syna! — odkrzykiwała matka.

— Tam, gdzie szukasz, porządnych ojców nie uświadczysz. I który facet pokocha obce dziecko? Nawet swoje porzucają, a co dopiero cudze.

— Ty nie rozumiesz… Ty… — Wypaliła wtedy pod adresem babci słowa, których Kazik nie znał, ale czuł, że były okrutne.

Babcia też to poczuła i znów wyrzuciła matkę za drzwi. Weszła do pokoju zdenerwowana, pogłaskała krótkie włosy chłopca i wyszła, trzaskając drzwiami.

Znikała na tygodnie, by wrócić później — czasem zadowolona, czasem wściekła, zależnie od tego, czy udało jej się znaleźć nowego faceta.

Po jej wyjściu włosy Kazika i rzeczy, których dotknęła, długo pachniały jej perfumami. Chłopiec wdychał ten zapach, wspominając.

Z czasem zaczął bać się tych wizyt. Po nich babcia piła krople nasercowe o ostrym zapachu, tłukła naczyniami i lamentowała, że wychowała nie córkę, lecz bezduszną kukułkę, która porzuciła własne dziecko. Narzekała, że już nie ma siły, i groziła, że następnym razem odda go matce… Kazik siedział w pokoju, przeczekując burzę.

Później babcia wchodziła z talerzem ciepłych racuszków lub drożdżówek i mówiła łagodnie:

— Czemu taki cichy? Przeraziłem się? Nie bój, nie oddam cię. I nie gniewaj się na mnie.

Kazik rozumiał i nie gniewał się. Gdy było mu źle, przychodził się do babci wypłakać, a ona go pocieszała. Ale ona nie mogła żalić się przed ośmiolatkiem. Jak on miał ją wesprzeć? Więc tylko cierpliwie słuchał jej narzekań i marzył, by w domu znów zapanował spokój. I następnego dnia życie wracało do normy — aż do kolejnej wizyty matki.

Kazik rósł, a babcia, jak mu się zdawało, nie starzała się. Była jak zatrzymana w czasie. Myślał, że tak już zostanie. W liceum często powtarzała:

— Ucz się dobrze. Jeśli nie zdasz na studia, zabiorą cię do wojska, a ja już stara, nie zniosę tego. Więc jeśli chcesz, żebym pożyła dłużej, postaraj się.

Kazik dawał z siebie wszystko. Nie miał prawa jej zawieść. Poza nią nie miał nikogo. Matki już dawno się oduczył. A motywacja była silna — życie babci. Zdał maturę i dostał się na uniwersytet. Nie ryzykował — zamiast na prestiżowy kierunek poszedł na historię. Lubił czytać i interesował się przeszłością.

Na drugim roku zakochał się w pięknej, rozbrykanej Zosi. Ona uwielbiała imprezy, których Kazik nie znosił. Ale dla niej chodził na akademickie zabawy i do klubów. Babcia od razu poznała po jego roztargnieniu, że się zakochał. Wzdychała, czekała na niego nocami. Żal mu jej było, starał się nie wracać nad ranem. Ale Zosi to nie pasowało.

Pewnego wieczoru postawiła ultimatum: jeśli wyjdzie wcześniej, z nim skończy. Nie chciał tracić Zosi, ale i babci było żal. W końcu wyszedł. Biegł do domu, jakby goniło go zło, wściekły na babcię, że nie śpi, że przecież jest dorosły i da sobie radę. Telefonów komórkowych babcia nie uznawała.

Wszedł do mieszkania i zobaczył światło pod jej drzwiami. „No czemu ona nie śpi?!” — pomyślał zirytowany i zajrzał do środka. Babcia leżała na podłodze z zamkniętymi oczami, z wykręconą ręką. Obok rozlana woda i stłuczona szklanka.

— Babciu, co się stało? — rzucił się ku niej.

Otworzyła oczy, próbowała coś powiedzieć, ale usta wykrzywiły się, nieposłuszne.

— Nie umieraj, zaraz… — Wyciągnął telefon.

Karetka przyjechała szybko. Lekarz powiedział, że chwila, a byłoby za późno.

Kazik miał sobie za złe, że przez miłość nie widział, jak ostatnio babcia narzekała na zawroty głowy, szum w uszach, jak się trzymała mebli. Może gdyby nie poszedł na tę imprezę…

Zawieźli ją do szpitala. Kazik został sam. Każdego dnia przynosił babci rosół i kompot, który robiła Zosia. Ale jej cierpliwość szybko się skończyła — wróciła do klubów. Rozstali się.

Po trzech tygodniach babcia wróciła do domu. Chodziła ostrożnie, drobnymi kroczkami. Jedna ręka nie działała, mówiła niewyraźnie. Ale Kazik szybko się przyzwyczaił i rozumiał jej mowę.

Teraz kręcił się jak wiewiórka w kołowrotku: po zajęciach biegł do sklepu, gotował, karmił babcię, sprzątał. Nauka też zabierała czas.

Pewnego dnia z przychodni przyszła młoda pielęgniarka, Zuzanna, z grubym warkoczem. Myślał, że takich już nie ma. Przychodziła codziennie, robiła zastrzyki, pokazywała ćwiczenia. Wymyślała Kazikowi, że nie ćwiczy z babcią.

— Czasu brak. I do sklepu, i gotować, i studia… Kasza drugi raz mi się przypala — tłumaczył się jak niesforny uczeń.

Zuzia poszła do kuchni i pokazała, jak ugotować kaszę.

— Jak pani to ładnie wychodzi. A ja nie umiem, babcia zawsze gotowała.

— Nauczy się pan, to nic trudnego. Jutro przyjdę, poćwiczę z babcią — powiedziała, ale się zaczerwieniła.

Ręka babci zaczęła lepiej działać, mowa stała się wyraźniejsza.

— Co ja bez pani zrobię? Babcia panią lubi. Ożywa, gdy panią widzi — powiedział pewnego dnia Zuzi.

— A pan? — zapy— **Ja też** — przyznał, i w tych dwóch słowach kryła się cała prawda, że to właśnie Zuzia stała się jego drugim życiem, tak jak babcia była jego pierwszą miłością.